RETAZOS DEL ALMA POR FANNY JEM WONG

RETAZOS DEL ALMA

 

24.08.07
LA CASA FRIA

La casa es un fantasmal calabozo oscuro
Los techos parecieran caerse a pedazos
¿Dónde se fueron todos?
No hay ecos, solo estaciones de invierno
Malditas poses congelantes

La casa se cae a pedazos
A nadie pareciera importarle
Cada quien se ocupa de sus muros
La poesía va perdiendo fuerza
Nadie la espera……
JEM WONG

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Mi querida amiga ya escribí hace tiempo sobre los vivos que nos viven
y los muertos que nos matan.
Siempre estaremos en muerte permanente,
la vida es la excusa precisa para ello.
Los pueblos se levantan con cada gota de sangre
y con cada corazón que se transforme en el escalón de sus escaleras.
Un beso grande princesa, no dudo que tu corazón ayudara.
WALTER FAILA
2007-08-20 12:19:53
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08-16-2007 06:50 PM
La verdad sorprender tanta sensibilidad…
Hasta agobia.
Muchos dicen ser y pocos son…
Mascaras…
sólo son máscaras cuyo color asfixia .
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08-16-2007 06:50 PM
9.34 PM ////// 09.08.07 ////// 00:00.09
Lastima, si tan solo hubieras preguntado…
Desde el pescante siempre tú…
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08-10-2007 09:49 AM
24.07.07 10.19.AM 18 SEG.
En cada punto de mi universo personal
eternamente tú.
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07-25-2007 04:46 AM 06.07.07
La carga es pesada,
me pregunto si debiera soltarla
¡No! De nada me arrepiento…de nada….
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07-07-2007 03:00 AM
Cuento los días mientras
otra muerte se acerca.
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06-27-2007 11:33 AM
Es curioso entre a dejar mi pena y encontré aliento.
Es verdad todo pasa, lo sé y sigo aquí en mi casa poética,
tratando de encontrar mis versos, de encontrarme, de regresar.
Son todos un caso….curiosos
pero me hicieron bien…quiere decir que extrañan a Jem.
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06-23-2007 04:57 AM
Tuve un día pésimo…demasiado trabajo y pocas ganas.
Que noche atroz, que feas imágenes pero, servirán las convertiré en poesía…
Si puedo…
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04-26-2007 06:37 PM
Siento que como nunca me pesa la vida,
lo curioso es que ya ni duele, solo siento cansacio.
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04-26-2007 06:37 PM
-No la despierten déjala reposando
en su quietud enrojecida, ella adormilada
-No oséis en levantarla, cayó en el letargo…
en el sopor, donde su victimario la dejó.
Le asesinó el alma, por ende espera la descomposición de su carne
-¡Déjenla! esta dormida…
-¡Déjenla! fieras del infierno
-¡Apártense! No osen despertarla,
no desea sentir mas dolor
-¡Déjenla! Sueña con sus versos,
con espejos plateados y azules corredores
-¡Déjenla! No ven que esta dormida
P.D. Te regalo mis lágrimas
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04-25-2007 11:52 AM
Extraño mi cabello…cuánto lo extraño
Tener tiempo para hacer poesía…tiempo..
parece siempre tan corto…
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04-12-2007 06:32 PM
FRASES QUE JAMÁS DEBERÉ OLVIDAR
La malicia bebe la mayor parte de su veneno.
Séneca
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El demonio del mal es uno de los instintos primeros del corazón humano
Edgar Allan Poe
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Nada puede hacerme daño excepto yo mismo; el mal que me agobia lo llevo conmigo
y jamás sufro realmente sino por mi culpa
San Bernardo
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Sólo el tiempo puede revelarnos al hombre justo;
al perverso se le puede conocer en un solo día
Sófocles
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04-06-2007 03:37 AM
Cuando recoja mis pasos sentirás…
el frío abrazo de mi despedida…
por fín sabrás
que siempre fui verdad.
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04-06-2007 03:32 AM
Detrás del silencio
se ocultan los crímenes más perfectos.
Hoy se cometió uno,
nadie se entero.
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04-06-2007 03:29 AM
Poesía, a quién demonios importa
nadie la extraña…
son solo las lúgubres huellas
de un cien pies desorientado.
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11.08.07 3.55 PM
Desde el pescante,
Observas…
Cochero arrogante.
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08-12-2007 12:15 AM
El mundo se detiene 11.17 AM 20.01.07
La voz se asusta y tímida se esconde
un torpedeos de imágenes atropellan la mente
01-21-2007 08:08 PM.
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EL LABERINTO
La vida es un laberinto con mil caminos cerrados para una sola meta.
¿Pero, cuál es el camino bueno? ¿Aquel? ¿Este?
Para algunos puede ser el primero y para otros, no llega siquiera a ser el último.
Y en este laberinto estás como yo buscando la salida,
el lugar donde se esconde la risa y el final la promesa.
Hasta llegar a ella el amor es sólo una fantasía teñida de esperanza.
Mira tus manos, ¿qué tienen para dar en esa búsqueda?
Que no se agote. Profundiza en tus ojos,
Tócate el cuerpo y deja recibir en ti la búsqueda del otro.
Si crees encontrar el camino justo
y descubres una salida cerrada con murallas y con aceros,
vuélvete e intenta otra chance comprendiendo que todo es producto
de este juego que se llama laberinto.
Arriesga un nuevo intento en cada camino fallido.
Si te quedas parado solo encontrarás a quienes
buscan una salida y están perdidos.
No lo escribí, pero me gusta, no sé la fuente
01-05-2007 04:53 AM
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«Estoy seguro de que en verdad se vuelve a vivir de nuevo,
de que la vida emerge de la muerte
y de que las almas de los muertos están vivas»
Sócrates
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-dices que recuerde a Sócrates , bien…
– Hoy le cantaré a la muerte,
quizás así consiga que la vida me despierte.
12-12-2006 11:53 AM
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Todos observan…
pocos se mojan…
la sospecha se hace certeza.
11-06-2006 10:57 PM
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“Nunca dejaré de sorprenderme de la estupidez humana”….gran verdad
Ser parte y juez… Vaya objetividad. Libertad de expresión…
Excusa absurda de maldades
y de huestes alcahuetas para justificar su actitud servil
mientras, esperan lamiéndoles los pies.
11-05-2006 04:19 PM
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Y REGRESÓ
Majestuoso, indiferente e inmenso océano
Fuiste lejano horizonte, tormenta de nostalgias
Nunca abrigaste el alma, ni la vestiste de azul calma
Fuiste esquivo, frío amor consumiéndose las aguas.
Egoísta navío atravesando mares de extremo a extremo
Diestro pintas los húmedos cristales de rojas ansiedades
Gotas de sangre deslizáronse sobre las pálidas mejillas
Y regresó…pidiendo a gritos encender brazas
Desesperado esta por recorrer la popa con encendido aliento
Traes amoroso timonel el arrebato de todas las ansias
Bordando estas sobre el impaciente vientre la marca de fuego
Clavando el ancla de tu naves una y otra vez en el húmedo centro
Retorciendo los cabos y el árbol de hélice cual eje enloquecido
Mar de tibia espuma blanca inundando la proa hasta la popa
Eres amor embriagadora brisa que arremete la popa de espejo
Puliendo esta tu afanosa lengua la lanzada y el puente
De estribor a babor haces tuya la cubierta y el entre puente
Flotando yacen los velas frente al altivo faro que irrumpe
Rompiéndome las olas y la espuma entre gritos y quejidos
Loco vas navío bajo el murmullo de las blancas olas
Besando hambriento, afanoso de placeres las trémulas olas
Flameando de amor estallas, no detienes los motores
Suspiras, suplicas, lloras, gritas
¡No deseas detener tu embriagador viaje hacia el Oriente!
Historia sin fin de tintas frescas sobre el cuaderno amarillo de bitácora
Y regresó…como tantas otras veces
FANNY JEM WONG
23.10.2006
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“Mira vida mía las caracolas llenarse de besos sonoros
Que las olas en ardiente suspiro no quemen y nos ardan los quejidos”
JEM
10-23-2006 03:00 AM
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No fui princesa…no lo fui.
Ni tú mi Rey
09-15-2006 01:00 AM
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-¡Vaya sorpresa!
-Ahora soy la musa de mi sombra
-jaaaaaaaaaaaaa
-¿Qué tal?
Me da risa…siempre me temerá…siempre, pero no importa.
Nunca más…nunca más
11-27-2006 10:46 AM
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Hoy conocí a Chela
y deseo escribir la más linda poesía
para una dulce y ejemplar jovencita
08-08-2006 02:15 AM
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Que fácil resulta para algunos,
quitarse el afecto como se quitan el traje…
¡Ojala! para mí fuese ,así de fácil…
07-26-2006 09:14 PM
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Desearía poder escribir la más bella poesía,
sin embargo mi inspiración parece estar perdida.
Jem

«RETAZO A RETAZO ME BUSCO Y NO LOGRO HALLARME»»
JEM WONG
19.10.2007

 

Posted by FANNY JEM WONG.

 

 

 

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ :Ya no lo sabré

¿Acaso cuando partiste,
o cuando yo me alejaba?
¿me llamaron tus ojos,
te llamó mi mirada?

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ :Ya no lo sabré

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ :Ya no lo sabré

Sentado frente a mi,
yo no sé que decirme.
Se me anuda la voz en la garganta,
se aniquila el pensamiento,
se caen las respuestas
como hojas otoñales de las plantas.

Sentado frente a mi
se me mudó la palabra,
hacia un portal de silencios,
donde solo se escucha al tiempo,
estallando sus nostálgicas granadas .

Y me pregunto, y te pregunto,
sabiéndote lejana,
dónde dejaste el espejo
en el que junto a mi te reflejabas?

¿Por qué me veo solo
en ésta nube de escarchas?
Sentado frente a mi,
sin volver pronto la espalda.

¿Acaso cuando partiste,
o cuando yo me alejaba?
¿me llamaron tus ojos,
te llamó mi mirada?

¿Acaso estabas junto a mi
en ésa fría mañana?

Ya no lo sabré, amor mío,
si es que de eso se trataba.

Porque no regresa el estío
a calentar en madrugada,
ni vuelve el caudal del río,
para ver quien le miró… cuando pasaba.

Walter Faila

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ :Quién te llamó?

miércoles 10 de octubre de 2007

 

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ :Quién te llamó?

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ :Quién te llamó?

¿Quién te dijo que vinieras?…¡vagabunda!
Justo ahora, que mi cuerpo cede
ante ésta fiebre imprevista.
Justo cuando el negro mar del cielo
posa en sus estrellas
sus virtudes de alquimista.
Y huelen en el aire las ausencias,
y se rompe la garganta de un gallo,
cantando solitario en la cornisa.

¿Quién te dijo?…¡mal artista!
Que vinieras con tu baile
de duendes y fantasmas,
a rondar con tus fragancias
los jardines siniestros y egoístas.

¡No es momento para versos!
¡No es instante de poesías!
¿Por qué traes la herejía
de tus sueños extraviados
a mi cuerpo ya cansado
de dolores y pastillas?.

¿Por qué traes las mentiras
encofradas en recuerdos?
¿Por qué fluyes en el tiempo
indebido de pesares y penumbras?

¿Por qué vienes?… ¡prostituta!
a venderme por diez rimas
tu cuerpo invisible de nostalgias,
¿Por qué traes las fragancias
de mis sueños incumplidos,
en mis ya desvanecidos
pentagramas de silencios?.

¿Por qué vienes a los suelos
resecados de mis tierras?
¿Quien te trajo hasta mi casa?
¿Quien te llamó?…tristeza.-
Walter Faila


MI AMIGO CVG ESCRIBIÓ: «PLENITUDES» / ¡MI AMOR!


PLENITUDES
Quiero verte luciendo el mejor traje
y preciso será que te desnudes
que a tu piel con el alma no la escudes
ya mi mano en la tuya en maridaje.
 
Que necesita el corazón drenaje
cuando se le acumulan plenitudes
si al soneto no incumbe en sus virtudes
soportar en cuantía tu voltaje.
 
Qué más bello paisaje que tus ojos
o el ritmo presuroso de tu talle
por verme postrado ante ti de hinojos.
 
Van los versos de alegre pasacalle
tras un hada mostrando sus sonrojos,
gentilmente locuaces hasta el valle.
CARLOS VALDÉS
CVG 
ESPAÑA
jueves, 04 de octubre de 2007
¡MI AMOR!

 

Me quedo con los versos de tus besos,
la cantarina voz que arrulla el alma
y al temblor de mis dedos trae la calma;
¡que sufre el corazón en los accesos!
 
No quiero más pasión que otros obsesos
momentos culminados en la palma
de tus manos, allí donde se ensalma
mis penas y dolores nunca impresos.
 
No tengas compasión, ni con laureles
mitigues mi agonía y mi tormento
y acepta mis catorce, son claveles,
 
que nacen del profundo sentimiento
y al borde del delirio cual corceles
trotando van por ti bajo tu acento.
CARLOS VALDÉS
CVG 
ESPAÑA

 

martes, 09 de octubre de 2007
 

Recordando a José Watanabe por Fanny Jem Wong

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Recordando a José Watanabe

«La simetría de tus versos Hombre Amarillo, nunca será vencida por la frialdad de la muerte»

FANNY JEM WONG

05.10.07

MAMÁ CUMPLE 75 AÑOS

Cinco cuyes han caído
degollados, sacrificados, a tus pies de reina vieja
Sangre celebra siempre tu cumpleaños, recíbela
en una escudilla
donde pueda cuajar un signo brillante
………………..además del cuchillo.
La bombilla de luz coincide con tu cabeza dormida
y te aureola: comenzamos a quererte
…………………………con cierta piedad.
pero tus ojos
tus ojos se abren rápidos como avisados, y revive en ellos
un animal de ternura demasiado severa.
Tus ojos de ajadísimo alrededor
son el resto indemne
del personaje central que fuiste entre nosotros,
…………………….cuando alta y enhiesta
alargabas el candil hacia la oscuridad
y llamabas susurrando
a nadie. Las sombras en el muro y los gatos
……………….detrás de la frontera terrible
eran inocentes. Tú señora, eras el miedo.

Cinco cuyes pronto estarán servidos en la mesa.
Otros serán los del rito curador, los de entrañas abiertas
……y sensitivas
que revelaban nuestras enfermedades.
Estos son de diente, de presa. No dirán
que tú eres nuestra más antigua dolencia.

(De Historia natural, 1994)

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ESTE OLOR , SU OTRO

Mi hermana mayor pica perejil
…………con habilidad que se diría congénita,
y el olor viaja instantáneo a fundirse
……………….con su otro.
Su otro está en una lejana canasta de hierbas de sazón
que bajaba del techo, una canasta
…………..ahora piedra fósil
suspendida
en el aire de nuestra cocina que se acabó
El perejil anunciaba a mi padre, Don Harumi,
esperando su sopa frugal.
…………..Gracias de este país:
un japonés que no perdonaba
¡la ausencia en la mesa de ese secreto local de cocina!
Creo que usted adentraba ese secreto en otro más grande
para componer la belleza de su orden casero
………………………que ligaba
familia y usos y trucos de esta tierra.

Los hijos de su antiguo alrededor
…………hoy somos comensales solos
y diezmados
y comemos la cena del Día de los Difuntos
……………………….esparciendo
perejil en la sopa. Ya la yerba sólo es sazón, aroma
…………………………………sin poder,
nuestras casas, Don Harumi, están caídas

(De Historia natural, 1994)

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EL PUENTE

Las columnas herrumbradas por el aire delgado
de la altura
suben desde las pendientes de la quebrada y sostienen con
……gruesos remaches
los travesaños de hierro.
Hay miles de remaches en la estructura del puente
pero en el centro hay uno solo fijando el encuentro
de todas las fuerzas, uno solo, insospechado y firme,
….evitando que el mundo se venga abajo.
Aquí alguna vez un hombre se sentó a horcajadas, hercúleo,
..sobre el abismo
y selló el remache decisivo, acero al rojo y con esquirlas.
Imagina la acción tensa y peligrosa de su brazo
golpeando acompasado
como si nos transmitiera serenamente un mensaje:
nadie asegura el mundo en su contra.
El remache
permite el paso del tren de los metales y del tren de los migrantes.
y el paso contrario de los que vamos a mirar sus paisajes y
cortamontes.
Y mientras cruzas el puente y miras aterrado el vacío del
desfiladero
siente el interminable poder de ese hombre,
pero imagínalo después caminando como cualquiera,
sin alardes,
hacia los viejos campamentos desmontados
……donde durmió sobre un pellejo su sincero cansancio.

(De Historia natural, 1994)

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CIELO DE HOSPITAL

…..santa
………………………………………………..vaciada
………………………………………………..Blanca Varela

Mi útero de humo
sale por la chimenea y se disuelve como nimbo
en este cielo que nunca tiene violencias.
Una violencia de cielo me hubiera consolado más.

Una enfermera cruza el jardín, ninguna
flor anuncia mi dolor. El dolor sólo está
en los confines de la carne que aún resta.

…….Mi útero
debió irse como un globo festivo
lleno de novios y nonatos. Él me convertía
en un animal muy bello
cuando urdía otro cuerpo.
Debió irse entonces
como un odre de dioses, ebrio y feliz, no víscera
de triste mamífero
en la bandeja de cirugía, no huevo
de la amargura.

La muerte se me acunó como hijo
y ahora también es humo de crematorio.
La cólera
o el ansia de belleza que impulsa a los árboles
a restituir la rama podada, está conmigo. Todo será
restablecido.
Voy a formar
una matriz nueva, un cuenco hondo como dos manos juntas,
no para fruto, no importa si huera

pero ahí.

(De Cosas del cuerpo, 1999)

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EL MAESTRO KUNG FU

Un cuerpo viejo pero trabajado para la pelea
madruga y danza
frente al mar de Barranco.

Se mueve como dibujando
un rúbrica antigua, con esa gracia, y
sin embargo, está hiriendo, buscado el punto
de muerte
de su enemigo, el aire no, un invisible
de mil años.

Su enemigo ataca con movimientos de animales
agresivos
y el maestro los replica
en su carne: tigre, águila o serpiente van sucediéndose
en la infinita coreografía
de evitamientos y desplantes.

Ninguno vence nunca, ni él ni él,
y mañana volverán a enfrentarse.
—Usted ha supuesto que yo creo a mi adversario
cuando danzo— me dice el maestro.
y niega, muy chino, y sólo dice: él me hace danzar a mí.

(De Cosas del cuerpo, 1999)

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EL FÓSIL

La vida en ti fue un pez de 20 centímetros.
Tu remoto latido, hoy petrificado.
vive ahora en mi cuerpo
………..tan inverosímil como el tuyo.

Tú ya no puedes mirarte ni mirarme, no sabes
lo extraño que es ser pez u hombre.
Somos, te digo, inverosímiles, caprichos
de una madre delirante
que cuaja infinitas e insensatas formas en el mar
………y la tierra.

El ruido alegre de los niños en el museo
que se empinan a mirar otros fósiles
interrumpe mi habitual pesimismo,
…………….y me enternece:
después de todo, pescadito,
tal vez alguna razón existe.

(De La piedra alada, 2005)

watanabe2Mientras el agua cae

sobre tu cuerpo

                           yo pienso

que de todos los cuerpos del mundo

tú posees el más preciso.

Tienes algo de intercambiable

conmigo, algunos órganos secretos,

                           los más saludables y hermosos,

o el sabor

o la mirada.

Ayer

me acerqué por tus espaldas

y deslicé mis manos

bajo tus axilas

hasta tocar tus senos. De pronto

sentí

el temblor de una restitución:

si yo hubiera tenido tetas

serían

como las tuyas.

watanabe1

La mantis religiosa

Mi mirada cansada retrocedió desde el bosque azulado por el sol
hasta la mantis religiosa que permanecía inmóvil a 50 cm. de
mis ojos.
Yo estaba tendido sobre las piedras calientes de la orilla del
Chanchamayo
y ella seguía allí, inclinada, las manos contritas,
confiando excesivamente en su imitación de ramita o palito seco.

Quise atraparla, demostrarle que un ojo siempre nos descubre,
pero se desintegró entre mis dedos como una fina y quebradiza
cáscara.

Una enciclopedia casual me explica ahora que yo había destruido
a un macho
vacío.
La enciclopedia refiere sin asombro que la historia fue así:
el macho, en su pequeña piedra, cantando y meneándose, llamando
hembra
y la hembra ya estaba aparecida a su lado,
acaso demasiado presta
Y dispuesta.

Duradero es el coito de las mantis.
En el beso
ella desliza una larga lengua tubular hasta el estómago de él
y por la lengua le gotea una saliva cáustica, un ácido,
que va licuándole los órganos
y el tejido del más distante vericueto interno, mientras le hace gozo,
y mientras le hace gozo la lengua lo absorbe, repasando
la extrema gota de sustancia del pie o del seso, y el macho
se continúa así de la suprema esquizofrenia de la cópula
a la muerte.
Y ya viéndolo cáscara, ella vuela, su lengua otra vez lengüita.

Las enciclopedias no conjeturan. Ésta tampoco supone qué última palabra
queda fijada para siempre en la boca abierta y muerta
del macho.
Nosotros no debemos negar la posibilidad de una palabra
de agradecimiento.

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Nuestra reina

Blanco tu uniforme y qué rosada

tu piel.

Entonces tus vísceras deben ser azules, doctora.

Eres nuestra reina.

Los enfermos estiramos las manos atribuladas

hacia ti, en triste cortejo.

Queremos tocarte cuando cruzas los pasillos,

altiva,

docta, saludable, oh sí, saludable,

con tus vísceras azules.

Imaginamos a los doctores a salvo de nuestros males,

pero si el conocimiento no te exime

y también te mueres, serías una bella

muerta. Tienes

nariz alta, boca

que cierra bien, que se sella,

párpados tersos, largo cuerpo para ser tendido

voluptuoso

sobre una mesa de hierba.

También así serías nuestra reina

y seguiríamos estirando las manos

ya tranquilas y con flores

hacia ti, nuestra última señal de gozo.

watanabe
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Informe para mi hermano muerto en la infancia

 AHORA no hay lugar a discusión ni defensa.

La peste tenía su oficio.

Fue duro verte rodar como una semilla.

Yo sobrevivo entre los muertos.

Caminamos por los pasillos como en esas silenciosas y vastas posadas.

Respiramos el deseo de huir sin cancelar la cuenta.

Papá escanció su último adiós sobre nosotros.

Me acompaña una muchacha parecida a una fuente.

Nos alimenta una licuadora.

Ya empieza el verano.

¿Te ves con Papá?

En general, me he vuelto un poco indiferente.

A veces pesa mucho el silencio de los cipreses y los muertos.

jwatanabe2

El envío

Una delgada columna de sangre desciende desde una bolsa de polietileno hasta la vena mayor de mi mano. ¿Qué otro corazón la impulsaba antes, qué otro corazón más vigoroso y espléndido que el mío, lento y trémulo? Esta sangre que me reconforta es anónima. Puede ser de cualquiera. Yo voy (o iba) para misántropo y no quiero una deuda sospechada en todos los hombres. ¿Cuál es el nombre de mi dador? A ese solo y preciso hombre le debo agradecimiento. Sin embargo, la sangre que está entrando en mi cuerpo me corrige. Habla, sin retórica, de una fraternidad más vasta. Dice que viene de parte de todos, que la reciba como un envío de la especie.

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El guardián del hielo

Y coincidimos en el terral
el heladero con su carretilla averiada
y yo
que corría tras los pájaros huidos del fuego
de la zafra.
También coincidió el sol.
En esa situación cómo negarse a un favor llano:
el heladero me pidió cuidar su efímero hielo.
Oh cuidar lo fugaz bajo el sol…
El hielo empezó a derretirse
bajo mi sombra, tan desesperada
como inútil

            Diluyéndose
dibujaba seres esbeltos y primordiales
que sólo un instante tenían firmeza
de cristal de cuarzo
y enseguida eran formas puras
como de montaña o planeta
que se devasta.
No se puede amar lo que tan rápido fuga.
Ama rápido, me dijo el sol.
Y así aprendí, en su ardiente y perverso reino,
a cumplir con la vida:
Yo soy el guardián del hielo.

jose_watanabe

20070427214210-watanabe

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ «NUESTRA GUERRA»

WALTER FAILA POETA ARGENTINO

5 Octubre 2007

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ «NUESTRA GUERRA»

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ «NUESTRA GUERRA»

Nuestra Guerra ( Para mi hijo Matías)

Déjalo en paz… vida, no es suya ésta batalla.
Él no está adentro, de nuestros límites de guerra.
Déjalo con su sus sueños llenos de primaveras,
con su niña de algodones, acariciando sus huellas,
Déjalo con la luz… y dame a mi tus hogueras.

Ensáñate conmigo, pero no de ésta manera.
No rompas los cristales de su mundo,
no arrojes a su ilusión, tantas piedras.

No te llena de orgullo su madura adolescencia?
No te conmueven sus gestos de amor,
sus soles plenos, sus lunas llenas?.

Siempre ha sido entre nosotros, ésta vandálica guerra.
Ésta lucha de amor y de odios, ésta lacerante pena.

No lo lastimes, vida,
Ya estoy en tus garras de puma y de pantera.
Ya me tienes vencido,
no es necesario que lo hieras.

Walter Faila
01 de abril 2007

Crítica lírica.

Y la vida continúa…, en este patio de locas contradicciones.

POESIA Y OTRAS LETRAS

sobre poesía y otras alimañas - sulla poesia e altri parassiti - sobre a poesia e outros parasitas

El vuelo de la lechuza

Filosofía, literatura, humanidades.

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Hécate, Ars Poetica. Revista Internacional de Poesía, Cuento y Teoría de la Poesía -/- Εκάτη, Ars Poetica. Διεθνής Επιθεώρηση Ποίησης, Διηγήματος και Θεωρίας της Ποίησης

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"LA RIQUEZA, LA ACEPTACIÓN, LAS VERDURAS Y EL EJERCICIO, NO GARANTIZAN EL ÉXITO" John J. Ratey.

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ISSN: 2955-8131 (En línea) / © Revista Kametsa

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