ANDRÓMEDA, ESCRIBE HORACIO POR MARCO MARTOS No es un bálsamo la amistad de Mecenas, conseguida luego,
ni conocer a Virgilio, ni al mismo Octavio coronado,
ni alternar con las patricias romanas.
¡ Quiero arrojarme en tus brazos
y tú me has arrojado al olvido para siempre!
ANDRÓMEDA, ESCRIBE HORACIO POR MARCO MARTOS
Te percibí días antes de la batalla de Filipos, desgraciada para la república de Roma, luz del amanecer para el imperio de Augusto. Recogías nenúfares a orillas del río y tu sonrisa condensaba la alegría del universo. Quedé cautivado por tu belleza y por tu nombre mítico, Andrómeda. Chocaron las armas, escapé por milagro de la muerte, y no volví a verte Andrómeda, salvo en sueños. ¡Qué triste mi vida en Roma como Cuestor del imperio! No es un bálsamo la amistad de Mecenas, conseguida luego, ni conocer a Virgilio, ni al mismo Octavio coronado, ni alternar con las patricias romanas. ¡ Quiero arrojarme en tus brazos y tú me has arrojado al olvido para siempre!
Te pareces al olvido y al silencio,
estás en la puerta del despecho,
o mío o tuyo o de un tercero,
en el oscuro amanecer
de la desesperanza que perdura
y es la esencia del amor
para que sea verdadero.
LA NOVIA DEL VIENTO POR MARCO MARTOS
Tú eres, Alma Mahler, la novia del viento, brisa de la mañana del verano, la mujer de mis sueños extraviados, tempestad en la noche de los mares cálidos. Te pareces al olvido y al silencio, estás en la puerta del despecho, o mío o tuyo o de un tercero, en el oscuro amanecer de la desesperanza que perdura y es la esencia del amor para que sea verdadero. Mañana serás una estatua de yeso nacida de mis manos, algo hermoso, pero inerte y frágil, como un cristal de Bohemia en la espalda de los condenados. Un día caerás en añicos Y solo quedarán mis letras angustiadas, que serán un milésimo de un milésimo de segundo en la historia del mundo contemporáneo. Esos escritos dirán que Oskar Kokoschka te amó como un loco en medio de los hielos eternos. La solitaria flecha de Eros vaga alucinada por el universo. ¿Merecías mi amor o no lo merecías? Eso nunca se sabe.
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Hécate, Ars Poetica. Revista Internacional de Poesía, Cuento y Teoría de la Poesía -/- Εκάτη, Ars Poetica. Διεθνής Επιθεώρηση Ποίησης, Διηγήματος και Θεωρίας της Ποίησης
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El camino verdadero pasa por una cuerda, que no está extendida en alto sino sobre el suelo. Parece preparada más para hacer tropezar que para que se siga su rumbo. (Franz Kafka)
Leituras da prosa, poesia e teatro de David Haize (R. Roldan-Roldan). O site http://roldan.vilabol.uol.com.br deixou de existir. Seus textos serão movidos para este blog, veja ao fim do menu à direita.
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