La poesía y la manzana por Marco Martos

Marco Martos Carrera , poeta peruano.

La poesía y la manzana

La poesía tiene que ver

con el asunto de la manzana,

no la disfruta el que no la huele.

El sabor no está en la fruta misma,

tampoco en tu boca angustiada.

Cuando sientes el jugo deslizarse

entre los dientes y lengua,

algo pasa en tu corazón y en tu mente,

una maravilla que apenas se cuenta,

un milagro que salta de las palabras.

MARCO MARTOS (Piura, Perú, 1942). Poeta. Ha publicado veinticinco libros de poesía y ha merecido diferentes distinciones, entre ellas el Premio Nacional de Poesía del Perú. Poemas o libros suyos han sido traducidos al inglés, francés, alemán, portugués, italiano, griego, húngaro y chino. Entre sus libros figuran: Casa nuestra (1965), Cuaderno de quejas y contentamientos (1969), Donde no se ama (1974), Carpe diem (1979), El silbo de los aires amorosos (1981), Cabellera de Berenice (1990), Leve reino (1996), El mar de las tinieblas (1999), Sílabas de la música (2002), Jaque perpetuo (2003), Dondoneo (2004), Aunque es de noche (2006), Dante y Virgilio iban oscuros en la profunda noche (2008), En las arenas de Homero (2010), El vidrio es un líquido, tus ojos son de agua (2010), Vespertilio (2012), Biblioteca del mar (2012), Vértigo (2013), Viento del Perú (2013), Caligrafía china (2014), Máscaras de Roma (2015), Libro de animales (2016), El espíritu de los ríos (2017), El piano negro (2018), La novia del viento (2019), Piura, espejismo de eternidad (2019). En 2012 publicó toda su poesía hasta ese año bajo el título de Poesía junta. Actualmente es presidente de la Academia Peruana de la Lengua y profesor principal de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos en la Facultad de Letras y Ciencias Humanas. — MARCO MARTOS (Piura, Perú, 1942). Poeta. Ha publicado veinticinco libros de poesía y ha merecido diferentes distinciones, entre ellas el Premio Nacional de Poesía del Perú. Poemas o libros suyos han sido traducidos al inglés, francés, alemán, portugués, italiano, griego, húngaro y chino. Entre sus libros figuran: *Casa nuestra* (1965), *Cuaderno de quejas y contentamientos* (1969), *Donde no se ama* (1974), *Carpe diem* (1979), *El silbo de los aires amorosos* (1981), *Cabellera de Berenice* (1990), *Leve reino* (1996), *El mar de las tinieblas* (1999), *Sílabas de la música* (2002), *Jaque perpetuo* (2003), *Dondoneo* (2004), *Aunque es de noche* (2006), *Dante y Virgilio iban oscuros en la profunda noche* (2008), *En las arenas de Homero* (2010), *El vidrio es un líquido, tus ojos son de agua* (2010), *Vespertilio* (2012), *Biblioteca del mar* (2012), *Vértigo* (2013), *Viento del Perú* (2013), *Caligrafía china* (2014), *Máscaras de Roma* (2015), *Libro de animales* (2016), *El espíritu de los ríos* (2017), *El piano negro* (2018), *La novia del viento* (2019), *Piura, espejismo de eternidad* (2019). En 2012 publicó toda su poesía hasta ese año bajo el título de *Poesía junta.* Actualmente es presidente de la Academia Peruana de la Lengua y profesor principal de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos en la Facultad de Letras y Ciencias Humanas.

ANDRÓMEDA, ESCRIBE HORACIO POR MARCO MARTOS

por fannyjemwong agosto 19, 2015

POEMAS DE MARCO MARTOS

Me encanta decirlo en versos, eso tiene su alegría,
pero debo desconfiar de toda satisfacción,
puesto que vivo en el infierno, en su barro tenaz.

ABEJORRO EN HOMENAJE A GEORG TRAKL POR MARCO MARTOS

Conozco a Walt Whitman, esa petulante gana de vivir,
y la necesidad de decirla a los cuatro vientos,
de escribirla en el aire, en las mesas,
en lo más profundo de corazón. Un tatuaje.
Prefiero a los abejorros, que llevan oro en las alas y luz.
Vestida de púrpura aguarda la noche con su carroña y su metal.
Ya se sabe: la muerte vencerá, tragará al gran Whitman,
a sus decires, y al abejorro antes, aunque lleve en su cuerpo
al susurro sigiloso, suma de la verdad: pasa todo
como una exhalación. Quedan solo ruinas y el rumor del mar.
Me encanta decirlo en versos, eso tiene su alegría,
pero debo desconfiar de toda satisfacción,
puesto que vivo en el infierno, en su barro tenaz.

ALDEAS ABANDONADAS POR MARCO MARTOS

Hay pueblos que son nómades, tienen raíces en el viento,

en las nubes, en las copas de los árboles,

vuelan esos gorriones, silban las serpientes.

Conocen a veces las hachas y los cuchillos,

los clavos, los vestidos y las mantas,

pero viven fuera de las casas,

prenden fuego a los tablones de las camas.

Se alejan de las vacas y los toros

que deambulan a la ventura, en manada.

Sienten rechazo por la carne de las reses

y las leches blancas, espumosas y azuladas.

Cazan en plena selva con arco y con flechas

y dejan fusiles y pistolas herrumbrándose

en las perchas de las casas solitarias,

cuyos techos van hundiéndose

con la lluvia en las aldeas abandonadas.

ANIMALES DEL DESIERTO POR MARCO MARTOS

En el desierto de Gobi vivieron dinosaurios

y pueden encontrarse sus huellas en los arenales,

y hay camellos con sus jorobas y dromedarios con su joroba sola.

Encontrarás osos pardos y lobos y leopardos de la nieve

con fuego en sus ojos rojos, al águila dorada, perfecta en sus vuelos,

planeando en las montañas de seca tierra en ese calor que burbujea.

Delicada viene la gacela de cola negra, escoltada por un ratón,

el más pequeño del mundo, del tamaño de un dedo de un hombre.

En los aguazales me guarezco, en esas depresiones llenas de líquido,

pues calman la sed de solo verlos y sentirlos a lo lejos. De cerca son un sueño.

Cuando llego al oasis de la media luna, quisiera quedarme mucho tiempo,

como los camellos retozando en ese verde, como los dromedarios

tranquilos, reposando, rumiando sus pensamientos con su joroba sola

ANIMALES POR MARCO MARTOS

Estos dos animales que no se conocen

se comunican algo por el aire, medio silbidos, medio palabras,

algo que se parece a lo que murmuran los humanos,

cuando se mandan mensajes por correo, por teléfono,

es decir, no se dicen casi nada, solo constatan la presencia

de un ser al otro lado de la línea, en otro lugar del mundo,

que anhela comunicarse, sabiendo que la esencia del mundo

es la compañía, el sueño de estar juntos, aunque nunca se cumpla.

Eso que se mandan es un ladrido, si son perros, un maullido

tratándose de gatos, pero no un discurso complejo,

decir te extraño ya es demasiado profundo para pronunciarlo,

también para los seres humanos que están calculando

lo que deben pronunciar y lo que deben callarse.

Por lo que digo me encantan las luciérnagas

que encienden sus luces en la noche, su mensaje es simple

y puedo comprenderlo: soy una luciérnaga, estoy viva,

busco a otra luciérnaga para hacer el camino de la luz.

En las tinieblas están los otros, los que no quieren hablar

ni comunicarse, los muertos en vida, los silenciosos.

APEÑUSCADOS CORAZONES POR MARCO MARTOS

Apeñuscados los corazones aguardan quién sabe qué.

Los días se deslizan como las corrientes de los ríos

y como múltiples gemelos se parecen unos a los otros,

hasta que algo pasa, un amor desdichado, un viaje inesperado,

un conflicto en la calle entre terceros y una piedra

que pasa como una bala rozándote la sien.

¿Es la vida algo más que esperar a Godot que tal vez no llegue?

¿En qué se diferencia la paciencia del asceta

con sus innumerables ejercicios para vaciar su vida

de todo lo vano, de aquello que guarda minuciosamente en la memoria,

en qué se distingue de la conducta de los que en la pocilga levantan su copa de ajenjo

una y otra vez para olvidar lo aciago de sus días y su propio nombre?

Tal vez la felicidad sea no saber, tener la inocencia de los niños,

la suave sonrisa de la demencia silente en la noche de abril.

AZARES Y QUERERES POR MARCO MARTOS

Naces por azar en el lugar que escoge el destino,

parece acaso puro el encuentro de tus padres,

no es azar tener la lengua que ellos hablan,

tampoco es azar querer después a tu terruño,

estar pegado a lo que mejor conoces,

llevarlo por el mundo con las nubes y con el viento.

Nacer en el Perú es un instante

que luego valoras con los años.

Te tocó lo difícil, quién lo duda,

luchar tenazmente contra el infortunio.

Después de las torrentadas, de los días más aciagos,

tu casa se levanta, el puente se levanta,

y vuela la sonrisa de los niños.

BOFEDALES POR MARCO MARTOS

Anduve por callejones, por las ciénagas de Lima,
por las barandas del puente de Barranco, por las agujas,
y en todos lados distinguí, en el fervor de la noche,
a la hermosura con su vestido de flores, sus palmeras,
sus agudos cantares en los principios del verano,
y luego, arropada de negras prendas y bufandas de colores,
cruzando toda la inmensa bahía de la costa verde,
subiendo a los bofedales donde nacen las altas nieblas,
los manantiales, la mollizna de los virreyes, las garúas del invierno.

CABALLO DE AGUA POR MARCO MARTOS

Hay un caballo de agua que mora en las cavernas,

en lo más profundo de la tierra silenciosa,

de sus cascos salen los manantiales,

los delgados líquidos que suben a las montañas

y bajan cantando entre los árboles, bajito,

como en un murmullo.

Hay un galopar de caballos de agua,

cuando llueve, y se les escucha piafar en los aguaceros,

y están francamente desbocados, cuando hay diluvios,

y relámpagos y truenos y algunos miedos.

Cuando escuchas el bisbiseo del mar en la noche de luna,

o en una palabra de un marinero desvelado,

es el caballo de agua, un fantasma

que galopa en las profundidades

y vive en tus ojos acuosos cuando lloras

y relincha en tus venas mientras sueñas.

CALINA POR MARCO MARTOS

La noche ha sido blanca, muy blanca, con sus brumas,

y la mañana trae su atmósfera calina, y el redor de nubes,

tiritan los pájaros ordenados, alas quietas en los cables,

y los niños, detrás de las vidrieras, dicen el nombre del sol

que no aparece ni aparecerá en el aire quieto y sombrío.

Es un día perdido para la gente de buenos ánimos.

No para los cangrejos que van tejiendo sus redes misteriosas.

Esos mapas de huecos que modifican la tersura de la playa,

el ir y venir de lo efímero con sus patas innumerables,

el placer del vivir que camina y no tiene motivos.

Escribe el cangrejo en la arena y viene la ola y acaba.

Marco Martos Casi todas las imágenes marinas que aparecen en mis textos tienen detrás experiencias en la bahía de Paita y sus alrededores, La Punta, Pueblo Nuevo, Colán.

CALORES POR MARCO MARTOS

Tiene calores el gato de hielo
y se guarece bajo los aleros.
Toma un helado de té verde
y agua fría en grandes proporciones
Afuera espejea el sol
sobre el gris del cemento
y sube a los cielos el humo
que se forma en la tierra deshabitada.
Pero se está bien en este corredor
donde el silencio reina y no hay perros.
¿Existirá en el mundo una gata que sonría
después del amor y su danza?
Sí existe piensa el gato de hielo,
tiene que existir ese hermoso sueño.

OSOS POR MARCO MARTOS

¿Dónde va el camino de la nieve?
¿Qué hay más allá de los árboles pelados?
Titila una llama azul en la casa de los osos.
Papá oso y mamá osa escudriñan en el horizonte.
El pequeño no regresa todavía.
Se ha quedado jugando con los carámbanos,
Súbito aparece, bamboleándose.

POEMA LA PERFECCIÓN DEL AIRE DE MARCO MARTOS CARRERA

La perfección del aire por Marco Martos

Este recipiente de greda en su aspecto humilde

anuncia la belleza, la perfección del aire que lo llena.

Una gota de agua discurre en la flor amarilla

que luce en su pico la oropéndola.

Todo lo que se mueve muestra la eternidad

y lo que está quieto.

Silba la sierpe azul y ulula el viento en toda tierra.

Dúctil barro, habla con el silencio

y con los astros y planetas.

POEMA CAMINO DE LUZ DE MARCO MARTOS CARRERA

CAMINO DE LUZ POR MARCO MARTOS

La luz del sol que viene del fondo de mar

es un camino de fuego sobre las aguas.

Hay tres piedras en tu destino

que están delante de tus ojos .

La del lodo es muy hermosa,

pero está entre las sombras.

Las otras son la del amor dolido

y la de la esperanza sola.

Solo en una te sentarás al comienzo de tu vida.

Luego tal vez cambies,

pero no quieras saber de antemano

cuál será tu piedra

cuando llegue la noche

CAMPANA POR Marco Martos

Hay una campana en el centro de mi corazón
que ha perdido su badajo en alguna olvidada batalla.
Muda campana del sufrimiento.
Suena cuando llega el viento
y se pasea por sus concavidades.
Ese ulular es ajeno, parece venido de muy lejos,
algo que va más al fondo del metal y de las ráfagas.
Sonido de una deidad casi inaudible,
semejante al más profundo silencio.
¿Para qué sirve una campana que no llama a la gente?

POEMA CANCIÓN PROVENZAL DE MARCO MARTOS CARRERA

Marco Martos escribió Canción provenzal

(Escribe Arnaut Daniel)

Solo el viento roza ríspido

tu rostro de rastros de arroz.

¡Tu risa! ¡Qué tierna y terrenal!

intensamente blanca bajo la luna azul.

Romero rondo rotundo

tus relentes del amanecer.

POEMA CANDICE BRGEN DE MARCO MARTOS CARRERA

CANDICE BERGEN POEMA DE MARCO MARTOS

Hay una forma de mirar que tiene Candice Bergen,

apoyando la cabeza sobre sus níveos brazos,

un cristal de la gracia de las mujeres,

una gana de vivir por vivir sin hartazgo,

como el agua de la lluvia del interminable verano,

que te hace sentirte único en su vida,

aunque esté sola en el ecran moviéndose hace años,

detenida en el tiempo y la historia

como algo de lo más bello de los seres humanos.

POEMA CANÍGULA DE MARCO MARTOS CARRERA (FOTOGRAFÍA FANNY JEM WONG)

CANÍCULA Por Marco Martos

¿Puedes hacer un esfuerzo y nombrar las variedades de azul que ven tus ojos?
Intenta describir la serenidad de ese niño al borde del malecón,
sentado a la usanza oriental, con las piernas cruzadas formando un ovillo.
Cuéntame del calor de la arena en el verano que principia.
Y dime cómo está tu corazón, acostumbrado a la noche y a las luciérnagas,
bajo el sol deslumbrante del mediodía,
torrente de luz que transforma los escondrijos y las galerías del alma.
Escribe lo que desees en los segundos de tranquilidad
que te otorgue como gracia la anonadante belleza
de los elementos naturales en la costa milenaria de Hispania.

POEMA CARCEL DE AMOR DE MARCO MARTOS CARRERA

Cárcel de Amor Por Marco Martos

(Ibn Zaydún escribe a la princesa Wallada)

Te he atisbado Wallada en el zoco, en las torres,

tratando de explicarme tu encanto y tu gracia.

Te he visto haciendo cosas sencillas

en ventura y provecho de tu gente y tu casa:

menjunjes, pero dulzuras,

hechizos favorables,

para el bien, no para el daño,

aunque con tu peine y tu risa

me has hecho

un embrujo de amor que me tiene

desquiciado atisbándote en el zoco, en las torres,

tratando de explicarme tu encanto y tu gracia

o escribiéndote líneas que acaso te sirvan

para curarme la herida de amor

que me causas.

Este poema pertenece al libro «Cabellera de Berenice»

que la Editorial Caja Negra de Lima acaba de reeditar

en versión electrónica.

POEMA CASA DE LA ESCRITURA DE MARCO MARTOS CARRERA

CASA DE LA ESCRITURA POR MARCO MARTOS

La sagrada escritura se parece
a una casa con muchos aposentos
con numerosas llaves en su sitio
aparentando que abren cerraduras.
Borrada ya la cifra en cada cuarto,
acertijo difícil es abrirlos,
necesitamos líricos maestros
con el soplo de Dios en su cerebro,
Así Kafka vivió con la escritura:
dueño del gran llavero de la casa,
abrió la habitación que conocía;
la clave: sufrimiento de los hombres.
Dejó para otro místico tarea:
hallar a Dios en la más oscura noche.

POEMA CATHERINIE DENUEVE A DE MARCO MARTOS CARRERA

Marco Martos escribió Catherine Deneuve

Bella de día, en la incierta luz de los atardeceres

y en las largas noches del invierno de París,

Catherine Deneuve es hermosa como la muerte,

seductora como el pecado, fría como la virtud,

según palabras de quien bien la quiso, Luis Buñuel.

Envuelta en un abrigo en el tórrido verano,

dejaba de pronto caer las pieles en el centro de la habitación,

y solo quedaba a la vista del espectador, su tersura,

sus pechos prodigiosos, sus montes y colinas, sus valles amenos,

y sus ojos, semejantes a los lagos de la pureza, al amanecer.

Sus parlamentos cortos, precisos, dichos con calculada lentitud,

dan pábulo a pensar en la esencia del lenguaje,

en las palabras que hay detrás de las palabras,

de cómo el ser humano construye su realidad.

Y todo como si nada pasase, como si fuera normal,

que una mujer de formas perfectas resumiese

en unas cuantas frases, la historia de la evolución de la humanidad.

Tú que viste tantas veces a Catherine Deneuve

en el vestíbulo de un magnífico edificio de la ciudad luz,

y que atesoras esos instantes como algo de lo mejor de tu vida,

puedes tranquilamente contarme otra vez tu historia

como si fuese la primera vez.

CASTILLO POR MARCO MARTOS

Construyo un castillo
de arena y palabras.
Traigo tierra húmeda
del borde de la playa
y otra seca y caliente de las lindes
de los acantilados.
La gran muralla gris
en el ocaso de un día
del verano.
Se pasean los cangrejos
y sus sombras
en los laberintos de la noche.
Ola: estandarte de la vida,
bandera de la muerte.
Neblina en el castillo de arena
y las palabras se hacen
espuma blanca y dorada.
Todo es nada en el fuerte empalado.

POEMA CASTI CONNUBI DE MARCO MARTOS

Cada mañana, marido y mujer, sentados y limpios,

comiendo tostadas, ruido de rata,

leyendo los diarios, matando las moscas,

hablando del clima, cada mañana,

esperan la noche, el hastío sexual:

fingirse dormidos, fingirse despiertos,

decirse palabras de libros de amor,

cada mañana, marido y mujer,

van al trabajo, regresan, almuerzan,

van al trabajo, regresan, se acuestan,

gordos, lustrosos, años de años,

esperan la noche, matando tostadas,

matando las moscas, matando los diarios,

matando los climas, cada mañana, gordos,

payasos, esperan la noche, el hastío sexual:

fingirse dormidos, fingirse despiertos,

decirse palabras de libros de amor,

cada mañana, rata y rata, rata y rata.

POEMA CASA PENSIÓN DE MARCO MARTOS CARRERA

CASA DE PENSIÓN POR MARCO MARTOS

Al final de la frente

ya me están llegando

las cosas que diariamente hago:

subir las escaleras,

pisar el suelo mármol,

convivir con siete perros

y con otros diminutos animales,

y ver la cara

ver la cara y los gestos horripilantes

de marías cretinas

que ortigas debían llamarse.

POEMA CASA MISTERIOSA DE MARCO MARTOS CARRERA

CASA MISTERIOSA POR MARCO MARTOS

Quiero conocer el origen de las cosas,
saber còmo se corresponden,
tener el lenguaje primordial
del principio del principio
del mundo. Nadie lo logra,
lo sè perfectamente, pero me acerco
y me acerco a esa casa misteriosa.

POEMA CASA DE TABLILLAS DE MARCO MARTOS CARRERA

CASA DE TABLILLAS POR MARCO MARTOS

DIBUJO UNA VACA, SOLO SU CARA,

DIBUJO UN RÌO EN DOS LÌNEAS

Y DIBUJO SENTIMIENTOS CON DOS FLECHAS.

¡CUÀN TRISTE ES UN CUERPO SOLO

CUANDO AMA BAJO LA PURAS ESTRELLAS

CAYO CATULO MEDITA SOBRE MARCIA METELLI DE MARCO MARTOS CARRERA

Mientras me abraza Marcia Metelli, me dice, lisonjera,

que solo conmigo quiere estar toda la vida,

que nadie se me parece y que no cambiaría

su decisión aunque el mismo Júpiter se lo pidiese.

Pero lo que ella dice, iluminada en el deseo,

parece escrito en el viento y en el agua que corre.

Son palabras de la pasión, efímeras

como una flor en un día de primavera,

me encantan sin embargo y comprendo que no mienten,

nuestro amor es eterno mientras dure,

como dicen en las calles de Roma las bandadas de pájaros

que murmuran palabras de dulzura

en los oídos de las jóvenes que nacen a los sueños de la vida.

Y mientras me junto a su cuerpo como una enredadera,

la eternidad habla por mis labios

y le dice a Marcia Metelli que la quiere.

CAYO VALERIO CATULO HABLA DE AMOR POEMA DE MARCO MARTOS CARRERA — CAYO VALERIO CATULO HABLA DEL AMOR POEMA DE MARCO MARTOS CARRERA

CAYO VALERIO CATULO HABLA DEL AMOR POEMA DE MARCO MARTOS CARRERA

Quien describió al amor como a un infante

acertó con su dicho para siempre.

No tiene seso el amor, sí pasiones,

alas ligeras como el viento suave,

olas del mar que zarandean, dulces

decires que semejan verdades.

Clava su flecha al hombre desdichado,

deja sangrando al más comedido,

a doncella sagaz la vuelve torpe

prisionera de lo desconocido.

Va quedo divirtiéndose en el mundo,

feliz de las desdichas de los otros.

Cupido causa amor y dobles risas

de aquellos que se adoran sin temores.

CAYO VALERIO CATULO MEDITA SOBRE MARCIA METELLI DE MARCO MARTOS CARRERA

Mientras me abraza Marcia Metelli, me dice, lisonjera,
que solo conmigo quiere estar toda la vida,
que nadie se me parece y que no cambiaría
su decisión aunque el mismo Júpiter se lo pidiese.
Pero lo que ella dice, iluminada en el deseo,
parece escrito en el viento y en el agua que corre.
Son palabras de la pasión, efímeras
como una flor en un día de primavera,
me encantan sin embargo y comprendo que no mienten,
nuestro amor es eterno mientras dure,
como dicen en las calles de Roma
las bandadas de pájaros que murmuran
palabras de dulzura en los oídos de las jóvenes
que nacen a los sueños de la vida.
Y mientras me junto a su cuerpo como una enredadera,
la eternidad habla por mis labios
y le dice a Marcia Metelli que la quiere.

POEMA MARCIA METELLI EXISTE , ALEGATO DE CATULO DE MARCO MARTOS CARRERA

Algunos balbucean en el Foro
o en los malecones del Tíber
o en las calles aledañas al mercado
que tú, Marcia Metelli, no existes,
que solo eres una enfebrecida creación
de Cayo Valerio Catulo
en las noches del estío romano,
no eres para ellos ni siquiera
el fantasma del amor con sus blancas túnicas
en las calzadas de la Vía Appia,
eres menos, alguien inventado por mi pluma.
Pero tú, que bien me conoces,
que sabes cómo cuido tu destino,
que guardas celosamente los versos
que te dedico, que sabes como nadie
las circunstancias en que fueron escritos,
porque te conciernen en lo principal
y en los más mínimos detalles,
te ríes de esos ciudadanos confundidos,
y sabes bien que unos lo hacen por chanza
y otros porque son amantes de la escritura,
retóricos que ignoran que la vida
palpita en lo que escribo, y que sin ti
no escribiría bien ni una línea sola
y moriría de pena.
Pero respeto a los retóricos
y no les tengo ninguna inquina,
ellos tienen que decir algo que parezca original
y Mecenas les dé su pitanza
y vivan satisfechos de sí mismos
y de su ciencia infusa.
Ahora que estoy lejos de Roma,
te envío tantos besos
como los innumerables granos de arena
que guarda en sus costas el Mare Nostrum.

POEMA CAYO VALERIO CATULO RECUERDA A MARCIA METELLI DE MARCO MARTOS CARRERA

CAYO VALERIO CATULO RECUERDA A MARCIA METELLI POR MARCO MARTOS

A ti te recuerdo, Marcia Metelli,
jugando conmigo en el principio de la juventud
a orillas de Tíber, en la explanada del malecón,
llevabas guirnaldas en el cuello, rozábamos nuestros dedos
y nos empujábamos suavemente en las tardes de dorado sol.
Dentro de tus peplos guardabas a mi angustiado corazón
y entre mis ropas escondía un diminuto retrato tuyo
nacido del pincel de Quinto Tulio Cicerón
que no habiéndote tenido nunca había trocado en odio
su incipiente amor. Para mí eras el aire que respiraba,
Venus misma en el cielo de Roma,
la mujer por la que valía la pena vivir o morir
y te quería con desesperación.
Cuando empezaba la noche,
en tus ojos se encendían las candelas del amor
y el rito de los comienzos duraba hasta el amanecer.
No estás ahora y voy a orillas del Tíber,
mojo mis manos en esas aguas corrientes
y mi vida misma fluye hacia el mar
de la desconsolación.

POEMA CECILIA ROTH DE MARCO MARTOS CARRERA

Va Cecilia Roth por muchos carriles, hay uno que viene de Ucrania,

y hay otro que nace en la pampa y en la tierra del fuego.

Es un árbol que habla, frondoso en Buenos Aires,

y sin embargo es un humo que se escapa

de las mordazas y de los asesinatos,

una muchacha alucinada que va de tapas con Pedro Almodóvar,

en la plaza Mayor y en las callejuelas empedradas

del Madrid nocturno de los veranos después de Franco

y sus soldados entorchados. Es una elegante mujer que regresa a sus lares

y embruja a Fito Páez que escribe y canta para ella mejor que nunca.

Es una mujer que se va haciendo más hermosa con los años,

que va hablando mejor en la pantalla y en los teatros,

es el arte que sube a las montañas, al nido de los cóndores,

y se va volando detrás de las blancas nubes, hasta los mismos cielos.

POEMA CELOS DEL EMPERADOR DE MARCO MARTOS CARRERA

Al amanecer, la deslumbrante concubina tibetana conversa en el jardín de las rosas

con un diligente ujier del palacio. A lo lejos se oye su risa de pájaro,

su alegría de flor que se abre en primavera,

En la alcoba real, el emperador Ho Chau, entre sueños,

siente el frío de una hoja de acero en las entrañas.

Decide, sin miramientos, apartar a la desleal, regresarla al Tibet

y reemplazarla por una muchacha suave y silenciosa,

una han, nacida en la capital del imperio,

de ojos rasgados y negros, pestañas largas, busto conveniente,

figura magra que esconde sus carnes generosas.

En la posada, rodeada de soldados que la escoltan,

en la larga tristeza del regreso, al atardecer, la concubina tibetana

escribe con sus pinceles: tengo al emperador Ho Chau

atravesado como una espina en la garganta. Quiere a otra.

¡Qué larga es la juventud de los hombres!

POEMA EL CENTRO DEL UNIVERSO DE MARCO MARTOS CARRERA

Tú escuchas lo que recitan los poetas

en los hermosos salones de mármol

de la ciudad eterna, en nuestra Roma,

y escribes lo que dicen con tus punzones, en tablillas,

y luego lo recitas en privado

y otras muchachas lo dibujan en pergaminos

y así se difunde la literatura en todo el imperio.

Ese es tu trabajo y te entusiasma.

No conoces los espejos de lívida blancura,

eres indiferente a tu propia belleza

que cautiva a los que te hablan

y a Ovidio cuyos versos bien conoces.

Ignoras que respira para que lo mires,

y cuando lo haces se enciende su rostro

de calmada felicidad y lo escribe

en versos que tú copias cada mañana.

Tú eres lo que busca y por eso vive.

Grabas y difundes la poesía que te toca

y Ovidio te percibe tan hermosa que te convierte

en el centro luminoso del universo.

CERBATANA POR MARCO MARTOS

Escudriño en el horizonte, columbro

la claridad de la música que nace

en los transparentes manantiales

y se hace oscura en las correntadas del verano

cuando llega el aguacero y se lavan las hojas de los árboles,

gemela del acordeón de los cielos, inimaginable,

hasta que la sientes en los oídos,

penetrante como una cerbatana,

verde espíritu del bosque, ciencia de los sonidos,

la esencia de lo agradable que aparece

en las noches de luna y en los amaneceres

y vive en tu alma nómade, aun en el centro de las ciudades.

POEMA CÉSAR , CORCEL DEL VIENTO DE MARCO MARTOS CARRERA

Este caballo llamado César, nació en las sierras

y voló más alto que las inmensas nubes,

bajó por caminos empedrados hasta las orillas

de los fríos mares de la costa del Perú,

pastó en los cañaverales y relinchó con fuerza

en la señorial ciudad de Trujillo de cielos tan añiles.

Pronto estuvo a la cabeza de la manada

y fue cambiado de aires, llevando las riendas de su destino.

Lima le fue propicia y pudo galopar a sus anchas

por sus estrechas calles y hermosas plazas,

sin mirar mucho a lo alto ese cielo panza de burro.

Fue también el espacio de ásperos conflictos

y de escondidos y contrariados amores.

En las bodegas de un pequeño barco,

con el pienso justo para alimentarse,

llegó a Marsella, luego a París con sus luces,

a Berlín con sus nieblas en los arcos de Brandenburgo,

visitó Moscú y en la plaza roja soñó

con la libertad del hombre y de los corceles,

llegó a España silbando y cantando,

celebrando la existencia de su lengua,

sufrió la guerra y lo dijo con palabras

que el tiempo no daña y parecen maravillosas.

Corcel del viento, de las aguas y los mares,

es la estrella de la verdad en el firmamento.

POEMA CESTA DE CIRUELAS DE MARCO MARTOS CARRERA

Cesta de ciruelas por Marco Martos

Por la cuesta, sube la dama Chong
con su cesta de ciruelas.
Tan negra es su cabellera
que se confunde con las tinieblas.
No hay luna.
Solo los ojos de pantera
dan luz en lo oscuro.
Cuando llega la mañana,
en lo más alto de la colina,
Tu Fu la saluda con una venia.
La dama Chong esboza una sonrisa
y entrega las ciruelas deseadas.
Tu Fu la invita a tomar asiento
con gestos amistosos
y le ofrece un vaso de agua
mientras a la dama Chong
se le ilumina el rostro.

POESÍA DE MARCO MARTOS CARRERA

EL PERÚ
No es este tu país
porque conozcas sus linderos,
ni por el idioma común,
ni por los nombres de los muertos.
Es este tu país,
porque si tuvieras que hacerlo,
lo elegirías de nuevo
para construir aquí
todos tus sueños.

FANNY JEM WONG Y MARCO MARTOS , DURANTE LA PRESENTACIÓN DE LA OBRA "CALIGRAFÍA CHINA" — FANNY JEM WONG Y MARCO MARTOS , DURANTE LA PRESENTACIÓN DE LA OBRA «CALIGRAFÍA CHINA»

ÁRBOL DE CANELA POR MARCO MARTOS

No puedo tolerar que tú, la dama de los crisantemos,
uses los sonidos agudos de tu flauta de plata y de cobre
para perturbar la ceremonia del florecimiento del árbol del mango ciruelo,
en la mañana clara del primer día de la primavera.
Esos agudos, tan penetrantes, quedarán para siempre
en las orejas de los viandantes, anunciando la existencia
de un fruto muerto en el vientre rijoso de la eternidad.
Mucho tiempo seguiré caminando por el sendero del sol,
de la mano de la muchacha Ri que luce un gracioso sombrero de paja,
en medio de las palmeras, y los cocos, y el aire fresco.
Llegaremos al árbol de canela, y ahí, en sus concavidades,
en los límites de la tierra feraz con el desierto de los tártaros,
levantaremos nuestro imperio, con mariposas y pájaros y sueños.

CONFINADO POR MARCO MARTOS

Perro confinado en estos fríos,

en las grietas del dolor, en la espera

de la pitanza, de una caricia sobre el lomo,

de una palabra amable, una sola cada día,

de esa desconocida

que entra y sale de la casa,

que habla a otros, que sonríe a otros,

que tiene su vida hecha,

que puede prescindir de ti

en el momento de su capricho,

escoger a otro perro, u otro, o a nadie.

EL ALBATROS CHARLES POR MARCO MARTOS

Perdido en los abismos de los mares cálidos del sur

sigo a los grandes barcos como un lánguido compañero,

en el espesor de la niebla nocturna distingo con esfuerzo

las hermosas luces de las farolas en la popa y la proa.

En los amaneceres, cuando los marineros todavía duermen,

bajo a la cubierta y me acerco sigiloso a la bodega,

en busca de agua dulce y los restos de la pesca del día.

De manera que ha sido calificada como cómica,

camino lentamente entre los vericuetos de los camarotes

y apenas el sol asoma en el horizonte, cuando la vida humana

retorna a la superficie y se escuchan los gritos de los oficiales,

desaparezco por los aires y entre el cielo y el agua

doy la imagen de que me he quedado atraído por alguna isla encantada.

Pero no puedo separarme de las inmensas embarcaciones,

como aquellos hombres que aman con obsesión

a las hermosas mujeres que los atormentan.

Mi destino es seguir como un esclavo la estela de los barcos,

no conozco una forma diferente de existencia.

Aunque amo el humo de los cafés de los barrios elegantes,

esa vida ociosa de mujeres con pieles de armiño y sonrisas,

calificadas de falsas por las damas serviciales y hacendosas,

mi destino es volar por los aires sin rumbo conocido,

porque no comprendo las rutas de las embarcaciones que sigo,

me parezco en cierto sentido a esos marineros que me odian,

que me queman el pico con su pipa encendida

si caigo por descuido en sus manos y brazos poderosos,

como ellos no tengo amigos, ni mujer que florezca mi casa,

ni esperanza, ni sol ni luna, ni un hermoso camino.

Soy el aliado inconsciente de mis propios enemigos.

EL GUARDAGUJAS DE GRANADA POR MARCO MARTOS

Voy por el Paseo de los Tristes

anhelando ser guardagujas,

un rapaz zascandil

dueño de los trenes.

Aquí está el Genil

de aguas mansas en el otoño

y la Alahambra con sus asombros

y el desdichado destino

de los que la soñaron e hicieron.

A lo lejos, las cumbres nevadas,

el cielo azul de noviembre.

Y en mi mente van pasando

y siguen pasando los vagones

de los trenes inexistentes.

ERRANTE POR MARCO MARTOS

Procuro detenerme apenas en todos los lugares,
para no molestar a los susceptibles seres humanos,
y quedarme así libre de sus terribles ponzoñas.
He vivido, sin embargo, durante interminables décadas
en la casa de la envidia apenas disimulada,
en las cornisas, o acuclillado en los rincones de la sombra,
lejos de todo lo amado y deseado, de las divinas perfecciones.
Prefiero, como Jesús Ruiz Durand, hablar con las plantas,
con los ríos, con las piedras, con los pájaros,
abrazar a las dos serpientes que son fuente de la vida,
vivir en sus ojos movedizos, en sus cabezas gemelas.

HORMIGAS COLORADAS POR MARCO MARTOS

Dedico este poema a Esther Espinoza Espinoza y a los compañeros de Patio de Letras, la organización de profesores que dura más tiempo en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos y que el viernes 18 buscará en las urnas volver a gobernar la Facultad de Letras.

En las crecientes del río Amazonas

hacen balsas con sus cuerpos y resisten,

alfombras, brillantes sedas que navegan.

Otras hormigas de fuego trepan, flotan sobre el agua,

días y meses siguen a las corrientes, buscando los recodos,

mientras las lluvias las golpean y las matan.

Muchas sobreviven, tienen la fuerza de los fantasmas.

Pasan los meses y encuentran la tierra firme,

ejércitos de hormigas, en círculos, explorando los caminos,

buscando el lugar adecuado para crear un hormiguero,

con todos sus minuciosos laberintos diseñados.

En la claridad de la luna o entre sombras,

parecen lenguas de pequeñas candelas que caminaran.

Fascinan, son las hormigas rojas mágicas.

LA LENGUA DE MEDELLÍN POR MARCO MARTOS

Con el río Medellín corre la lengua de Castilla,

se desplaza por todo el inmenso valle de Aburrá,

crece en el corazón y en la mente de todos los paisanos,

en los suaves vientos permanentes, entre las montañas,

en la pluma de X-504, Jaime Jaramillo, y Elkin Restrepo, poetas de la ciudad.

Discurre como quiere, varía a su gusto, entra en los cafés,

en las plazas, en las obesas figuras que soñó Fernando Botero,

en las muchachas desenfadadas que discuten sobre poesía,

vaporosas, despernadas, esparrancadas en el césped de la universidad.

Cuando vienen los tremendos aguaceros que empapan

a los achicopalados y a los que trabajan, quedan desiertas las calles,

y cuando escampa y cae la tarde, la ciudad desbaratada

comienza a tejer el orden de la noche, aparece la música,

la perenne música de las sombras, la salsa, el jazz, los tangos de Gardel.

Tengo agonía en el estómago, una feroz agonía,

dame, amiga querida, agua de panela, una bandeja paisa,

no me trates a la verraca, no me dejes solo, en grima,

lejos, muy lejos, de la gentileza de Medellín.

CAMPANAS POR MARCO MARTOS

Vuelan las campanas en los senderos, entre los árboles,

los badajos vuelan, suenan en las paredes de bronce,

despiertan a los murciélagos, colgados en las ramas,

acompañan a los pájaros en sus gorjeos. Se inicia

la mañana en la vastedad del primer día del verano.

Amarilla la luz aparece detrás de la montaña,

un manto de serena templanza

en toda la inmensa bóveda celeste.

Ahí está el murmullo interminable de las horas del día:

hombres, mujeres y niños comienzan sus afanes.

Solo acabarán cuando calle la campana de su corazón

y el dueño de la vida les cierre los párpados insomnes.

CARTA MORAL A LUCILIO ESCRIBE SÉNECA (40 D.C.) POR MARCO MARTOS

Solitario y débil
el buey viejo
quiere pasto tierno
y los hombres,
no muy diferentes,
somos alimento
diario de la muerte.
Nuestros cocineros
circulando entre los fuegos
preparan manjares para muchos
y los labriegos en Sicilia
y en África, y acaso más allá
del mar de las tinieblas, siembran
hierbas aromáticas, hortalizas y frutales
para alimentar a Roma y a las ciudades
de los cuatro confines
en cada uno de los imperios.
Cada quien defiende con los dientes
su verdad en el foro.
Con discursos y denuestos
los antagonistas se acompañan.
La mujer discute con el marido.
Ambos escuchan el eco
de dos voces y como eso no les basta,
engendran al hijo entre sollozos.
Condición del hombre es estar solo,
vivir lo breve en la incertidumbre.
En cualquier cosa que hagas, Lucilio,
pon tus ojos en la muerte.
Consérvate bueno.

CARTAGENA DE INDIAS POR MARCO MARTOS

En tierra de los Karib, Pedro de Heredia robó el fuego.

Trajo la cruz y la espada, el pendón de los católicos reyes,

la lengua de Castilla que va por el aire azul a las montañas.

Cartagena, patria de encomenderos y de piedras labradas, gema

que brilla en los ojos desmesurados de los filibusteros,

y el mar, el más hermoso mar imaginable, padre de la vida,

la milenaria fuente de la abundancia de los parajes americanos.

Camina la codicia en los pies y en el corazón del recién llegado,

los hechiceros deben morir, piensa, lo ordena y lo disfruta.

Quedan los naturales diezmados y Heredia escapa en una nao,

huyendo de la justicia para buscar el olvido tal vez en Andalucía o Extremadura.

Los dioses del Caribe lo alcanzan, lo zarandean y lo hunden en las simas.

CARTUJO, LOS LUNES POR MARCO MARTOS

Te pedimos que seas un cartujo,
muy moderado potro de la pampa,
tu palabra nos llueve, nunca escampa,
no hay materia ni dioses sin tu influjo.
Ser tan amigos tuyos es un lujo,
buscamos escaleras y la rampa
para llegar tan alto sin la trampa:
ganar tu voluntad con un orujo.
Te pedimos que seas lo que quieras:
prior de los monjes fuertes de cantina,
esos de pinta fina de gomina
que van a la biblioteca o a las eras.
Solo los días lunes los cartujos
mucho hablan y nos dicen sus embrujos.

CIELO DE LA SELVA POR MARCO MARTOS

Tú eres el Cielo de la selva, esos nubarrones,

amenaza de lluvia y el aguacero

cayendo por horas de horas en los árboles,

y súbito te transformas en añiles despejados,

calores detenidos, aire quieto, sopor quedo,

y luego en la alegría de las tardes de dorados crepúsculos

y la sonrisa de la noche de intensos jazmines.

Hay un bisbiseo de muchachas en las bancas de la plaza,

el rumor lejano de lo que dicen los varones,

el latir de la vida en animales y plantas,

y la luna que emerge espléndida

en su plata y zinc y en sus montañas dibujadas.

CLANGORES POR MARCO MARTOS

Clangores cortan la noche de nubes pórfidas, turbadas,

preñadas de aguaceros contenidos, de relámpagos.

Tristes ceremonias de los desesperados en la calle.

¡Qué clarines! ¡Qué trompetas! Vientos que anuncian

desdichas al vaivén de las horas cuando todavía no amanece.

Y luego vendrá el día semejante a otro y a otro

y seguirán los clangores para que la palabra sea un adorno

o se calle para siempre, pardo y rojizo ruiseñor sin cuerdas vocales,

que resiste ahora, resiste mientras escribo imperturbable

en la primera bocanada de luz del día.

CURACIONES POR MARCO MARTOS

La palabra cura, los ademanes, las hierbas, las mujeres y las flores.

El médico psicoanalista cura en sus sillones de cuero colombiano,

el shamán cura en su mesa de menjunjes y velas encendidas,

uno se demora años, el otro, una noche interminable, absoluta.

El inconsciente para ambos está al lado de las neuronas,

esa es la única magia de las curaciones que parecen milagrosas.

Usar pastillas es otra cosa, es asunto de médicos occidentales.

Actúan sobre el cuerpo y a veces llegan a curar las almas.

Freud fue un brujo ¿qué duda cabe? Asociaba los vivos con los muertos,

con la novela familiar de cada persona. La enfermedad era un síntoma

de algo más profundo y verdadero. La vida es un paréntesis

entre la nada y la muerte, dijo, y todo desaparecerá un día,

el hombre es un accidente. No afirma eso el curandero,

distribuye su esperanza con abluciones teatrales

que conmueven a los fieles. Tienes que creer en los brujos de la ciudad

y en los brujos de la selva, para que tu cuerpo sane y sigas hablando:

¿no me dijiste que querías ser el brujo de la palabra?

DELIRIO POR MARCO MARTOS

Va el explorador, separado de los suyos, por las lluvias,

los deslices, las torpezas propias de los humanos,

en los caminos intrincados de la selva, entre animales desconocidos,

ofidios que se deslizan entre las hojas y que se confunden con las lianas,

insectos, gritos de monos, y el pánico que le circula por las venas cuando cae la noche.

Nada sabe. ¿Dónde queda el sur? ¿Cuál es el norte deseado? ¿Dónde habrá una cama

caliente, una lumbre, un rostro humano? ¿De qué le sirve el lenguaje si solo puede hablar

para sí mismo? Tropieza y cae, se queda sentado junto al manantial cristalino

y empieza a hablar a borbotones, contándose a sí mismo la complicada historia de su vida,

su persistente amor a la música, ese lenguaje sin palabras que anida en la memoria,

sus razones y sinrazones para buscar en América del Sur los pueblos

que tienen la llama de los comienzos, su gana de entender las capas geológicas

de la humanidad que viven sin embargo en un presente eterno.

Sus palabras parecen un rezo dirigido a una divinidad desconocida.

Cuando asoma la mañana pudimos encontrarlo. El hombre delira

y solo a veces distinguimos algún sentido. Está agotado, pero feliz,

parece haberse encontrado a sí mismo

Pezpita por Marco Martos

Preferí desde niño a una pezpita
con su amplia sonrisa de colores
yendo por las calles de mil amores
dando alegría al que la necesita.
Es candela que en el frío crepita,
alegría del sol , finos olores,
bálsamo en medio de los dolores,
gestos de diosa, me calma y agita.
Daría gran parte de lo vivido
por volver a orillas de mi río
con la pezpita de quien me fío,
vencedora del tiempo y del olvido.

Poema de libro «Piura, espejismo de eternidad»

Escribir sonetos por Marco Martos

El soneto es una forma de origen italiano, en Sicilia. Significa “ sonidito”. Algunos atribuyen a Pier de la Vigne su autoría, en el siglo XIII. Hizo fortuna en la poesía posterior, principalmente con Dante y Petrarca y saltó a todas las lenguas. Los sonetos que ahora difundo, de mi autoría, siguen en lo básico el modelo italiano de rima ABBA en los cuartetos iniciales y recogen también el modelo inglés que hace un tercer cuarteto, para finalizar con un dístico que rima el verso 13 con el 14. Es la forma que utiliza Borges en sus sonetos. Sin duda el soneto muestra una habilidad formal, pero que no sea solo eso, cada uno de estos poemas toca asuntos de fondo, la muerte, el destino, el amor.

Hafiz compara el amor con la Vía Láctea. Quítate pronto tus hermosos trajes,
quítate los adornados sostenes,
las amarillas sortijas que tienes,
quédate con tu bombasí de encajes.
Quiero palparte con mis lentos ojos
o desatar el nudo de tu calma,
ingresar cuidadoso en tu propia alma,
satisfacer, prudente, tus antojos.
Deseo ser Nadie y todos los hombres,
galopar sobre ti por las estrellas
y soldarnos felices sin querellas,
lo que tu quieras para que te asombres,
siendo contigo en lejanos parajes
Vía Láctea, blancos oleajes. — POEMA Hafiz compara el amor con la Vía Láctea

Hafiz compara el amor con la Vía Láctea por Marco Martos

Quítate pronto tus hermosos trajes,
quítate los adornados sostenes,
las amarillas sortijas que tienes,
quédate con tu bombasí de encajes.
Quiero palparte con mis lentos ojos
o desatar el nudo de tu calma,
ingresar cuidadoso en tu propia alma,
satisfacer, prudente, tus antojos.
Deseo ser Nadie y todos los hombres,
galopar sobre ti por las estrellas
y soldarnos felices sin querellas,
lo que tu quieras para que te asombres,
siendo contigo en lejanos parajes
Vía Láctea, blancos oleajes.

El rey Darío por Marco Martos

Vencido en la batalla el rey Darío,
frágil, rasga al aire, desesperado.
Miren, soldados, en lo que ha quedado
el que gritaba su desafío
:hosco camina por los pasillos
del palacio del reino de los persas,
escucha solo opiniones adversas
,nadie lo saluda, todos son cuchillos.
Bastaba una palabra suya, seca,
para cambiar destinos de la gente,
Persia es un sueño, Darío, accidente,
voluntad del destino que lo trueca.
El tiempo, eterno rey, es el que prescinde
de Darío, zozobra que se rinde.

Salamina por Marco Martos

Pobre harapo, vencido en Salamina,
regresa Jerjes, ojos tan hundidos,
deja atrás barcos, deseos perdidos,
el mar amado que se difumina.
Nos parece diferente al que trina
en vísperas de combates queridos,
burlándose de tristes afligidos
,del arrastrado que apenas camina.
Nada nos queda de nuestros trirremes,
tablas miserables son los despojos
de gente que perdió piernas y ojos,
la vida y el alma y aquello que más temes.
Un túmulo de honor en nuestra historia
:al mar azota Jerjes, es tu memoria.

"La poesía nunca me ha defraudado. es mi manera de estar en el mundo."
Marco Martos — «La poesía nunca me ha defraudado. es mi manera de estar en el mundo.»
Marco Martos

EL PERÚ por Marco Martos

EL PERÚ POR MARCO MARTOS

No es este tu país
porque conozcas sus linderos,
ni por el idioma común,
ni por los nombres de los muertos.
Es este tu país,
porque si tuvieras que hacerlo,
lo elegirías de nuevo
para construir aquí
todos tus sueños.

EL ORO DE LOS DÁTILES. OVIDIO EN ROMA ESCRIBE A LIVIA, A PUNTO DE REGRESAR DEL DESIERTO AFRICANO POR MARCO MARTOS

Tintinean las sonajas.

el oro de los dátiles,

la arena suena en el reloj de sombra.

Hay remolinos en tus ojos,

un viento del desierto

y su luz que anonada.

Un aire seco cruza los añiles,

una solitaria nube blanca

y tú misma como un ave

que corta la inmensidad

de la bóveda celeste

cuando regresas a tu querencia.

Me rindo ente tu belleza,

te ofrezco mis palabras,

te entrego un olor,

el perfume de la rosa roja

que guardo para ti

desde que caminas por el mundo.

Poema “El umbral del paraíso”
de Marco Martos

El rey David tenía mucho frío.
Estaba lastimado por los años.
Conocía de cerca los engaños
del poder, de la vida y su hastío.
No entraba en calor con la frazada
que le alcanzaba gente diligente;
arrugas dibujadas en su frente
anunciaban la muerte apresurada.
Con sus senos radiantes y turgentes,
la hermosa sulamita fue llevada
virgen al tálamo nupcial. Fue amada
con desesperación. Quedó en las mientes
de quien llegó al umbral del paraíso.
David por Abisag llora. La quiso.

(El mar de las tinieblas, p. 170).

Poema “Córdoba” de Marco Martos

(El mar de las tinieblas, p. 25).

“Mimo”de Marco Martos

El callado hablantín de tantas horas,

sin afeites querrá dejar la feria,

cuando llegue el aciago instante leve

que señale el final de la comedia.

Luego poco valdrá su gesto mimo

ni lo que otros dijeron e sus artes;

quedará tan vacío el escenario

que nadie pensará que fue grandioso

alguna vez, con riadas, parlamentos

del silencio, filtrándose en las tablas.

Mimo baladronándose en el aire,

creyéndose mejor que los finados,

goza ahora de aplausos respetables

que viven madurando sus finales.

(El mar de las tinieblas, p. 104).

Alicia Dafne de Marco Martos

Solo duendes benéficos circulan

en las noches del invierno por tu alcoba.

Son los espíritus de los árboles

que cuidan tu sueño y borran tus pesares.

No hay otra forma de explicar

tu energía que se prodiga en los días

numerosos de las cuatro estaciones

en tantas ciudades dispersas por los mapas.

Ellos son silenciosos y se confunden con las sombras.

Son reconocidos por la luz de la luna

que se filtra por la ventana y por tu gato

y por tu perro que hacen lentas cabriolas,

y por la poesía que se conecta con sus figuras milenarias.

Amanece y los duendes vuelven a las selvas y campiñas.

Ahora despiertas, infatigable, como siempre.

“Coplas de pie quebrado” de Marco Martos

Nacemos para morir,
intonso quien no lo intuye;
en comedia
le agradaría vivir,
corre feliz, salta, huye,
y lo asedia
el conocimiento cierto
que conversa en toda plaza
con la suerte
y la vida en un concierto
que a cualquier hombre lo emplaza
con la muerte.
(El mar de las tinieblas, p. 78).

“El umbral del paraíso” por Marco Martos

El rey David tenía mucho frío.

Estaba lastimado por los años.

Conocía de cerca los engaños

del poder, de la vida y su hastío.

No entraba en calor con la frazada

que le alcanzaba gente diligente;

arrugas dibujadas en su frente

anunciaban la muerte apresurada.

Con sus senos radiantes y turgentes,

la hermosa sulamita fue llevada

virgen al tálamo nupcial. Fue amada

con desesperación. Quedó en las mientes

de quien llegó al umbral del paraíso.

David por Abisag llora. La quiso.

(El mar de las tinieblas, p. 170).

ROSA ROJA POR MARCO MARTOS

Caminando encontraste una rosa en un jardín,

solitaria, alejada del mundo y de toda admiración.

La belleza, te dijiste, no necesita ser contemplada

para ser ella misma, roja, radiante, entera en sus pétalos

que portan lo más divino creado en los jardines de la humanidad.

Sin embargo, permaneces confinada, con tu belleza escondida

que nadie sino la poesía puede decir

como en un maravilloso espejo de agua

donde voy adivinando tu insólito perfil.

ALAS DE ÁNGEL POR MARCO MARTOS

En la noche,
si estoy solo,
voy como ángel
por calles oscuras.
Mis alas blancas
bajo la luz
de la luna,
baten con fuerza
tal si volaran.
No sé qué busco,
en verdad
lo ignoro,
en el fondo
del corazón
nada sé
mientras camino
o voy levitando.
Anhelo que me mires,
que escuches
mis palabras,
ay, si te fijaras,
mis alas
batirían incansables
como el huracán
luminoso
que ciega
a los incrédulos
en lo más lóbrego
de la noche,
torbellino
de luz
subiendo
por los aires
hasta las estrellas
más lejanas,
si te fijaras,
ay, si te fijaras.

ALICIA DAFNE POR MARCO MARTOS

Solo duendes benéficos circulan

en las noches del invierno por tu alcoba.

Son los espíritus de los árboles

que cuidan tu sueño y borran tus pesares.

No hay otra forma de explicar

tu energía que se prodiga en los días

numerosos de las cuatro estaciones

en tantas ciudades dispersas por los mapas.

Ellos son silenciosos y se confunden con las sombras.

Son reconocidos por la luz de la luna

que se filtra por la ventana y por tu gato

y por tu perro que hacen lentas cabriolas,

y por la poesía que se conecta con sus figuras milenarias.

Amanece y los duendes vuelven a las selvas y campiñas.

Ahora despiertas, infatigable, como siempre.

AMOR DE GRAJOS POR MARCO MARTOS
(Müritz 1923)

Es dorada y pareciera siempre quieta
la arena del mar donde la suave planta
de los niños hebreos berlineses dibuja su huella.
Lo último y más hermoso del sol
baña la espaciosa estancia
donde la muchacha de ojos escondidos
por los largos cabellos se ocupa de escamar pescados
y de otros menesteres así en la oscuridad que comienza.
«Manos tan suaves y trabajo tan sangriento»
dice Franz Kafka oscilando las palabras.
Llamea en la penumbra el rostro de Dora Dymant,
Dora Dymant mueve la cabeza de grajo, la gran cola,
y hace una venia al compañero de su vida.
¡Luz, luz verdadera antes de la noche!

ANNA MAY WONG POR MARCO MARTOS

Nacida en Los Ángeles, Anna May Wong trajo a la pantalla
al río Amarillo circulando en sus hermosas manos,
el rojo intenso de los hibiscos y las ramas del árbol de la China
en sus delicados brazos y el sabor de la canela misma
espolvoreada en sus deliciosos labios, finos, apacibles, deleitantes.
Traía un tifón contenido de pasiones, una cortesía ancestral
de minucias, reverencias y sonrisas a mujeres y varones.
Saltó de las películas en blanco y negro a aquellas otras
de relumbrantes colores. En la soledad de su camarín,
solo hablando con el espejos y las sombras, añoraba,
si acaso, las tierras desconocidas de las que le hablaban sus mayores.
Pasó como un suspiro por los cines, como un viento amable.
Hay gente que la recuerda en distintos puntos del planeta,
y otros que la aman y llevan con orgullo su sangre.

APARTADO LUGAR POR MARCO MARTOS

En las tardes corrías por la alfombra verde del arroz.

¿Cómo sabían los pájaros la inmensidad de tu interior?

Con los picos buscaban la blanquísima leche

o se quedaban quietos, dejándote pasar.

Ni ellos tenían miedo, ni tú temor.

Oro en los cielos y rosa en la azul inmensidad.

Cuando llegaba la noche, en esa lóbrega oscuridad,

tus amplios vestidos luminosos eran la señal

de la continuidad de la vida en ese apartado lugar.

ARAÑAS EN TUS OJOS POR MARCO MARTOS

Hay una araña pegada al techo sombrío

que luego se desliza, cautelosa, en las paredes,

cosiendo y cosiendo, casi eterna, sus telas.

Hay dos arañas en las tinieblas de tus ojos

que ofrecen filamentos de hermosura

y hacen nacer la luz cuando me miras.

Quedo pegado a tus ojos, a tus pestañas,

a tus negras arañas que son redes,

y levanto contigo la armonía de mis días.

Tinieblas de abril de Marco Martos

Veo partir a los gansos salvajes hacia el sur
y se me acongoja el corazón
pues son la estela que anuncia tu viaje,
el pálpito y el vaticinio de que no volverás.
Donde quiera que estés serás inaccesible,
apenas te llegará mi voz como un eco de un eco
del susurro de una flor.
Tal vez mire a los gansos en otra estación
y una lágrima tuya
pugne en mi ojo, ansiosa por salir,
tal vez solo escuche el rumor del viento
y el aleteo de las lechuzas dando vueltas
alrededor del blanco campanario
en las tinieblas de abril.

SOLITARIO POR MARCO MARTOS·

Lucio Pérez

Solitario

Me arrebujo entre mis sábanas,

escapando del bullicio de las calles,

de la algarabía insólita de la oscura Navidad.

Nada tengo contra el niño Dios de los cristianos

y me encanta la brillante estrella de Belén.

Tienen la inocencia de los primeros pueblos y el deseo de la paz.

No quiero mendigar afecto en la puerta de las iglesias

ni en los zaguanes de las casas señoriales,

ni mucho menos en los vestíbulos de tu indómito corazón.

Estoy en mi lugar, apartado del mundo,

lamiendo mis rasmillones, tiznado, sin un rayo de sol.

ARDER POR MARCO MARTOS

Escribir poesía es algo frágil

para el que conoce bien la regla

del finísimo lenguaje tan ágil

que en lo difícil bien se las arregla

para decir lo que quiere tan frágil

de manera que no se desarregla.

Hoy empieza, pues mañana será tarde.

El habla es una pira que quema y arde.

Mariposa azul de Marco Martos

Tú estás presente en el aire y te concretas

como la más hermosa mariposa azul

con la que he soñado.

Estás lejos, inalcanzable para mis ojos

que son dos lampos de verdes rápidos.

Tal vez por eso te difuminas

en las nieves eternas de los Andes.

A veces no sé si existes o eres

ficción de mis fiebres tropicales.

Te mando un beso que va volando

por los aires americanos,

es un colibrí que lleva tu nombre,

mariposa azul, en el pico enamorado.

El viento de los años de Marco Martos

Este palacio colmado de doncellas

que hablan como ángeles en el crepúsculo del verano,

este jardín donde susurra el arroyo y los pájaros sueñan,

estas brumas, estos fríos que vienen con las lluvias del otoño,

estos árboles de canela, estos pinos,

estas garzas que como damas descansan

durante el invierno en los dormitorios,

todo se lo llevará el viento de los años,

ruina será y perdices grises

deambulando entre las sombras.

ASSAG POR MARCO MARTOS

Hay un vaso de vino y otro de agua clara

Que el amor ofrece a los enamorados.

Un líquido lleva espinas y el otro es el hechizado.

Aquello que dura se va transformando.

Un dedo circula por la carne que está temblando.

Estalla la noche, se queman los altares.

El alba ¡ay el alba! rápido viaja la nube,

Rápidos cantan y lloran los pájaros.

BOCA DE DIOS POR MARCO MARTOS

Una caverna que todo lo traga,
esa es la boca de Dios.
Unos la llaman muerte
y otros nirvana,
por eso de la quietud.
El paraíso es un rayo de luz
sobre el mar en la infancia
y después todo es oscuridad.
Que no te engañe
la campana del éxito,
pues su badajo descansa
casi toda la vida
hasta que llegas en su silencio
a la boca de Dios.

BOGAVANTE POR MARCO MARTOS

Sin madre, no he tenido nada, ni pecho malo

Ni pecho bueno en mi adolescencia y juventud.

Raro, te parezco raro, y es que estoy

Muy acostumbrado a la soledad.

Como un bogavante perdí mi coraza

En la pubertad, y me oculté entre las rocas

Y segregué sustancias de nácar, las más lucientes,

Para enfrentar con soltura la madurez.

Debajo están las heridas, las cicatrices

Con las que te hablo, cuando sueñas con el amor.

CABALLO DE AGUA POR MARCO MARTOS

Hay un caballo de agua que mora en las cavernas,
en lo más profundo de la tierra silenciosa,
de sus cascos salen los manantiales,
los delgados líquidos que suben a las montañas
y bajan cantando entre los árboles, bajito,
como en un murmullo.
Hay un galopar de caballos de agua,
cuando llueve, y se les escucha piafar en los aguaceros,
y están francamente desbocados, cuando hay diluvios,
y relámpagos y truenos y algunos miedos.
Cuando escuchas el bisbiseo del mar en la noche de luna,
o en una palabra de un marinero desvelado,
es el caballo de agua, un fantasma
que galopa en las profundidades
y vive en tus ojos acuosos cuando lloras
y relincha en tus venas mientras sueñas.

CAMPANA POR MARCO MARTOS

FILTROS DE AMOR, ESCRIBE VIRGILIO POR MARCO MARTOS

Anduve erguido por el mundo,

en las parcelas de Andes, cerca de Mantua,

entre los ondulantes trigales

y los gorjeos de los pájaros en los árboles,

en las calles bulliciosas de la ciudad eterna,

y en el foro, vestido con la toga, entre letrados.

Reclinado en los triclinia, comí dátiles de Egipto,

quesos de cabra de Judea, cerezas y duraznos de Hispania

y he bebido vinos generosos elaborados en las Galias

y en las tierras lejanas de Germania.

Apenas he conocido el amor yaciendo en mi lecho duro

o en las tiendas de campaña, bajo el eco lejano de la guerra.

En verdad he estado solo toda mi vida, con mi pluma compañera,

y enfermo casi siempre, entre mis sábanas.

Los seres humanos, cuando se abrazan,

se quedan con las sombras de su sueño en el agua.

El amor dura un instante y súbito acaba.

Ahora mismo siento su saeta y me revuelco en sus lágrimas.

Gemelo de la muerte, tiene su máscara

que imita a la vida en lo que acaba.

La Eneida, amadas páginas, pido que se destruyan

y que sean fuego y ceniza y olvido en los altares de Marte.

He buscado amor toda mi vida, ese yacer en el aire,

en las nubes, en la lluvia de relámpagos y truenos,

en los principios del mundo, en los peligros de lo eterno.

Y no he llegado a nada de nada.

CENIZA POR MARCO MARTOS

La palabra es fuego que consume

al papel que la sostiene. Esa ceniza

es lo que digo, fantasma que vuela

en el convulso mar de la gramática,

una poña en el viento, en el agua,

en el ojo sangriento de la lagartija

acezando en el lecho del río seco.

Y ese calor en la plaza de Lancones

que te parte la crisma, la boca frágil,

también es una palabra, una lengua

que con infinito espanto habla y calla.

Poema del libro «Piura, espejismo de eternidad», publicado por la editorial Siete Vientos de Houdini Guerrero.

¿Por qué hablas de Roma? de Marco Martos

-¿Por qué hablas de Roma?

Solo quedan cenizas.

-Hay oro en el Tíber y plata

y belleza absoluta que está suspendida en el aire,

en un presente eterno del que una vez charlamos,

ahí está Cicerón dirigiéndose al senado romano,

está Julio César con sus soldados conquistando la Galia,

está Pompeyo en Egipto cortejando a la reina Cleopatra,

está Augusto formando el imperio y Virgilio

a su lado, cantando a Eneas y al desdichado amor de Dido,

está Séneca, sabio entre los sabios, aconsejando a Lucilio

y a todos nosotros que lo leemos,

el espíritu de la justicia está en Roma,

las esencias depuradas de la Hélade.

Los que venimos de Roma, seguimos en Roma y perduramos.

CLEOPATRA POR MARCO MARTOS

Cuando César se instaló en el palacio de Alejandría,

Cleopatra llegó envuelta en atado de ropas, por el postigo

del jardín interior, sin que nadie la viera.

Era de una gran belleza y de presencia cautivadora.

Tan afable, que era casi imposible no quedar prendado

de su aparente inocencia. El encanto de su plática,

su generosidad, el esplendor de sus modales,

el placer que producía su voz como de notas musicales,

como de cantar de pájaros, ganaron el consentimiento

y el deseo del aristocrático príncipe de Roma,

tribuno del pueblo, vencedor de tantas batallas,

dueño de la voluntad de propios y adversarios.

Cleopatra era la cultura griega y el oriente reunido

y el placer de la carne y la quimera

en una barca sobre las plácidas aguas del río Nilo

en las noches candentes del estío africano.

La reina quedó fija en la mente de César

como el ideal de la belleza y el sueño del futuro reunidos.

Pero Cayo Julio César volvió a Roma,

donde lo esperaba el poder omnímodo

y los alborotados puñales de sus taimados asesinos

WANG WEI, CAMINANTE POR MARCO MARTOS

Cruza la montaña Wang Wei

y por el riachuelo y sus cascadas

se interna en tierras ignotas.

Gorjean los pájaros en las ramas verdes

y marrones del bosque de pinos.

Viajan a lo lejos los gansos que graznan desesperados

y se pierden en el horizonte.

Cielos rosados se hacen azules y luego negros

cuando termina el día

Wang Wei es una sombra en la claridad vespertina

y luego un punto que desaparece

cuando todo es oscuro

y vuela lenta la lúgubre lechuza

dando círculos en el soto silencioso.

Cuando amanece, en el fondo del valle,

tañe una campana.

INCANSABLE POR MARCO MARTOS

¿Qué se fizo la dama campana que te alucinaba?

¿Qué se fizo su andar de Sechuán?

¿Qué se fizo la emperatriz que se marchó a Chang

y dejaba correr sus lágrimas

mientras leía tus endechas?

¿Qué se fizo la muchacha han

que tomaste de la mano en el estruendo del malecón,

jurándole amor eterno? ¿Qué se fizo?

¿Qué se fizo la mujer que te daba gloria

y dejaste partir al país de los mongoles?

Las enterraste en tu memoria. Es lo que veo.

Ahora vas con una diminuta rosa en la mano,

con verdadero apuro por las calles de tantas ciudades.

Caminas en busca del eterno femenino, incansable.

DAFNE, EL ÁGUILA VIAJERA POR MARCO MARTOS

Tú eres el águila viajera,

vas por el mundo dando luces,

sobre el derecho de la gente,

derecho de los animales,

a vivir en los lomos de la tierra,

con la tranquilidad pasmosa

de los dueños de lo que existe

en todos los lugares bellos.

Un día estás en Cartagena,

otro en Estambul, la muy hermosa,

aterrizas riendo en Ginebra,

o cruzas oronda el Mar Rojo.

Skri Lanka te es muy propicia

pues te encantan los elefantes,

paseas en sus grandes lomos,

mueves las alas, lentas, rápidas.

Te gusta el café en Nueva York,

té con canela en La Paz,

olor de copihue en Santiago.

Calma, anuncias lo conocido,

te internas en lo nuevo siempre.

Eres águila encantadora,

nubes y cielos son tu patria.

Descripción de John Bowlby por Marco Martos

Rodeado de criados y nodrizas,

lejos del padre y de la madre, estirados,

John Bowlby sabe de soledades,

y como un patito de laboratorio

va detrás de lo que se mueve.

Busca los espacios de los afectos

y trabuca en los cajones de la vida.

Una vez tuvo una novia y le registró

todos los centímetros de la piel

y cada rincón de las entrañas.

Luego investigó los secretos

de la hermana de la amada.

Expulsado del paraíso no tenía

donde poner los ojos.

Encontró después a una esposa,

un continente seguro para regresar

cada día sin inspirar lástima.

Arrebujado entre edredones descubrió

que toda mujer es una madre,

un lago de nenúfares siempre en calma.

Afuera están los niños perversos,

las nimiedades, los rufianes

con sus puñales y sus espadas.

Habla lo que sepas, dijo,

Y de lo que no sepas, calla.

DIWAN DE ORIENTE POR MARCO MARTOS

Botón de rosa

Qué aroma,

día y noche,

qué aroma,

sutil perfume

de botón de rosa

apenas entreabierto

que te confiere belleza,

inigualable perfección.

qué luz propia

de ti solamente

te hace tan radiante

y transparente,

tan delicadamente hermosa

en la mañana de abril.

Botón de rosa

cómo me embriagas

con tu aroma,

palabra que dicen tus ojos,

botón de rosa,

olor de rosa,

rosa que vienes a mí.

(A la manera de Yasunari Kawabata)

Ya no humano

Como Osamu Dazai,

como Osamu,

la sombra permanece

con su decisión a solas,

danzando y danzando

en lo alto de la torre,

guerreando con el encono

de los más sesgados vientos,

como Osamu Dazai, como Osamu,

cuidándose de los conflictos inútiles,

de la diatriba y los dicterios,

admirando todavía la belleza

de la palabra exacta

o la sonrisa de mujer,

como Osamu Dazai, como Osamu,

dañada para el disfrute,

harta de la mediocridad,

de los imbéciles,

fascinada por el vacío,

como Osamu, escribir o amar,

uf, qué hundimiento,

mejor danzar en lo alto de la torre,

como Osamu Dazai, como nadie.

EL MAR ESCRIBE YASUNARI KAWABATA SE DESPIDE DE LA DANZARINA DE IZU

Yasunari Kawabata se despide de la danzarina de Izu (1972)

Toda poesía es una despedida,

una línea blanca de espuma

en el ancho mar que se lo lleva todo.

¡Con qué indiferencia se mueve el mundo

a todo lo que planeamos y queremos!

¡No hay olvido! ¡Grito que no hay olvido en la memoria!

En la cresta de la ola o en la sima más oscura

con todo lo vivido o flotamos o nos sumergimos.

Así, braceo un rato y luego me hundo

balbuceando tu nombre sagrado

en la noche de agua eterna.

Nadie sabe si soy un fantasma

o un buen nadador que será niebla mañana,

que ya es cielo encapotado,

o una línea de espuma blanquísima,

vena del mismo mar que acaso escribe.

El árbol de la dialéctica de Marco Martos

El árbol de la dialéctica hunde sus raíces en la tierra

y así crece orondo lanzándose a la luz.

El tronco depende de donde crece,

de los minúsculos surcos, de los insectos, del viento,

y a lo lejos, de la azul inmensidad.

Las ramas tienen que ver con la tierra,

organizan la savia y sus hojas para que aparezcan

en el aire las flores más hermosas y delicadas.

¡Y los frutos! Son tan diversos y lozanos

que pocos piensan en sus raíces porque no las ven.

Parecen en el aire números, poemas,

misterios de la genética, toda la sabiduría

biológica lista como los pájaros para volar.

Así se explica el misterio de la Vía Láctea

y se intuye la eternidad.

Το δέντρο της διαλεκτικής

Το δέντρο της διαλεκτικής βυθίζει τις ρίζες του στη γη

κι έτσι μεγαλώνει υπερήφανο καθώς υψώνεται προς το φως.

Ο κορμός εξαρτάται από το μέρος όπου μεγαλώνει,

από τις μικροσκοπικές χαραγματιές, από τα κουνούπια, από τον αγέρα,

κι από κει μακριά, από τη γαλάζια απεραντοσύνη.

Τα κλαδιά έχουν να κάνουν με το χώμα,

οργανώνουν την ικμάδα και τα φύλλα τους για να προβάλλουν

στον αέρα τα πιο όμορφα και θελκτικά λουλούδια.

Και οι καρποί! Είναι τόσο εύρωστοι και διαφορετικοί

που λίγοι σκέφτονται τις ρίζες τους γιατί δεν τις βλέπουν.

Μοιάζουν μες στον αέρα με αριθμούς, με ποιήματα,

με μυστήρια της γενετικής, κι όλη η βιολογική

σοφία είναι έτοιμη όπως τα πουλιά για να πετάξει.

Έτσι εξηγείται το μυστήριο του Γαλαξία

και υπονοείται η αιωνιότητα.

ÁRBOL AZUL POR MARCO MARTOS

Lleno el árbol azul de Navidad

con bolitas de colores y palabras

repletas de amor y gratitud.

Y pongo un niño que trepa a lo más alto

y vuela luego como un pájaro

y se va lejos, como un humo

que se confunde con los rayos del sol.

Marco Aurelio escribe a Anna por Marco Martos

Vienes Anna del fondo de tus ojos,

nívea proyección de tu fresco cuello,

con las rosas delicadas de tus labios,

con frágiles cristales, tus pestañas,

del mundo entero traes los colores

que se hacen fuego rápido en tus manos.

Dos ríos que galopan son tus manos,

y se vuelven luceros en tus ojos,

bajo la luz solar son los colores

que llenan de rubor tu blanco cuello,

mientras con lentitud mueves pestañas

que se abren y se cierran como labios.

Las hermosas palabras de tus labios,

murmurando me dicen de tus manos,

de noche bambolean tus pestañas,

vertiginosas mueven verdes ojos

y anidan tal palomas en tu cuello,

del agua emerge un árbol de colores.

Tu risa es una fiesta de colores,

algarabía, luces en tus labios,

nieve pura tiñendo hermoso cuello,

fértil azul, incendios en tus manos,

tú eres serenidad, lagos tus ojos,

el deseo es amor en tus pestañas.

Tiemblan en lo secreto tus pestañas,

resumen universos de colores,

tiembla también el verde de tus ojos,

bisbisean en cambio rojos labios,

acróbatas del aire, nidos, manos,

escalofrío suave en blanco cuello.

Quise tanto tocar tu blanco cuello,

contemplar la hermosura, tus pestañas,

tener entre mis dedos a tus manos,

ser contigo los múltiples colores,

reunir nuestras vidas en tus labios,

bracear en el lago de tus ojos.

Pongo mis ojos firmes en tu cuello,

mis labios dicen, nombran tus pestañas,

mis colores te doy en tus propias manos.

EL BELLO VERANO DE CESARE PAVESE POR MARCO MARTOS

Me gusta imaginar a Cesare Pavese

Respirando el aire de los mares del Sur,

Besando a las muchachas que gustaban

De su peculiar manera de hablar el español,

Que se sentían satisfechas con su sonrisa italiana,

Con el libro que firmaba al anochecer,

En la posada junto al muelle, antes de partir.

Lo recordaban con afecto, sin nostalgia,

Haberlo conocido era la manera de llegar

En las palabras de los sueños, a Belbo, a Roma,

a Milán, a la Florencia que vio a Dante,

A los partisanos amantes de la libertad.

Cesare tenía una frenética manera de escribir,

De una no buscada perfección que descubre

Cualquiera que se acerque a sus páginas,

Cuentos, poemas, crónicas, y la desesperación.

Es cierto que llegó la muerte con los bellos ojos

Del amor. Vaga el espíritu de Cesare Pavese

En sus páginas admirables y en los mares del Sur.

Το ωραίο καλοκαίρι του Τσέζαρε Παβέζε

Μου αρέσει να φαντάζομαι τον Τσέζαρε Παβέζε

Να ανασαίνει τον αγέρα των θαλασσών του Νότου,

Φιλώντας τα κορίτσια που του άρεσαν

Με το δικό του τρόπο όπως μιλούσε τα ισπανικά,

Που ένιωθαν ευχαριστημένα με το ιταλικό του χαμόγελο,

Με το βιβλίο που υπέγραφε μες στο απόβραδο,

Στο πανδοχείο δίπλα στην αποβάθρα, πριν φύγει.

Τον θυμούνταν με τρυφερότητα, δίχως νοσταλγία,

Έχοντας τον γνωρίσει, είχε τον τρόπο του του να φτάνει

Μέσα στις λέξεις των ονείρων, στο Μπέλμπο, στη Ρώμη,

στο Μιλάνο, στη Φλωρεντία που είδε τον Δάντη,

Στους παρτιζάνους, τους εραστές της ελευθερίας.

Ο Τσέζαρε έγραφε με ένα φρενήρη τρόπο,

Με μια δίχως πρόθεση τελειότητα που ανακαλύπτει

Ο οποιοσδήποτε που θα σκύψει πάνω απ’ τις σελίδες του,

Στα διηγήματά του, στα ποιήματα του , στα χρονικά του και στη διάψευσή του.

Είναι βέβαιο ότι τον βρήκε ο θάνατος με τα ωραία μάτια

Του έρωτα. Πλανιέται το πνεύμα του Τζέζαρε Παβέζε

Πάνω απ’ τις θαυμαστές σελίδες του και πάνω απ’ τις θάλασσες του Νότου.

EL SUEÑO DEL TIGRE POR MARCO MARTOS

Sueña el tigre que camina en el límite del bosque,

por el sendero de las lianas sube a la copa de los árboles,

se empina sobre la última rama y de pronto se ve volando

por las nubes y más allá en el inacabable añil de los espacios.

Bajo el sol de las alturas se curte su pelaje moteado, brillante

en la diafanidad de los amaneceres. Desde lo alto alcanza

a ver a los cinco continentes y a las blancas montañas de las cordilleras.

Este tigre tiene alas y se desplaza como el genio de las lámparas,

es un humo azul, una fiera de viento huracanado que huele a mar, que huele a algas.

parece bucear en ese mar azul del universo, en esas celestes lágrimas.

Nada siente, se desplaza con gran velocidad y nos da la sensación de calma.

EL VIENTO DE LOS AÑOS POR MARCO MARTOS

Este palacio colmado de doncellas

que hablan como ángeles en el crepúsculo del verano,

este jardín donde susurra el arroyo y los pájaros sueñan,

estas brumas, estos fríos que vienen con las lluvias del otoño,

estos árboles de canela, estos pinos,

estas garzas que como damas descansan

durante el invierno en los dormitorios,

todo se lo llevará el viento de los años,

ruina será y perdices grises

deambulando entre las sombras.

EMPEDRADO POR MARCO MARTOS

La soledad camina por el empedrado.

Otra soledad la sigue como esclava.

Cada una lleva un escarabajo de oro,

Muy bien envuelto entre cartones.

Las soledades, ya se sabe, son eso,

Carecen de las habilidades del lenguaje,

Su hablar es unívoco, sin interlocutores.

Soledades, guiñapos, apenas seres humanos,

No saben hablar, como los escarabajos de oro.

EL ESCARABAJO DE ORO POR MARCO MARTOS

Tengo un escarabajo de oro en una caja

Y miro tu caja cerrada con aprecio.

Imagino que tienes otro escarabajo de oro

Y quiero disfrutar su belleza mientras noto que tú también

Deseas solazarte con mi animal que te intriga.

Hay quien piensa que mi escarabajo no es de oro

Y lo dice a grandes voces en calles y plazas.

Es un orate hablando solo porque a mí no me conocen

En esta ciudad extranjera de habla extraña.

Nada les importo a los viandantes.

Soy hombre que camina solo con una caja de cartón,

Y que va detrás de una mujer que lleva otra de madera,

Nadie piensa que esa pareja

Guarda en sus cajas dos escarabajos de oro

O solo palabras de un poema que se llama

El escarabajo de oro soñado por un loco.

EL ESCARABAJO SOÑADO POR MARCO MARTOS

¿Qué hago Dios mío si en mi caja

No existe un escarabajo de oro?

Es ligera de contenido, parece tener solo aire

O unas briznas de paja amarilla

Que por su levedad son menos que una pluma

Ligera en esos pálidos cartones.

En mi mente está el escarabajo de oro,

Sus antenas y su abdomen, metal precioso.

Pero de nada me sirve su cuerpo hermoso,

Reacio a todo contacto pues es soñada maravilla

Que no puedo utilizarla para obtener algo en el mercado.

No tiene valor de cambio en el extremo del mundo.

Estoy en las ventiscas, encaramado en el no ser

Del tiempo de una noche inacabable.

Hay un escarabajo que camina, que parece olisquear

Mi caja y que me dice en su lenguaje que no es de oro.

ESPAÑA MELANCÓLICA POR MARCO MARTOS

Amo a España melancólica, a sus tristes resplandores,

No a Pizarro despiadado ni a Cortés y sus secuaces,

Amo a sus letras prodigiosas, las de Manrique, las de Quevedo,

Amo a la mezquita de Córdoba donde yace el Inca Garcilaso,

A la pequeña ciudad de Montilla donde Gómez Suárez de Figueroa

Tenía palique cada noche con Miguel de Cervantes Saavedra,

Pues eran los más ilustrados de ese dichoso pueblo,

Donde corre el vino blanco que llaman fino

Por múltiples razones, y se sirven aceitunas deleitosas.

Amo a Ronda, plácida en sus castillos, donde Rainer María Rilke

Pasó un invierno escribe que te escribe, sin cansarse.

Me encanta Burgos, la ciudad de Ruy Díaz de Vivar,

El campeador insigne, con quien comienza cierta historia,

Y San Millán de la Cogolla, donde hay unas letras misteriosas,

Las primeras del antiguo castellano, y las hay vascas también,

Aunque esto se sabe poco o no conviene que se diga,

Pero la poesía es atrevida y abre puertas y ventanas,

Deja que el aire circule, y por supuesto, las verdades y palabras.

Disfruto de Madrid y paseo por sus calles, aquí estuvo César Vallejo,

Aquí Pío Baroja, y Ramón del Valle Inclán, mi maestro de la prosa.

Lo que más me gusta de todo es el acueducto romano de Segovia,

Esa pequeña maravilla en lo alto de los pilares, con agua circulando

Veinte siglos, como si el tiempo fuera eterno y no hubiera muerte

Ni en la Roma de César, ni en la Hispania que habla latín como algo propio.

TRISTÁN A ISOLDA POR MARCO MARTOS

Tú eres Isolda, sueño verdadero,
la flor de mi delirio cada día,
imagen poderosa, poesía
hecha mujer que adoro y que bien quiero.
Por ti vivo, suspiro, por ti muero,
tienes mi corazón, tienes mi porfía,
mis pensamientos tienes, mi alegría,
eres mi bien precioso, lo primero.
Como la luz tú me haces siempre falta,
como el aire más fresco si respiro,
eres mi campo feraz, mi buen retiro,
mi diosa luminosa, la más alta.
Agradezco los dones de la vida,
te quiero tanto, no hay quien lo impida.

FLOR DEL HIBISCO POR MARCO MARTOS

Como luce la flor del hibisco cuando llega el verano,

La niña es hermosa, roja la cara, chapoteando en la acequia

Entre los gritos de alegría de todos los pequeños

En la tarde de nubarrones y aguaceros desesperados.

Han subido las aguas y un río de furia adolescente

Corta las antiguas calles del pueblo soledoso.

Uno a uno los infantes se lanzan desde el puente diminuto

Y nadan victoriosos en las turbulentas aguas.

La niña no duda, se arroja a los remolinos marrones,

Bracea en medio de las corrientes contrarias

Y sale a la orilla llena de lodo, yuyos y lástimas.

FLORES AMARILLAS POR MARCO MARTOS

Traigo un ramo de flores,

bien amarillas, de la primavera,

de sorprendente luz.

Lucen finas, radiantes,

te arrancan una sonrisa feliz.

Nunca vine con flores,

es la primera vez, tan atrevida,

que tú te desconciertas,

las tienes en la mano,

y te preguntas : dónde las pondré.

Cerca del corazón,

donde las mires cuando tú desees,

asocia el amarillo,

la risa bajo el sol,

con la palabra que dice mi amor.

Hablar, escuchar, escribir, leer por Marco Martos

A menudo oímos que alguna persona pondera alguna de estas actividades como muy importante. Y no se equivoca quien así opina. Lo que se dice menos es que cada una de estas accciones forma parte de algo más complejo : la comunicación y todas tienen el mismo nivel de importancia, son a su manera indispensables. Cada ser humano aprende el lenguaje oyendo a las personas mayores, imitando los gestos y palabras y relacionándolos con la realidad que conocen. La noción de «verde» por ejemplo, necesita de modo perentorio relacionarse con el mundo exterior. Es muy difícil explicar ese «verde» a un niño, sin mostrárselo. Hablar, organizar palabras de forma oral es indispensable en la comunicación, está antes que la escritura. Hay grandes hombres en la historia que no escribieron, lo hicieron sus discípulos por ellos: Sócrates, Buda, Jesús, pero sabríamos muy poco o casi nada de ellos, si no se hubiera escrito sobre ellos.He allí la importancia de la escritura. Hay una sabiduría oral que trasmiten los pueblos, la oralidad permite conversar, ir afinando las opiniones en una comunidad, una familia, un salón de clases, un grupo de amigos, pero gracias a la escritura se pueden fijar conocimientos y trasmitirlos a quienes no están con nosotros. La literatura, esa belleza de la forma de las palabras, en palabras de Aristóteles, se tramite de forma oral en muchos pueblos, pero en la escritura logra importantes logros. Hablar, oír, escribir y leer, son actividades que nos hacen seres humanos en toda su potencia. Quien sepa hablar bien, escuchar con atención, escribir con propiedad y leer con atención, con toda seguridad, sabrá abrirse paso en la vida con mucha habilidad.

HECHICERA POR MARCO MARTOS

Voy al fondo del bar y pido una copa de vino tinto.

En el otro extremo, entre brumas, adivino las formas

de Paul Verlaine que bebe paladeando lentamente

un ajenjo más verde que las aguas del verano del mar.

Esteban Mallarmé está en la entrada, mira las luces

insolentes de la noche y mueve la cucharita de su café.

Entra una mujer de desconsolada belleza

y murmura palabras a cada uno de los bebedores.

Y varios se levantan, poco a poco, atemorizados.

A dos polizontes les dice, tú eres Tauro, tú eres Piscis,

y ellos desaparecen temiendo un vaticinio mortal.

A Verlaine le musita, te tocó la desdicha, la soledad,

y escuchar como música las gotas de la lluvia

sobre los tejados en el otoño de Paris.

A Mallarmé lo reconviene, excepto la poesía,

nada de lo que haces te hace feliz,

no te agrada ser profesor, tampoco esposo ejemplar,

tus buenos modales te hacen desdichado,

y hay niño que llora en tu amanecer.

Es magnífico lo que escribes, ¿quién lo leerá?

La estancia va quedando vacía. Solo van quedando

la misteriosa hechicera y mi desesperación.

HIROMI KAWAKAMI ESCRIBE MARCO MARTOS

Hiromi Kawakami reconoce plantas, bacterias,

la pelambre oscura o clara de los gatos de Soseki,

Va a la taberna y pide una copa de sake,

Sopa ramen, cebollino y brotes de bambú,

Regresa reconfortada a su habitación,

Se enrosca como una serpiente cero

Y se queda dormida profundamente en el futón,

Entre mantas y enormes almohadones.

Es entonces que su imaginación se desata

Y va creando historias de vidas profundas

En su simplicidad, de hombres y mujeres,

Vacilaciones, dudas, certidumbres, todo

Lo que concierne a los seres humanos

Aparece en sus sueños y se vierte al papel

Cuando despierta en mañana, frente al mar

del Japón milenario, colmado de reverencias

y de pájaros y mariposas de distintos colores.

Aquello que escribe, lo reconocen millones

Que se encandilan en una multitud de lenguas

Y van diciendo su nombre con genuina admiración

por la precisión de sus palabras llenas de amor

por cada uno de sus personajes inolvidables.

INFANCIA POR MARCO MARTOS

Las luces se apagan en el pueblo,

desaparece la última claridad.

Pequeñas procesiones de vecinos

se deslizan como sombras

que proyectan sus lámparas de mecha azul,

sobre los muros de adobe, las paredes

de quincha, los pisos de tierra y de soledad.

Duran horas las visitas, son parloteos

a media voz, con café casi siempre,

a veces anís. Juegan los infantes en la calle

con bolitas de colores que brillan en la oscuridad.

KOKORO POR MARCO MARTOS

Bajar la luna.

Mezclar esa luz blanca

con tu mirada.

El infierno y el paraíso de Marco Martos

Es el Soho, un barrio pobre entre los pobres.

La casa tiene solo dos habitaciones y un patio.

No hay un mueble limpio, todo es harapiento

y rasgado. Una espesa capa de polvo cubre

los espacios, se apodera de los escondrijos.

En la mesa de hule, manuscritos, libros

y periódicos alternan con los juguetes

envejecidos y despatarrados de los niños.

Aquí y allá, tazas con los bordes desconchados,

cucharas, cuchillos y tenedores sucios.

El humo del tabaco, en la habitación

de Carlos Marx y Jenny Von Westphalen,

irrita los ojos hasta hacerlos llorar.

Sentarse es una empresa peligrosa.

Hay una silla de tres patas que tambalea,

al lado otra entera, para jugar a la cocinita.

La conversación es inteligente, siempre intensa,

y hace soportables las incomodidades.

Uno se acostumbra a esta compañía

y la encuentra interesante y original.

Cuando todos duermen escribe Carlos Marx,

y he aquí lo que sueña: traer a la tierra

el paraíso universal.

Η κόλαση και ο παράδεισος – El infierno y el paraíso de Marco Martos

Είναι το Σόχο, ένα φτωχό προάστιο ανάμεσα στα φτωχά.

Το σπίτι έχει δυο μόνο δωμάτια και μια μεσαυλή.

Δεν υπάρχει ούτε ένα έπιπλο καθαρό, όλα είναι σαρακοφαγωμένα

και γδαρμένα. Ένα παχύ στρώμα σκόνης καλύπτει

τους χώρους, έχει εισχωρήσει σε κάθε γωνιά.

Στο μουσαμαδένιο τραπέζι, χειρόγραφα, βιβλία

και περιοδικά εναλλάσσονται με παλαιωμένα

παιχνίδια και τσατάλες μικρών παιδιών.

Εδώ κι εκεί, φλιτζάνια με τα χείλη τους ξεφλουδισμένα ,

κουτάλια. Μαχαίρια και πιρούνια βρώμικα.

Ο καπνός απ’ την πίπα, στο δωμάτιο

του Κάρλ Μάρξ και της Τζένης Φον Βεστφάλεν,

ερεθίζει τα μάτια ώσπου να τα κάνει να δακρύσουν.

Το να καθίσεις κάπου είναι κάτι το δύσκολο.

Υπάρχει μια καρέκλα με τρία πόδια που τραμπαλίζεται,

Δίπλα της μια άλλη ανέπαφη, για παιχνίδι στο κουζινάκι .

Η συζήτηση είναι υψηλού επιπέδου, πάντα έντονη,

και κάνει υποφερτές τις ελλείψεις των ανέσεων.

Κάποιος εξοικειώνεται με αυτή τη συντροφιά

και τη βρίσκει ενδιαφέρουσα και αυθεντική.

Όταν όλοι κοιμούνται γράφει ο Καρλ Μαρξ,

και ιδού αυτό που οραματίζεται: να φέρει επί γης

τον παγκόσμιο παράδεισο.

LA BÚSQUEDA POR MARCO MARTOS

Parece que busca a una mujer
en todos los municipios de Medellín,
en Caldas, en Envigado, en Sabaneta,
sabe que aquí está la dama de sus sueños,
pero tiene rostro impreciso, entre tantas brumas.
El temor lo invade, tal vez no pueda reconocerla,
tantas bailan cumbia y tienen acento colombiano.
La tarea es inmensa, puede demorar años.
Tal vez sea una científica, bióloga, matemática,
¡Dios sabe! ¡Y nadie puede ayudarlo!
Ahora está en el Parque Berríos, rodeado
de las desconcertantes esculturas de Fernando Botero.
Aparece una muchacha delgada, de insolente belleza.
¿Será ella? ¿Será ella?

Eros y Thánatos por Marco Martos

De estas oscuras profundidades nace la vida,

la palmera que se lanza al azul de los cielos,

la gana de estar juntos en lo difícil,

la alegría de los días y los placeres de las noches ignotas.

Sí así fuera y nada más fuera, la perfección sería lo humano,

el paraíso estaría en la tierra, cada instante sería acabado.

El infierno son los otros, su violencia, el deseo de terminar

con lo que respira, niño, animal o planta, los semejantes

de la otra orilla, que somos nosotros, nuestra palabra,

nuestro deseo de vivir en santa armonía.

Así son los papeles si los vemos con la lupa de nuestra tribu.

La historia es diferente si es contada por aquellos

que llevan una máscara muy semejante a la que exhibimos,

en sus días de placer y de trabajo, y advierten nuestros odios,

nuestras ganas de venganza en los bailes horrísonos de las guerras,

en las plazas de la victoria y sus banderas.

Poema de «La novia del viento»

Ladridos

La poesía se semeja al ladrido de un perro en una casa sola,

casi nadie la entiende nunca, pero todos la sienten,

es inhumana. Usa el lenguaje para otra cosa.

Tiene rabia y muerde y trae la muerte al que la daña.

Muestra los dientes blanquísimos, arrufa, se pone furiosa.

Pero mueve la cola, contenta, si te muestras amable y la respetas.

No te confíes, no creas en sus halagos, se puede ir lejos

dando un portazo, exactamente como un perro sin dueño, desconfiado.

La poesía es entonces un lamento en las noches de luna,

aúlla intermitente y está con su sombra, como un perro ciego

que cuida, al primer invidente, el del báculo, al que llaman Homero.

FLORES PARA CINTIA, ESCRIBE PROPERCIO POR MARCO MARTOS

Desde lejos te veo, Cintia, rodeada
de un coro de niños, escoltados
de forma discreta por sus madres,
en el gran jardín que Roma construyó
en los terrenos que Julio César en su testamento
legó al pueblo que lo idolatraba.
Hasta el gran árbol de grandes ramas donde me guarezco
llega tu límpida dicción que encandila a los púberes.
Tu voz impecable cuenta historias
de los antiguos griegos y troyanos,
los pequeños miran absortos el movimiento
acompasado de tus labios: conocen así
la historia del caballo de madera,
los sutiles engaños de Odiseo y Diómedes
que llevaron la muerte y la destrucción definitiva
a Ilión la muy hermosa ciudad de Héctor y Príamo,
conocen el largo viaje de retorno de Odiseo,
sus aventuras con Polifemo, el gigante de un solo ojo,
se enteran de la tensa espera de Penélope,
sumida en la desconfianza deseando el regreso
de su marido, lento y descuidado.
Por fin Odiseo llega a Ítaca, su tierra amada,
su aspecto de mendigo no impide que lo reconozca
su fiel perro Argos que lo husmea primero
y luego da ladridos de acompasada felicidad
en la noche que cae. Todo lo cuentas, Cintia,
y los niños te aplauden. Valeria y Anna,
dos niñas, las más pequeñas, se apartan del grupo,
escogen dos flores diminutas, de rojo intenso,
que asoman entre el viejo tronco
de un árbol derribado por la incuria
y que acaso conoció Julio César.
Te las entregan con una sonrisa
y los niños te vitorean largo rato.
¿Qué te puedo dar? ¿Cómo puedo sumar belleza
a este instante tan grato?
Solo puedo decirte que este momento
es algo de lo más hermoso que he contemplado
en Roma, la ciudad eterna que amamos tanto.

LÁGRIMA POR MARCO MARTOS

¿De quién es esta lágrima que ronda dentro del ojo sin salir?

¿De quién este insano corazón acezante en los oscuros arrecifes?

¿Por qué tu vida fue solo deterioro y rasmillones y tenaz olvido?

¿Qué se hicieron los chilalos que veías en los amaneceres

en ese eterno verano sin sombras de tu límpida infancia?

¿Dónde vas trashumante, dando tumbos, profiriendo palabras

a borbotones, mezcladas con saliva, con tristeza,

con fantasmas de mujeres de frágiles perfiles y dagas?

¿Existe Piura? ¿Alguna vez la conociste?

¿Es verdad que estuviste en sus plazuelas

conversando interminablemente en las noches suaves y cálidas?

No distingues lo cierto de lo dudoso, tus sueños de las verdades.

Solo sabes que estás de pie en los acantilados

y abajo, lejos, murmura el piélago azul, verde y plata de la bahía de Paita

que se parece a la dama angelical y a la sonrisa de la muerte.

Las Musas y los pájaros Por Marco Martos

Denme por favor la voz de un pájaro.

¿Qué pasaría si mientras vuelan crean poesía

Con sus innumerables acrobacias?

¿Cómo sería la lírica renacentista de esos pájaros?

Imaginen por un instante a las soledades barrocas

Que atraviesan las cielos y los tiñen de letras negrísimas.

El añil se hace plomo y el plomo noche oscura.

Hay jilgueros que cantan a la libertad

Y con sus piruetas la escriben en los árboles

En las mañanas radiantes cuando comienza el mundo.

Pájaros críticos dictan las leyes de la buena escritura.

Y otros pájaros fingen que les hacen caso

Y van modificando lentamente su canto.

Cada pájaro escribe lo que quiere

Y siempre hay otro pájaro que escucha.

Erato, Euterpe, Musas de mi corazón,

Denme por favor, la voz de un pájaro.

LOS ESPACIOS DE LOS GATOS POR MARCO MARTOS

Los gatos tienen sus espacios

y son las mismas casas de los humanos.

Ellos condescienden con las personas

y les dejan usar sus habitaciones.

Desde lo alto de los roperos observan a la gente

y si se porta bien, le hace una caricia

con sus arqueados lomos. Con suaves maullidos

dan su aquiescencia si se les ofrece pescado.

Son buenos, no regañan nunca, no hacen reclamos.

Si algo no les gusta, desaparecen por los techos

y no se les vuelve a ver ni el polvo, se hacen humo.

Casi soy un gato, entiéndeme, apenas hablo,

hago traducciones al lenguaje de los humanos.

Me has lanzado agua caliente y estoy curándome.

Lo que haré mañana todavía no lo he decidido.

Si me escuchas ronronear es porque te he perdonado.

LOS SONIDOS EN EL SILENCIO POR MARCO MARTOS

Es curioso como sonido y silencio se contraponen. Pero uno vive dentro del otro. La mezcla de sonidos la llamamos ruido. Y en medio de la algazara nada oímos, salvo esa algarabía que incomoda, una pobre pariente de la quietud de las estancias. En lo que llamamos el silencio absoluto de las madrugadas, se oyen mejor a los insectos, adivinamos su presencia, su mundo paralelo. Y el ladrido de un perro distante penetra como un rayo en nuestra oreja. Aquella que amamos y no está con nosotros está presente gracias a su ausencia precisamente. Le hablamos entonces a ese hálito. Y eso es tan importante que no sabemos si murmuramos las palabras, las bisbiseamos, o las decimos en voz alta o solo las pensamos. En estas encrucijadas y paradojas estamos confundidos. No sabemos optar entre el sonido y el silencio. Palas Atenea acude en nuestro auxilio y nos dice: escribe.

Texto del libro «Mar del Perú»

MARÍA DE LAS NIEVES POR MARCO MARTOS

Si salimos de casa, podemos rompernos la crisma

Pues la nieve cubre los campos y las calles.

Viene la helada que dejará las aceras

Como vítreas pistas de patinaje.

Los niños no escarmientan y salen desguarnecidos

A competir dando saltos entre los charcos.

¡Tantas veces te ha pasado, y vuelves

A las nieves del amor, a esos fríos!

NESTOR S. MARTOS POR MARCO MARTOS

Hay imágenes que salvan mi vida, le dan sentido.

Mi padre está escribiendo en el lento sopor de la tarde.

Tiene una rapidez que asombra. Van sus manos

por las teclas como ciegas mariposas.

Sus palabras son exactas, su verbo prodigioso.

La potente luz de la lámpara ilumina el espacio de las letras

y deja entre sombras los contornos del escribiente.

Aguardo en silencio, prudente, con religiosa expectativa,

esperando que termine.

De Grecia viene, de Roma, su sabiduría antigua.

PAÍS DE NIEVE POR MARCO MARTOS

(Homenaje a Y. Kawabata)

Es la fiesta de los pájaros.

Los niños, correteando por la nieve,

Imitan los gorjeos y luego danzan

Alimentando las fogatas

con las ramas secas

De los árboles olvidados.

Cuando llega la tormenta,

Se repletan las posadas,

Encendidos los faroles dejan ver

Los carámbanos en los tejados.

En la habitación, Komako inclina la cabeza

En las rodillas del suspirante.

Tibia humedad, la belleza de su cuello

que el tiempo no ha mancillado.

PEZPITA POR MARCO MARTOS

Preferí desde niño a una pezpita

con su amplia sonrisa de colores

yendo por las calles de mil amores

dando alegría al que la necesita.

Es candela que en el frío crepita,

alegría del sol , finos olores,

bálsamo en medio de los dolores,

gestos de diosa, me calma y agita.

Daría gran parte de lo vivido

por volver a orillas de mi río

con la pezpita de quien me fío,

vencedora del tiempo y del olvido.

POEMA de «LA NOVIA DEL VIENTO» , LADRIDOS POR MARCO MARTOS

La poesía se semeja al ladrido de un perro en una casa sola,

casi nadie la entiende nunca, pero todos la sienten,

es inhumana. Usa el lenguaje para otra cosa.

Tiene rabia y muerde y trae la muerte al que la daña.

Muestra los dientes blanquísimos, arrufa, se pone furiosa.

Pero mueve la cola, contenta, si te muestras amable y la respetas.

No te confíes, no creas en sus halagos, se puede ir lejos

dando un portazo, exactamente como un perro sin dueño, desconfiado.

La poesía es entonces un lamento en las noches de luna,

aúlla intermitente y está con su sombra, como un perro ciego

que cuida, al primer invidente, el del báculo,

al que llaman Homero.

DACTÍLICO EN HOMENAJE A VICENTE HUIDOBRO POR MARCO MARTOS

Dátira chúpero récolo pércolo,

lúcera,tuércala,répoba,dácala,

cártiga,bácali, póntera, mártala.

Désmola, jáquira, málcala, mórcolo.

Puéntago, tíntico, témpalo, ríscolo,

Cértigo,césaro, píncalo, récala,

mórtico, fílaca, púrpuca, máfala

llácale,dótica, lénteca, póscolo.

Díctaca, fécuca, nístera, mórcali,

Jílili, réscole,mértale,mágneto,

chócata, chímupi, réstone, pérmeto

énsate, pálcala, dírpete, néstali.

píncalo, bácaro, gápelo, trúcape,

cóstumo, púlico, désmono, cóncape.

AREQUIPA POR MARCO MARTOS

En la noche estival, bajo los arcos de la plaza,

qué bella es la luz amarilla, qué bellas las sombras,

con el perfil de la iglesia de magnífico sillar que se yergue

solitario, en dibujado contraste con la oscuridad.

Qué privilegio disfrutar de este espacio concebido

con las briznas sagradas de la eternidad.

Un día descubres que aquí reside la fuente

de la hermosura que no se acaba jamás.

Te sueño luminosa, escribe Propercio de Marco Matos

Cuando se van humeando los tigres de la noche,

una luz vestida de primavera

aparece dibujando en los cristales tu figura:

una diosa con sus dos alas,

de extremada bondad,

de roja llama,

roja y azul en la alborada.

Voy con mi sombra protegido

por tu luz que me alimenta.

Parece que deambulo, pero camino

muy firme por las calles de Roma,

para que sombra y luz sean una sola

y el suave abrazo que te doy al mediodía

junte tu destino conmigo para siempre,

y si voy entre fieras en el légamo de la noche

llevo la luz y la sombra de tus ojos de pantera

y doy zarpazos y te defiendo y me defiendo

hasta que desciendo de mis andamios

y en mi reposo te sueño entre mis sombras

como diosa radiante y luminosa.

Este poema forma parte de mi libro «Máscaras de Roma»

Las Musas y los pájaros Por Marco Martos

Denme por favor la voz de un pájaro.

¿Qué pasaría si mientras vuelan crean poesía

Con sus innumerables acrobacias?

¿Cómo sería la lírica renacentista de esos pájaros?

Imaginen por un instante a las soledades barrocas

Que atraviesan las cielos y los tiñen de letras negrísimas.

El añil se hace plomo y el plomo noche oscura.

Hay jilgueros que cantan a la libertad

Y con sus piruetas la escriben en los árboles

En las mañanas radiantes cuando comienza el mundo.

Pájaros críticos dictan las leyes de la buena escritura.

Y otros pájaros fingen que les hacen caso

Y van modificando lentamente su canto.

Cada pájaro escribe lo que quiere

Y siempre hay otro pájaro que escucha.

Erato, Euterpe, Musas de mi corazón,

Denme por favor, la voz de un pájaro.

JUEGOS DE MANOS POR MARCO MARTOS

El suave erotismo de estos años con sus pausas y desidias,

las escenas curiosas de celos, absurdos como todos los celos,

los billetes que nos mandábamos a la usanza del XIX,

rondas de niños, dibujitos, frases de doble sentido,

los deliberados cambios de tema de tu obsequiosa sagacidad

atenta todo el tiempo a cumplir solo mis mínimos deseos,

todos esos mendrugos de ternura que me prodigabas

[con displicencia,

terriblemente sabia, perspicaz, instintiva

hasta la temeridad de exhibir una relación que no existía,

cúmulo sin importancia, negligencias que a un adolescente

causan la muerte por un día, por dos, hasta que te reemplaza

[por algo,

bagatelas que empiezo a extrañar cuando todavía

estás a toque de toque de teléfono y nada ha terminado,

ni siquiera la vida en común que no habremos ni tuvimos

por la absoluta torpeza de confundir todos los días

el fuego de la vida con nuestros juegos de manos.

MARCO MARTOS

PAITA POR MARCO MARTOS

Jamás pensaste, cuando arribabas al puerto de Paita, que el olor salino de sus calles, los rostros aceitunados de sus mujeres, los gritos de los marineros embarcando las reses, la belleza insólita de los atardeceres, perdurarían siempre en tu memoria como una imagen del sosiego y la hermosura; por las tardes, mientras el sol ser retiraba para hundirse con su manto de colores en las profundidades marinas, te plantabas frente a las aguas, atónito, ensimismado, distraído solamente por los arrecifes de La Punta que incrustaban su sombra en las últimas claridades del día. Llegada la noche, aparecían en las playas diferentes especies de animales: perros jugueteando con las olas diminutas, gatos de ojos fosforescentes, agazapados debajo de los pilares del muelle, rojos cangrejos yendo y viniendo de cientos y cientos de sus insólitas madrigueras como si algo los apurara en la tibieza de la noche encantada.

EL ÁRBOL DE CANELA DE GIUSEPPE PEANO POR MARCO MARTOS

En este campo inmenso y solitario, donde no hay nada,

un cero enorme en el vestíbulo de la selva,

me encantaría sembrar un árbol de canela,

un tronco de perfume que alegre los espíritus,

y viéndolo así gigante, será plausible desear

ver crecer otro árbol gemelo, y luego tres, cuatro,

los números sucesivos. Al llegar a diez árboles olorosos,

aparecerá como una sombra el cero, tremendamente útil.

Cien árboles de canela, luego poblarán el campo,

y luego mil árboles, ese uno con sus ceros,

y un millón de árboles poblarán mis sueños.

Imagino todos los números como árboles de canela sucesivos.

Y no sé qué me gusta más, los números o los árboles de canela,

o la canela pura, ese olor intenso que tienes sus raíces

en los meandros de la infancia, cuando mi madre

colocaba dos palitos de canela en el té de la Navidad,

con galletas y sonrisas y abrazos para los niños.

PATIO EMPEDRADO ESCRIBE BERNART DE VENTADORN POR MARCO MARTOS.

Tú permaneces en el patio empedrado,
de pie, junto a esas verdes bancas,
en la temblorosa luz del atardecer
que se prolonga indefinida
antes de que llegue la noche
con su luna encantada.
En cristales inolvidables quedan
la purísima belleza de tu rostro,
tus palabras delicadas,
el turbión de los caminos dispares,
y tu gana de recorrer el mundo
para buscarte a ti misma
en lo ignoto de los mares
y los países distantes.
Han pasado tantos años
y aquí estás preguntándome si te conozco.
Balbuceo y empiezo a recitar
cada uno de tus sueños
de infancia y adolescencia,
a recordar minuciosamente
nuestros encuentros del pasado,
el nimbo azulado de tu vida,
y lo de ayer, nada más,
cuando vi que cruzabas la plaza,
garbosa, elegante, con tu abrigo rojo
y tus veinte años recién empezados

«El pueblo podría comprender el sufrimiento del maestro, Pero pocos entenderían, lo profundo y amplio, de esos sentimientos.»

ALGUNOS TÍTULOS DE LOS LIBROS DE MARCO MARTOS CARRERA

Presentación de libro y cuentacuentos KIKÍN, EL SALTARÍN de Pilar González Vigil

por fannyjemwong abril 27, 2024

REVISTA ORIENTAL : ESTAMOS DE ANIVERSARIO CUMPLIMOS 93 AÑOS INTEGRANDO LAS COMUNIDADES ASIÁTICAS DEL PERÚ Y AMÉRICA LATINA

por fannyjemwong abril 20, 2024

Artista chino da vida a criaturas mitológicas de «El Clásico de las Montañas y los Mares»

por fannyjemwong marzo 16, 2024

Falleció la Sra Teresa Joo de Siu, fundadora y exgerente general de la Cámara de Comercio Peruano China

por fannyjemwong marzo 15, 2024

Tarde del verano por Marco Martos

por fannyjemwong febrero 19, 2024

HABLAR, ESCUCHAR, ESCRIBIR, LEER POR MARCO MARTOS

FANNY JEM WONG Y MARCO MARTOS CARRERA, ESCRITORES PERUANOS

HABLAR, ESCUCHAR, ESCRIBIR, LEER POR MARCO MARTOS

A menudo oímos que alguna persona pondera alguna de estas actividades como muy importante. Y no se equivoca quien así opina. Lo que se dice menos es que cada una de estas acciones forma parte de algo más complejo: la comunicación y todas tienen el mismo nivel de importancia, son a su manera indispensables. Cada ser humano aprende el lenguaje oyendo a las personas mayores, imitando los gestos y palabras y relacionándolos con la realidad que conocen. La noción de «verde» por ejemplo, necesita de modo perentorio relacionarse con el mundo exterior. Es muy difícil explicar ese «verde» a un niño, sin mostrárselo. Hablar, organizar palabras de forma oral es indispensable en la comunicación, está antes que la escritura. Hay grandes hombres en la historia que no escribieron, lo hicieron sus discípulos por ellos: Sócrates, Buda, Jesús, pero sabríamos muy poco o casi nada de ellos, si no se hubiera escrito sobre ellos. He allí la importancia de la escritura. Hay una sabiduría oral que trasmiten los pueblos, la oralidad permite conversar, ir afinando las opiniones en una comunidad, una familia, un salón de clases, un grupo de amigos, pero gracias a la escritura se pueden fijar conocimientos y trasmitirlos a quienes no están con nosotros. La literatura, esa belleza de la forma de las palabras, en palabras de Aristóteles, se tramite de forma oral en muchos pueblos, pero en la escritura logra importantes logros. Hablar, oír, escribir y leer, son actividades que nos hacen seres humanos en toda su potencia. Quien sepa hablar bien, escuchar con atención, escribir con propiedad y leer con atención, con toda seguridad, sabrá abrirse paso en la vida con mucha habilidad.

POEMAS DE MARCO MARTOS

POESÍA DE MARCO MARTOS CARRERA — POESÍA DE **MARCO MARTOS** CARRERA

ALGUNOS DE LOS LIBROS PUBLICADOS POR MARCO MARTOS

ALGUNOS LIBROS DE LA OBRA DE MARCO MARTOS CARRERA

MÚSICA POR MARCO MARTOS

A lo lejos oigo la música,
el extraño orden de tus dientes
que chocan como copas
cegadas por el perfume de la noche,
enigmas enemigos
que evocan el rumor de los eucaliptos
cantando con el viento
en el centro de la plaza,
cielos azules, látigos de hielo
en las lindes de los cerros,
aguas crueles, remolinos
que trituran el deseo
mientras acaban las tinieblas
en roncas ráfagas de luz
y de olvido.

MÚSICA POR MARCO MARTOS

ANNA MAY WONG POR MARCO MARTOS

ANNA MAY WONG POR MARCO MARTOS : Nacida en Los Ángeles, Anna May Wong trajo a la pantalla
al río Amarillo circulando en sus hermosas manos,
el rojo intenso de los hibiscos y las ramas del árbol de la China…

ANA MAY WONG POR MARCO MARTOS CARRERA — POEMA : **ANNA MAY WONG POR MARCO MARTOS**

ANNA MAY WONG POR MARCO MARTOS

Nacida en Los Ángeles, Anna May Wong trajo a la pantalla
al río Amarillo circulando en sus hermosas manos,
el rojo intenso de los hibiscos y las ramas del árbol de la China
en sus delicados brazos y el sabor de la canela misma
espolvoreada en sus deliciosos labios, finos, apacibles, deleitantes.
Traía un tifón contenido de pasiones, una cortesía ancestral
de minucias, reverencias y sonrisas a mujeres y varones.
Saltó de las películas en blanco y negro a aquellas otras
de relumbrantes colores. En la soledad de su camarín,
solo hablando con el espejos y las sombras, añoraba,
si acaso, las tierras desconocidas de las que le hablaban sus mayores.
Pasó como un suspiro por los cines, como un viento amable.
Hay gente que la recuerda en distintos puntos del planeta,
y otros que la aman y llevan con orgullo su sangre.

GOLONDRINA DEL BANJÓ POR FANNY JEM WONG

FANNY JEM WONG

HAIKU 俳句 (de Matsúo Bashó)

por fannyjemwong febrero 18, 2024

¡Revista Integración Edición 69! 👏

por fannyjemwong febrero 16, 2024

MEMORIAS DE LA PRESENTACIÓN DEL LIBRO : «COMERCIO, CRISIS, NITRATO Y GUERRA: LA SAGA BRITÁNICA, DESDE PACOCHA A LOS YACIMIENTOS DEL SALITRE.» DEL DR. RUBÉN CÁCERES ZAPATA.

por fannyjemwong febrero 6, 2024

POEMAS ILUSTRADOS DEL DR. MARCO MARTOS

MARCO MARTOS

ALEJANDRO, PÁJARO DE ALTO VUELO POR MARCO MARTOS

Pájaro plateado vuela y vuela
a confines del mundo conocido,
un día es New York, otro Madrid,
o Santiago de Chile en el sur,
o Colonia, el centro de Alemania,
o los Campos Elíseos, París,
ciudad luz de las grandes maravillas.
No cesa de viajar, nunca descansa,
no bebe agua dos veces en Londres,
ni en Cusco que motiva el corazón.
¿Aplacará alguna vez sus ganas?
¿Tendrá deseo de permanecer?
¿Querrá fundar su familia de pájaros?
Vuela y vuela Alejandro en los aires,
quiere llegar, partir, llegar, partir,
despliega sus dos alas por los cielos,
dialoga con las nubes, con el sol.

POEMA AVA GARDNER EN EL HOTEL BOLÍVAR POR MARCO MARTOS — POEMA : AVA GARDNER EN EL HOTEL BOLÍVAR POR MARCO MARTOS

MÚSICOS EN PISAC POR MARCO MARTOS

En la puerta de la iglesia de Pisac,
cerrada con tres candados,
acuclillado el artista forastero,
tocaba para sí mismo en un tambor de metal.
Nos acercamos con prudencia
y al final de la interpretación
pudimos hablarle y saber algo de su vida trashumante
que lo había traído a este hermoso rincón del Perú.
Caminamos luego entre los puestos de los vendedores
de ropa u objetos de cuero o madera,
en la mañana de agosto, con un sol imperial,
mientras unos músicos callejeros, con acento argentino,
ofrecían canciones del Brasil en una armonía total.
Eran jóvenes del conservatorio de buenos aires
en viaje de buena voluntad.
¡cosas veredes Sancho que no podrás entender jamás¡

DAFNE, EL ÁGUILA VIAJERA POR Marco Martos

Tú eres el águila viajera,
vas por el mundo dando luces,
sobre el derecho de la gente,
derecho de los animales,
a vivir en los lomos de la tierra,
con la tranquilidad pasmosa
de los dueños de lo que existe
en todos los lugares bellos.
Un día estás en Cartagena,
otro en Estambul, la muy hermosa,
aterrizas riendo en Ginebra,
o cruzas oronda el Mar Rojo.
Skri Lanka te es muy propicia
pues te encantan los elefantes,
paseas en sus grandes lomos,
mueves las alas, lentas, rápidas.
Te gusta el café en Nueva York,
té con canela en La Paz,
olor de copihue en Santiago.
Calma, anuncias lo conocido,
te internas en lo nuevo siempre.
Eres águila encantadora,
nubes y cielos son tu patria.

ESTHER VALLEJO EN JERUSALÉN POR Marco Martos

Ya Jerusalén se ofrece a sus ojos
deslumbrante en el centro de lo estéril:
las once tribus y aquella de Levi
pululan en callejuelas de abrojos
y piedras y zafiros y rubíes
con su rara belleza. Atardeceres
viven en sus pupilas y ahí crecen
lirios con su blancura impecable.
Sabatt. Revolotean los rabinos
en la multitud. Leen la Torah,
incitan a cerrar todas las puertas.
Meditan las colinas de Judea,
los lamentos del muro están vacíos.
Esther Vallejo piensa en Dios a solas.
*******************
Esther Vallejo, incansable viajera,
llegó a los más apartados lugares del mundo.
Buena como un pan, quienes la conocimos
la recordamos con profundo afecto.

RECLAMO DE DINO CAMPANA
POR MARCO MARTOS

Me has traído, Sibilla Alermo, con engaños,
con tus múltiples juegos de manos y pañuelos
a este páramo de los desesperados.
Es una verde clínica con árboles y con un río,
pero el frío de la soledad es la oscura niebla que reina.
A nadie puedo hablarle, lo has ordenado,
en especial a las jóvenes enfermeras de cofias blancas,
soy el tenebroso, el viudo, el inconsolable,
como aquel Gerard de Nerval de la hermosa Francia.
Y tú ¿eres feliz encerrándome en la nada?
Ya no tienes quien te haga los festejos,
el que te escribía en sus noches blancas
los versos más sentidos de la tierra
que tu dejabas en la mesa como al descuido
para que los leyesen los visitantes,
aunque luego me decías, para ti es fácil escribir, qué gracia.
Dejé que manejaras mi vida,
hasta el contenido de mis bolsillos lo sabías,
mis citas, lo que iba a hacer cada día.
Te acostumbraste demasiado a mí,
me tratabas mal, pero qué mal, y no lo sabías.
Un día me diste de tu propia mano, la pócima de la locura.
Vivo y yago en este manicomio y tengo por distracciones
sentir los amaneceres y el canto dichoso de los pájaros,
oír en mi fúnebre cabeza el rumor del mar de la infancia cada día.

SCARLETT JOHANSSON
POR MARCO MARTOS·

Tú concentras la belleza del norte del mundo,
tus ojos semejan dos lagos turquesas,
tus cabellos son de miel, tus pechos poderosos.
Una suave tranquilidad emana de tu rostro
y cuando ríes conmueves a todos.
Mirándote, no sé dónde van mis ojos.
Ahora se detienen en la hermosura de tus pies
metidos en unos curiosos zapatos que cubren el dorso
y dejan observar cada uno de tus dedos
y la diez uñas, pintadas de blanco riguroso.
Tú traes los hielos de Dinamarca
a las calles bulliciosas de Nueva York
y el fuego central de la tierra que combate nuestros fríos.
Conmueves a quien te ve en los festejos
y a millones que te admiran
en la oscuridad soledad de los cines.
Tú mejoras la vida de todos.

TE SUEÑO LUMINOSA, ESCRIBE PROPERCIO POR MARCO MARTOS·

Cuando se van humeando los tigres de la noche,
una luz vestida de primavera
aparece dibujando en los cristales tu figura:
una diosa con sus dos alas,
de extremada bondad, de roja llama,
roja y azul en la alborada.
Voy con mi sombra protegido
por tu luz que me alimenta.
Parece que deambulo, pero camino
muy firme por las calles de Roma,
para que sombra y luz sean una sola
y el suave abrazo que te doy al mediodía
junte tu destino conmigo para siempre,
y si voy entre fieras en el légamo de la noche
llevo la luz y la sombra de tus ojos de pantera
y doy zarpazos y te defiendo y me defiendo
hasta que desciendo de mis andamios
y en mi reposo te sueño entre mis sombras
como diosa radiante y luminosa.

Este poema forma parte de mi libro «Máscaras de Roma», actualmente en librerías, editado por «Caja Negra».

POEMA TRISTÁN PARA ISOLDA Por MARCO MARTOS

TRISTÁN PARA ISOLDA Por MARCO MARTOS

Muy lento y descuidado llegue tarde
a tu homenaje, distraído busqué
el incienso, la mirra, los regalos
que debía poner en propias manos
para ganar piedad de tus dos ojos
y complacencia de tu alma conmigo
que te amo tanto, tanto, soberana.
Solo dolor se ensaña con mi cuerpo,
solo días muy duros, tormentosos,
las horas largas me acompañan siempre,
merezco tu castigo, no lo ignoro,
quiero ser digno de misericordia.
En mi horóscopo no está olvidarte,
vivo queriéndote, halagándote.

Marco Martos escribió

Traté de imaginar esta escena: Tristán llega tarde a una cita con Isolda, ella se ha marchado, él queda desolado, entonces escribe ese texto con el corazón en la mano.

UN GATO NEGRO
POR MARCO MARTOS

Un gato negro sobre el blanco de las nubes,
atraviesa los cielos con candelas verdes,
esconde sus uñas, feroces en las contiendas,
parece que ofrece su mano en los salones.
Es la viva tranquilidad en la tarde del verano,
el palpitar de la vida sosegada a sorbos,
el lenguaje felino de los días frescos,
silencioso, si cabe, como una montaña,
se mueve un bigote, el maullido calla,
espera una caricia de la dama arrebatada.

ANDRÓMEDA, ESCRIBE HORACIO POR MARCO MARTOS

ANDRÓMEDA, ESCRIBE HORACIO POR MARCO MARTOS No es un bálsamo la amistad de Mecenas, conseguida luego,
ni conocer a Virgilio, ni al mismo Octavio coronado,
ni alternar con las patricias romanas.
¡ Quiero arrojarme en tus brazos
y tú me has arrojado al olvido para siempre!

ANDRÓMEDA, ESCRIBE HORACIO POR MARCO MARTOS

Te percibí días antes de la batalla de Filipos,
desgraciada para la república de Roma,
luz del amanecer para el imperio de Augusto.
Recogías nenúfares a orillas del río
y tu sonrisa condensaba la alegría del universo.
Quedé cautivado por tu belleza
y por tu nombre mítico, Andrómeda.
Chocaron las armas, escapé por milagro de la muerte,
y no volví a verte Andrómeda, salvo en sueños.
¡Qué triste mi vida en Roma como Cuestor del imperio!
No es un bálsamo la amistad de Mecenas, conseguida luego,
ni conocer a Virgilio, ni al mismo Octavio coronado,
ni alternar con las patricias romanas.
¡ Quiero arrojarme en tus brazos
y tú me has arrojado al olvido para siempre!

LA NOVIA DEL VIENTO POR MARCO MARTOS Y OTROS POEMAS

Te pareces al olvido y al silencio,
estás en la puerta del despecho,
o mío o tuyo o de un tercero,
en el oscuro amanecer
de la desesperanza que perdura
y es la esencia del amor
para que sea verdadero.

LA NOVIA DEL VIENTO POR MARCO MARTOS

Tú eres, Alma Mahler, la novia del viento,
brisa de la mañana del verano,
la mujer de mis sueños extraviados,
tempestad en la noche de los mares cálidos.
Te pareces al olvido y al silencio,
estás en la puerta del despecho,
o mío o tuyo o de un tercero,
en el oscuro amanecer
de la desesperanza que perdura
y es la esencia del amor
para que sea verdadero.
Mañana serás una estatua de yeso
nacida de mis manos,
algo hermoso, pero inerte y frágil,
como un cristal de Bohemia
en la espalda de los condenados.
Un día caerás en añicos
Y solo quedarán mis letras angustiadas,
que serán un milésimo de un milésimo de segundo
en la historia del mundo contemporáneo.
Esos escritos dirán que Oskar Kokoschka
te amó como un loco en medio de los hielos eternos.
La solitaria flecha de Eros vaga alucinada por el universo.
¿Merecías mi amor o no lo merecías?
Eso nunca se sabe.

POEMARIO «LA NOVIA DEL VIENTO POR MARCO MARTOS

ANNA MAY WONG POR MARCO MARTOS

CALIGRAFÍA CHINA : MARCO MARTOS

FANNY JEM WONG Y MARCO MARTOS CARRERA , ESCRITORES PERUANOS

POEMA DE MARCO MARTOS CARRERA

POEMA , CINTIA ES LA VIDA (ESCRIBE PROPERCIO) POR MARCO MARTOS CARRERA

POEMA , WANG WEI OBSERVA A SU AMADA MARCO MARTOS CARRERA

POEMA , JUVENTUD DE CONFUCIO POR MARCO MARTOS CARRERA

POEMA, EL FRUFRU DEL ALMIDÓN DE TUS ENAGUAS (SOLEDAD DE WANG WEI) MARCO MARTOS CARRERA

MARCO MARTOS CARRERA, POETA PERUANO

POEMA , AFRODITA DE MARCO MARTOS CARRERA

POEMA , ANNA MAY WONG DE MARCO MARTOS CARRERA

POEMA, CARPE DIEM DE MARCO MARTOS CARRERA

POEMA, CASA DE HIELO DE MARCO MARTOS CARRERA

POEMA, CASA DE PENSIÓN DE MARCO MARTOS CARRERA

POEMA , CASA DE TABLILLAS DE MARCO MARTOS CARRERA

POEMA , EN LA CUIDAD PROHIBIDA DE MARCO MARTOS CARRERA

POEMA, ESPOSA DE SOLEDADES DE MARCO MARTOS CARRERA

POEMA, CASA MISTERIOSA DE MARCO MARTOS CARRERA

POEMA EXTRANJERO DE MARCO MARTOS CARRERA

POEMA FELINA PRIMAVERA DE MARCO MARTOS CARRERA

POEMA FLORES AMARILLAS DE MARCO MARTOS CARRERA

POEMA , ÚLTIMO DIÁLOGO DE MARCO MARTOS CARRERA

POEMA, VESTIDA DE NEGRO DE MARCO MARTOS CARRERA

POEMA, ZUMBAR DE MARCO MARTOS CARRERA

ALGUNOS LIBROS DE LA OBRA DE MARCO MARTOS CARRERA

FANNY JEM WONG Y MARCO MARTOS CARRERA , ESCRITORES PERUANOS

“MÁSCARAS DE ROMA” POR MARCO MARTOS

“MÁSCARAS DE ROMA” POR MARCO MARTOS

Carlos Sotomayor tiene una agradable charla con el maestro Marco Martos acerca de su último poemario Máscaras de Roma (Caja Negra 2015).

POEMA TRISTÁN A ISOLDA DE MARCO MARTOS CARRERA

POEMA TRISTÁN A ISOLDA DE MARCO MARTOS CARRERA

TRISTAN PARA ISOLDA POR MARCO MARTOS

TRISTAN PARA ISOLDA POR MARCO MARTOS

RECLAMO DE DINO CAMPANA POR MARCO MARTOS

RECLAMO DE DINO CAMPANA POR MARCO MARTOS

JULIO CÉSAR, MEDITA SOBRE EL TIEMPO POR MARCO MARTOS

JULIO CÉSAR, MEDITA SOBRE EL TIEMPO POR MARCO MARTOS

CINTIA ES LA VIDA , ESCRIBE PROPERCIO POR MARCO MARTOS

CINTIA ES LA VIDA , ESCRIBE PROPERCIO POR MARCO MARTOS

MUJER DEL PERÚ POR MARCO MARTOS

MUJER DEL PERÚ POR MARCO MARTOS

EN TOMIS, OVIDIO ESCRIBE A LIVIA POR MARCO MARTOS CARRERA

EN TOMIS, OVIDIO ESCRIBE A LIVIA POR MARCO MARTOS CARRERA

CABELLERA DE BERENICE POR MARCO MARTOS CARRERA

CABELLERA DE BERENICE POR MARCO MARTOS CARRERA

OVIDIO ESCRIBE A SAFO POR MARCO MARTOS CARRERA

OVIDIO ESCRIBE A SAFO POR MARCO MARTOS CARRERA

MIEL POR MARCO MARTOS

MIEL POR MARCO MARTOS

Marco Martos

Marco Martos

POEMA, CASA MISTERIOSA DE MARCO MARTOS CARRERA

POEMA , DONCELLA ROMANA POR MARCO MARTOS

POEMA , DONCELLA ROMANA POR MARCO MARTOS

POEMARIO MÁSCARAS DE ROMA DE MARCO MARTOS CARRERA

POEMARIO MÁSCARAS DE ROMA DE MARCO MARTOS CARRERA

JARDÍN DE LIBROS

Carlos Sotomayor tiene una agradable charla con el maestro Marco Martos acerca de su último poemario Máscaras de Roma (Caja Negra 2015).

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LA ENTRAÑA DEL LENGUAJE, ESCRIBE MARCO VALERIO PROBO POR MARCO MARTOS

Todo acaba, salvo las palabras que se quedan solas danzando en las estrellas, lejos de los hombres y las mujeres, en sus amores tiernos y sus cóleras sagradas. Nadie las dice y ellas hablan, el universo entero está hecho de palabras

LA ENTRAÑA DEL LENGUAJE, ESCRIBE MARCO VALERIO PROBO POR MARCO MARTOS

¡Balumba de luces! eso son las palabras.
Escribo mis poemas sobre la entraña del lenguaje,
el misterio del vocablo rosa
que no contiene aquello que evoca.
Danzan las palabras solas en el aire,
en los planetas lejanos, en las constelaciones,
lejos de la tierra, y escribo un texto
de significados neutros, zarabanda de lástimas,
quejidos de la aurora, debajo, en los fondos del mar,
se mueven los peces, y el ojo en la superficie
ve fantasmas que pululan y el sol arriba,
como una bola de luz, se hunde
en las cálidas aguas de la noche.
Todo acaba, salvo las palabras
que se quedan solas danzando en las estrellas,
lejos de los hombres y las mujeres,
en sus amores tiernos y sus cóleras sagradas.
Nadie las dice y ellas hablan,
el universo entero está hecho de palabras.

1 EL LENGUAJE, ESCRIBE MARCO VALERIO PROBO por MARCO MARTOS CARRERA — SOBRE EL LENGUAJE POR **MARCO MARTOS**

Revista Integración Edición 67 en su versión digital : Especial de Fiestas Patrias

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CORAZÓN AMARILLO 2 : RECOPILACIÓN Y SELECCIÓN DE FANNY JEM WONG

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¡FELICITACIONES A NUESTROS GANADORES! del Concurso de Relatos Cortos. Memorias de la Cena Conmemorativa organizada por Asociación Peruano China – APCH.

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NUEVA EDICIÓN DIGITAL : REVISTA ORIENTAL JUNIO 2023

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FANNY JEM WONG , JURADO CALIFICADOR DEL CONCURSO DE RELATOS CORTOS DE LA ASOCIACIÓN PERUANO CHINA

por fannyjemwong May 20, 2023

"Arrancaré el corazón y las flores de durazno, vaciaré el tintero sobre los papeles de arroz, desterraré de mi frente los castillos de naipes, adormeceré la mente con alfileres de perlas..." FANNY JEM WONG.

SOBRE MÍ:
Fanny Wong Miñán (Lima, 1964), conocida en los medios culturales como, Fanny Jem Wong. Mis padres Julio Víctor Wong Espinoza hijo emigrante chino y Esther Miñán Solís. Segunda generación Tusán por línea paterna y cuarta por línea materna.
Licenciada en Psicología en la UIGV. Magíster en Psicología Educativa de la UNMSM. Poeta Tusán 🀄 , promotora cultural. Ponente capacitador en empresas privadas y estatales. Docente universitaria por más de dos décadas, en diversas universidades del país. Casada y tengo dos hijos varones.
Empecé a escribir poesías y algunos cuentos desde muy niña. El primer premio que obtuve fue por escribir un cuento durante la escuela primaria, lo curioso es que era tétrico y extremadamente dramático, es más ninguno de los personajes sobrevive en el desenlace, cosa curiosa si consideramos que lo escribió una niña de ocho años.
Dicen que para todo hay que tener suerte, creo que en verdad soy afortunada, cuento con una familia que me ama y la que amo, a pesar de ello como cualquier otro ser humano, poseo un mundo interior complejo y una forma particular de ver y de sentir la vida, cosa que se hace evidente en mis poemas.

Cada poema es único e irremplazable por las connotaciones emocionales que encierra como una expresión del alma y del arte. Alguna vez leí "La poesía se escribe cuando ella quiere”, creo en esta afirmación. En mis inicios la poesía fue una especie de catarsis, que me permitía liberarse de fantasmas interiores.

Más tarde descubriría las inmensas posibilidades que la poesía ofrecía y conforme iba creciendo en ella, empecé a diferenciar el yo real, del yo poético. Es en este punto que empecé a escribir, poesía por la poesía y para la poesía.
Otra de las actividades a la que me dedico con profunda vocación y que disfruto tremendamente, es la enseñanza universitaria.
La experiencia en las aulas no solo es maravillosa sino también gratificante. El poder dar lo que uno sabe a los demás y aprender a la vez de los alumnos, es algo que le otorga sentido a la vida.
Mi mayor virtud es la responsabilidad. Soy organizada, puntual, locuaz, creativa, espontanea, flexible y audaz. Poseo una sensibilidad especial hacia las artes y el conocimiento en general, lo que me permite ser extremadamente empática, pero consciente de que no debo ser subjetiva en mis juicios o apreciaciones.

Soy honesta, leal y respetuosa del trabajo de los demás. Me gusta trabajar dentro de un clima organizacional favorable. Quizás lo más destacable de mí persona son mis ansias de seguir aprendiendo y mi vocación por la enseñanza.

Entre mis principales logros: obtuve el primer puesto de cuatro especialidades al culminar los estudios de Maestría en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos y tengo algunos reconocimientos literarios.

Finalmente alumnos, maestros y empleadores pueden dar fe de mis competencias en el trabajo y mi calidad como ser humano y profesional, lo cual considero mi mayor logro.
**************
INTERESES
Psicología en todos sus campos
Música clásica
Poesía
Artes plásticas en general
Jardinería
Feng Shui
Colecciono muñecas y adornos de porcelana
Tengo 14 gatos y un perro
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PELICULAS FAVORITAS
“La Vida Es Sueño”
“Corazón Valiente”
“El Secreto De La Rosa”
“Titanic”
“La Vida Es Bella”
"El Pianista”
“Black”
“Te doy mi vida”
“La amada inmortal”
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MÚSICA FAVORITA
El Adaggio de Albinoni
Tell Him
El Sueño De Un Hombre
Anastasia
Once Upon a December Igor Stravinski
El Pájaro De Fuego Johan Strauss
Danubio Azul Piotr Ilich Tchaikovski
El Cascanueces
Vals De Las Flores Maurice Ravel
Bolero De Ravel
Ludwig Van Beethoven Sonata º14
"Claro De Luna" Ludwig Van Beethoven Sonata Nº8
"Patética" Frederic Chopin
Nocturno Opus 9 Nº2
bueno muchísimas otras la música alimenta el alma.
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LIBROS FAVORITOS
“El Más Allá De La Muerte” de Leadbeather
“Isis Sin Velo”
“Los Versos Del Capitán”
“La Dama De La Fortuna”
"La pregunta por la Cosa "
“Los miserables” Otros

Reconocimiento del poemario, “Haikus” por Fanny Jem Wong (Lima, Rev. Palabra en Libertad. N° 196, 2018), "Mirando el 2018". (Rev. Caretas N° 2571, p. 47. Lima, 28 / 12 / 2018), Ricardo González Vigil. En https://caretas.pe/culturales/85446-mirando_el_2018. Reconocimiento del poemario, “Haikus” por Fanny Jem Wong (Lima, Rev. Palabra en Libertad. N° 196, 2018), "Los mejores libros del 2018" (Blog. lamula.pe / Lima, 04 / 01 / 2019), Ricardo González Vigil.

PRESENTACIÓN DEL LIBRO DE HAIKUS “PENDULO AMARILLO “DE FANNY JEM WONG, HOMENAJE A LA DESTACADA ARTISTA NACIONAL, ELSA PULGAR VIDAL Y RECITAL DE POESÍA. ORGANIZADO POR LA “SOCIEDAD LITERARIA AMANTES DEL PAÍS” Y EL “CLUB SOCIAL MIRAFLORES.”

La poeta FANNY JEM WONG, autora de los poemarios: HAIKUS (2018) y PÉNDULO AMARILLO (2019), quien es Mag. en Psicología y docente en la Universidad César Vallejo Filial Callao con el destacado escritor (poeta, narrador, periodista, investigador y luchador ecológico): ROGER RUMRILL.

HAIKU

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