Juan y Alejandra

FUE AL AIRE LA OBRERA ENAMORADA ALEJANDRA PIZARNIK 5

 

maleta de piel de pájaro ALEJANDRA PIZARNIK 3

HIJAS DEL VIENTO POR ALEJANDRA PIZARNIK 03

Hablo de mí

(A 45 años de la muerte de Alejandra Pizarnik)

¿ADÓNDE FUE LA OBRERA ENAMORADA?
la alucinada con su “maleta de piel de pájaro” huye de sí misma con un cuchillo en la memoria.

¿FUE AL AIRE LA OBRERA ENAMORADA?
el aire me castiga el ser
detrás del aire hay monstruos
que beben de mi sangre.

LA OBRERA DE LA PALABRA MURIÓ
la sombra no muere.

¿POR QUÉ CAMINITO SE FUE?
he dado el salto de mí al alba

¿SE FUE POR EL CAMINO QUE LOS DÍAS OSCUROS TEJEN / COMO HORMIGAS DESESPERADAS IGUALES?
sólo buscaba un lugar más o menos propicio para vivir, quiero decir un sitio pequeño donde cantar y poder llorar tranquila a veces.

¿COMO VAIVÉN DE PASES CIEGOS EN UN CUARTO?
la pequeña viajera
moría explicando su muerte

¿TENDRÍA LA OBRERA POCA LUZ?
la luz es demasiado grande
para mi infancia

¿Y QUIÉN LE QUITÓ LA LUZ…

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CANCIÓN PARA FANNY – AUTOR: DANIEL ALTAMIRANO -LOS DE SIEMPRE

“Canción de nostalgia, nombre de poesía donde se conjuga el encuentro y la distancia, cosas del alma que solo se alcanzan cuando se puede amar. Poema que forma con lágrimas la palabra tatuada de besos en madrugadas de un vino azul. Donde estará la espuma y el mar que baña tu penumbra oscura sin mi sol sin par? – Buscare en la niebla tu silueta como una pluma desprendida de mi pensamiento suave y tenaz y sabrás entonces que tu nombre me llama como el fuego en la flama y como la espuma en el mar”.

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CANCIÓN PARA FANNY – Autor: Daniel Altamirano -Los de Siempre / Idea de: Domingo Quiroga .Mayo. 2015.

Publicado el 8 may. 2015

“Canción de nostalgia, nombre de poesía donde se conjuga el encuentro y la distancia, cosas del alma que solo se alcanzan cuando se puede amar. Poema que forma con lágrimas la palabra tatuada de besos en madrugadas de un vino azul. Donde estará la espuma y el mar que baña tu penumbra oscura sin mi sol sin par? – Buscare en la niebla tu silueta como una pluma desprendida de mi pensamiento suave y tenaz y sabrás entonces que tu nombre me llama como el fuego en la flama y como la espuma en el mar”.

 

RECONOCIMIENTO DE Portal de Poesía y Literatura A:”Percepciones De Un Poeta “

1 Septiembre 2007

RECONOCIMIENTO DE

Poetas de Hoy.

Portal de Poesía y Literatura A:

“Percepciones De Un Poeta “

 

 

Poetas de Hoy. Portal de Poesía y Literatura
Asunto: Felicitarte
Recibido desde: Libertad
En: sáb, 01 septiembre 2007 12:42

Deseo felicitarte, querida Fanny, por tu calidad poética,

por tus aportaciones a este tuyo-nuestro portal,

por ser autora del POEMA DE LA SEMANA, por ser tú, por ser como eres.


Un fuerte abrazo
Libertad

 

Percepciones De Un Poeta

Hoy termino un viaje infinito,
entre ríos de palabras,
entre ruinas circulares,
entre enigmas descifrados.
Hoy comprendo de aquel hombre
cuya filosofía escepticista
y empírica conoció grandes verdades.

Que los monstruos, laberintos,
ríos, soles, tigres, sombras y colores
le acompañaron en vigilia y entre sueños,
en su vida ilimitada, en el círculo sin fin…
Hoy entiendo que su constante tormento
fue negar su propio yo y el tiempo.
No tuvo pasado, tampoco presente
y el futuro siempre incierto
nunca logró inquietarle.

Vivió enfrentado a sus espejos,
a la idea de ser otro,
a creer que todo era solo un sueño,
en donde el hombre era una pieza movida
por una mano divina y ésta a su vez,
quizás por otra divinidad.
Hoy conozco por lo menos,
de un gran cúmulo de arena,
uno de esos granos…
Hoy conozco a Borges.

FANNY JEM WONG

 

ENTREVISTA A WALTER FAILA POETA ARGENTINO

http://www.lacolumnadigital.com.ar/nota%208.htm

WALTER FAILA (1)

 

Walter Failá

“Mi poesía no es popular”

Uno de los mejores poetas santiagueños afirma que su estilo de escritura no se acerca a lo popular. Critica la concepción que vincula la cultura únicamente con el folklore. Afirma también, que reniega con las entidades de DDHH porque no cumplen con su verdadera función social.

H e r r a m i e n t a s

     

“La poesía no es una manera de escribir, es más bien, un modo de vivir, de percibir el mundo” dice el escritor argentino Abelardo Castillo . Cuando se escucha hablar al poeta santiagueño Walter Faila , es fácil percatarse de que la poesía es su modo de percibir el mundo. Él mismo lo confiesa: “la poesía es mi vida”.

Es uno de los escritores más reconocidos de Santiago del Estero a pesar de que su trabajo cotidiano no tiene absolutamente nada que ver con las letras: Faila es empleado de comercio. Algunos críticos lo han señalado como uno de los mejores poetas de este suelo. Ya tiene publicados 4 libros y a través de la Internet , participa regularmente en comunidades virtuales de poetas. Gracias a este medio, su obra ha tenido cierta difusión internacional.

En este diálogo con LA COLUMNA, Faila habla de sus inicios como escritor, de sus influencias literarias, de lo difícil que resulta ser un artista en Santiago y de aquellas cosas de este mundo que lo rebelan y le hacen “hervir la sangre”.

LA COLUMNA: ¿Cómo llega usted a la poesía o cómo la poesía llega a usted?

Faila: Así es, la poesía llega a mí. ¿Cómo? No se. Lo cierto es que llega. Cuando estamos en la etapa de la adolescencia, cuando vamos al secundario, todos tenemos algo de poetas. Alguna vez, todos hemos escrito algo, aunque sea una pequeño carta. Yo siempre he dicho que aquel que pase los 21 años y siga escribiendo, va a seguir haciéndolo siempre, porque a esa edad se produce un cambio de etapa, y si ese cambio de etapa no ha hecho que sueltes a la poesía, la poesía ya no te suelta.

L.C.: ¿En su casa vivió lleno de libros y sumergido en lecturas?

Faila: No, para nada. Empecemos por decir que no soy buen lector. Leo por supuesto, pero no lo que debiera. Ya ves mi biblioteca, habrá 20 libros, cuando tendría que haber una biblioteca llena. Aunque claro que Internet facilita la tarea de la lectura.

 

http://www.lacolumnadigital.com.ar/nota%208.htm

 

 

Sabado 01 de Septiembre de 2007

Año XIII – Numero 718 – 30 de Agosto del 2007 – Revista de edición semanal – Impresa en talleres propios Fundada en septiembre de 1993 – Santiago del Estero – Republica Argentina

 

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ FALACIAS

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ FALACIAS

No se puede separar,
lo que queda… es falacia.
Ni la burla, ni la gracia,
ni el rosal que se desploma,
ni el ruiseñor que canta.

El fastidio de la duda,
la certeza de las canas.
El limón que se hace dulce,
en una boca extraña.

La reja que no se rompe,
la ilusión ensangrentada,
Los pies sobre el abismo
en la noche destemplada.

No se puede separar.
Lo que queda, es nostalgia.
Ni una cuerda que no afloje
ni un yunque en que se forje
un amor comprometido.

Solo queda el torbellino
de la vida que nos pasa.
Algún cuerpo clandestino,
y otra vez….el desatino…la falacia.

Es como el oxígeno en el agua,
como una primavera
donde no florece nada.

Echado sobre la tierra,
como la semilla vana.
Con un escalofrío en la dicha
Y dos dioses incas,
en el templo de las lágrimas.

No se logra separar.
Ya no hay mas ganas.
Solo queda la montura
del corcel que cabalgaba,
en las tardes iracundas
de bohemia enamorada.

Solo queda la manada
deambulando por el mundo,
y esos olores nauseabundos,
de los que creímos…eran almas.

Walter Faila

A propósito del libro “Entre Bohemias”, de Walter Faila

    Walter Faila 1 

WALTER FAILA

 

( a Loreena McKennitt)

 

Canta, Lorenna, canta,

que hay una sirena en tu garganta,

y un dios de perla que adorna,

tu voz de oro y de plata.

 

Gime como la luna,

con tu vestido escarlata,

y deja a mis poemas,

surgir desde la herida,

que a veces duerme y descansa.

 

Que importa lo que digas,

en el idioma en que hablas,

tu voz dicta el enigma,

al libro blanco del alma.

 

Nacen de tu canto,

mis incógnitas metáforas,

y se elevan todas las letras,

como una cobra del ánfora.

 

No calles, dulce canario.

Perforas el espíritu

desde tu mística Irlanda.

Deja fluir mi poesía.

Canta, Lorenna, canta.-

 

Walter Faila

Mayo 2007

05.08

 

Walter Faila
Sociedad de Poetas Argentinos

A propósito del libro “Entre Bohemias”, de Walter Faila
Versos de visión madura

Por César Cisneros de la Hoz – Poeta y escritor

Esta vez la lectura me hizo encontrar a un hombre luciendo como un poeta, a diferencia de aquellos aedos, incapaces de bajar del olimpo para vadear en el humedal de las banalidades humanas. Y al revelarse, Walter Faila, se reserva el derecho de estar triste, el silencio de su boca, las locuras de su nostalgia, y, sostenido en las horas que le faltan vivir, se atribuye los dolores del tiempo, escapado de las ciencias y de los vicios mundanos.

En el despilfarro de su bienaventuranza, hay un espacio remendado de penumbras, donde, sin asombro, vio caer la luz confundida con una estrella, mientras un ave de rapiña le arrancó los ojos en un vuelo trascendental. Pero, como a Bartimeo, la fe le devolvió la claridad del tiempo, y en el gozo, con mesura, comprendió cabalmente que la luz alumbra pero su exceso puede dejarnos ciegos, cuando la pasión, sin razón, sólo produce lamentos.

Su rapsodia es contestataria de sus cotidianeidades y en esa demencial formación, le teme a los hombres, suicidas a sueldo, describiéndolos como reptiles anónimos, simples aves sin plumas y sin huesos.

Walter Faila, escribe sin reservas. Sus versos son el escalpelo de una madura observación, arrojado esfuerzo con el que avanza por la vida, sin mirar hacia atrás, los desiertos llenos de ausencias que de nada sirven porque carecen de algo para dar. Y se forja en la hoguera de grandes llamas.

Rescato la sutileza de su pasión, aspiración vigente, sin prurito, cuando expresa: “Yo tuve una mujer que aún no ha nacido…!” Hay egoísmo? Tal vez la apetencia sórdida de la posesión carnal o la simple dulzura de una mirada cálida, donde reflejar sus sueños, mantiene vivo el encuentro con la mujer ideal. Es consciente de su finitud por eso avienta su partida y, en el rito de la noche, pide un beso en su guarida donde esconde, en sobre roto, todas las cartas de su vida.

En ese estado se pregunta: “Existes, amor?”, y en la prolongación del anhelo efímero, solicita un corazón de mujer para que, en dualidad, puedan entender qué cosa es el amor. Entonces se sabe surco, se sabe mar, se sabe viento y en el dibujo de sus tristes versos, la fantasía de los desnudos cuerpos, sin razón, expanden por los muslos, el tibio rocío del deseo. Figuras, en cuya esencia, el poeta liba cuanto reza, fulminado e impotente de abandonos humanos.

Entre tanta debilidad, se reconoce humano, sin dioses de cera y vuelve a la casa donde nació. La vuelta ancestral al imaginario de su providencia, eventualmente sea el bálsamo reparador, necesario al hombre para proteger al poeta, o al poeta que, desde el Génesis estaba previsto que ocurriera, dada la excelencia divina del hombre en su proyección histórica, para crecer abrazado a su poesía.

Realmente, sus temas son vibrantes, excitan, la furia e inflamación del autor contagia al lector, concatenando estados de vida de extrema singularidad.

Otra vez la confidencia: “si al menos los fantasmas me dejaran un instante!”. Si tal caciquismo de lémures cesara con el fastidio, encontraría destinos de bocas fusionadas, vetas inalterables de dulzura, senos de mujer… Es ahí cuando el olor de la nostalgia le devuelve un resplandor de primaveras, con un recodo de sonrisas y de besos, como pichones diminutos, ejerciendo sus derechos de vuelos.

En el sosiego, manan todos los nombres, todas las almas y, con ellos, todos sus “yo” que se escapan. Metáforas que adornan aquello que dice y guarda, niños mudos de gloria, víboras llenas de mañas, bocas frías de besos y horizontes infinitos, cuajando viejas miradas. He ahí donde rescato al hombre por su arrojo y voluntad.

Es él cuando reacciona diciendo: “Si el alma del poeta se ha quedado sin su meta, y el amor… es ahora guerra fría”. Hay temor en esas huellas, trazos de dolor y de herejía, impiedad humana, incredulidad etérea que no se compadecen; con cuya observación me permito identificar en Walter Faila a un hombre apasionado que, sin retraimientos vanos, vive, sufre y goza, lo que cualquier poeta señalaría pudorosamente, “nada os puede salvar sino el amor que os hiere”.

Los insondables contrasentidos no lo inhiben, por el contrario son la urdimbre inefable de su divinatura, imprevisible rutina que hizo posible “Entre Bohemias”. Tiene la susceptibilidad de pasar del grito al silencio con la exquisitez de los grandes poetas, colisionando con sus tribulaciones y ofrendas, las que en tiempo real no dudo le consumieron muchas energías. En su morada, es un semidiós ante sus criaturas, las que fluyen concomitantes por influjo de su vocación, semejante al amante mayor de Los Andes, Pablo Neruda. Estimo que la crítica calificará con juicio y objetividad su parecido.

Ver la tapa de su libro, me hizo asociarlo con las tortugas que salen del mar en busca de suelo firme para sembrar su descendencia. En tanto que le arda la carne y sangre de amor en sus recuerdos. Al tiempo que, aún cansado, refleje sus años en la luz de algún espejo, sintiéndose humano en su casa de grillos y de helechos, ante un arco de nubes que proyecta sombras y silencios, en el umbral del monte santiagueño donde, tras el amor, se hizo cuerpo.

Vuela su esencia en las hojas desnudas del alba, dejando huellas de un lúdico tic tac de adiós y de pausas, cual juego perverso de sueños perdidos, en el eterno abrazo de las noches con los días. Quizás se atreva a rezar un padre nuestro olvidado y uno que otra Ave María, antes de que el tiempo termine con su tiempo y otros ojos lloren sus poesías, verdaderos tasajos macerados en silencio.

http://www.elliberal.com.ar/secciones.php?nombre=home&file=verarchivo&id_noticia=070227O51&seccion=Cultura

 

FAILA ESCRIBIO :

“….los hilos se entrelazan como lo hacen los afectos, cada punto, cada paso,

es como extraer de la naturaleza la fuerza del amor y de las cosas mas

sentidas”, estos cuadros hechos a punto cruz, bordados en un lapso bastante respetable, son replicas de fotografías y obras de arte pictóricas, conllevan porsupuesto todo un proceso previo y trabajo minucioso que dan como resultados la casi perfecta copia y el orgullo de quien lo realiza, para admiración de quienes los observan.-

Walter Faila