La campana Catalina,
con su badajo de viento
suspende tu sentimiento
con la hondura más genuina.
Penetrante en la neblina,
trae la aurora del día,
a la quietud desafía,
ulula en lo más fresco.
Tu tañido lo merezco,
Catalina, mi porfía.
EL POEMA PERDIDO POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL DEL POEMARIO VIDA COMPARTIDA: POESÍA ELEGIDA.
Adormecidas
estas letras comienzan a aflorar
se desperezan
al entretejerse
alborozadas unas con otras
(tú en mí
yo para ti:
reconocimiento mutuo)
convocadas por las tinieblas de la condición humana
semejan el estallido de la luz en expansión
corren
vuelan
se disparan y rompen
filas
en busca del poema perdido.
Ese poema que se esconde
en el meollo mismo de todas las palabras
alfa y omega
deletreado
por los poemas que no se pueden olvidar
porque existen desde siempre
en el edén perpetuo de la memoria
(cuando liberada de su condición de sísifo
se transfigura en lázaro:
orfeo vuelto dante proust vallejo triunfal).
Poema más allá de la música de las esferas
de las imágenes arquetípicas
de la espuma anadiómene en la fuente castalia
sin esplendor de la forma
sin la mentida perfección del mensaje autotélico:
puro Espíritu
que dice todo
que todo escucha
encarnado en todas las cosas
trascendiéndolas a todas ellas
inalcanzable aunque al alcance instantáneo del amor
más real que lo real
ojo en paz de la tormenta:
Ser digno de tal nombre
nombre digno del Ser.
“BORGES” Y OTROS POEMAS DE CECILIA MOLINA POETA PERUANA
Extraña usura de amor
mis labios con costra
persiguen la aurora.
Mi gato negro espera.
CECILIA MOLINA
Tengo un gato amarillo
que es pura pasión,
cuando hablan sus bigotes
se me ilumina el alma.
CECILIA MOLINA
Mi gato come
meneando su cola.
Estrellándome.
CECILIA MOLINA
El gato me ve y me observa,
y yo miro
sus ojos amarillos a través
de la sombra del espejo
que descansa sobre mi cuerpo
en la hora final.
El gato se despedirá
y regresará como un gladiador
en la madrugada,
maullando entre trompetas
de pájaros.
CECILIA MOLINA
(Lima» Perú) Estudió Derecho y Ciencias Políticas en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Directora de la revista ZOOPOESÍA y coordinadora general de la revista peruana de literatura PALABRA EN LIBERTAD. Ha sido incluida en las plaquetas HALLAZGOS EN EL ESPEJO (COMYC -RENACE -PERÚ), POESÍA PERUANA DEL 90 (Ediciones Sol de Oro), y en los libros HAKUS PERUANOS, y, LA POETA PERUANA Y EL EROTISMO. ESTUDI0 Y ANTOLOGÍA. (EDITORIAL SAN MARCOS). Participado en el recital LA ÚLTIMA CENA DE LOS POETAS DEL NOVENTA (V FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO, Urna, 2000). Obra poética: CATÁRTICOS; HAIKUS.
LA POESÍA ES ETERNA, Y LOS POETAS NUNCA MUEREN POR JUSTO JORGE PADRÓN
La mano que te escribe
Las clases que abrazamos no son historia ni fechas,
ni siquiera un puñado de palabras
o una bandada de fotos en un aire parlante.
tu nombre salta de mi frente,
y en esa agua quieta que te mira
del pasado, vives siempre lo mismo para ti mismo,
para que esos años no puedan quemarte.
Dibujando carteles de perfil de nieve
lo que el invierno me impone con su seria verdad.
Risa blanca, abedules, ligero encantamiento,
tiempo sin tiempo, días y noches,
el sol que vuelve a su aroma caliente
junto con los fuegos domesticados del exilio.
El mundo se disuelve en tu vista,
una página que quiere salvarte
desde la eternidad, duele y se queda.
Solo muere la mano que te escribe.
Justo Jorge Padrón, (Las Palmas, España, 1. Octubre 1943 – Madrid, 11 de abril de 2021). Del libro: 99 canciones de amor, Paladín, Belgrado 1990. Traducción por Branislav Devlevic
Acaso despedirse de la vida
sea contar las veces que nos quedan
por habitar las cálidas costumbres.
Quizá estas tibias cosas cotidianas
ofrezcan las imágenes de lo que un día fueron:
encuentros soberanos con la luz
o con ese misterio fugaz de la hermosura,
la voz de una mujer, aquel poema,
cierto instante encantado del crepúsculo,
cuando el aire se incendia en los balcones
y el valle como un cuento se duerme en sus palabras.
Algo queda latente en nuestros labios,
un gozo, una inquietud ante lo impronunciable,
y la brisa remonta la torre del jazmín
y susurra leyendas de amor y de nostalgia.
Algo invisible fluye a nuestro lado,
el delirio estelar, la música del cosmos
palpitando en su espera deslumbrada.
ROSA DE VIDA POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL
A Jorge Eduardo Eielson, Mario Vargas Llosa
y Alfredo Bryce Echenique, a su merecida
fama internacional.
A Jorge Eduardo Eielson, Mario Vargas Llosa
y Alfredo Bryce Echenique, a su merecida
fama internacional.
«Una rosa es una rosa es una rosa…»
Sí, así es cuando la recibes
plena en su perfume;
no es una rosa
cuando teorizas tras ella
disolviéndola en símbolos
y espinas
y nombres inasibles.
Y una rosa
es esta rosa
es todas las rosas
si la poesía
acierta a esparcir su aroma
en las palabras
que la siembran
al ritmo y al color de nuestro corazón;
pero nunca es una rosa
para ese empeño de desvanecerla
bajo los rizos de esa rosa
que se proclama la única la invivible rosa
que se cree rosa que sólo es rosa
la ausente rosa del pensamiento en flor.
¡Vive la rosa que se siente rosa!
¡Muere la rosa que se piensa rosa!
¡Se aja la rosa que se abstrae rosa!
¡Trasciende la rosa que se entrega rosa!
Poemas de Leopoldo Chariarse
La selva oscura
Si el ruiseñor cantor de amor me ha dado
su voz para que alabe tu belleza
y el león su majestuosa fortaleza
para servirte siempre enamorado
vino de ti hacia mí toda grandeza
y mi verso por ti surgió inspirado
Abro una puerta en sueños cuando evoco
un tiempo sin retorno en el que hallé
cuanto faltaba a mi sentir barroco
y a mi romanticismo en cuanto amé
un sitio en donde ahora vuelto loco
alguien me reconozca si me ve
una fonda tranquila en la que poco
cuesta sentarse y tomar un café
allí tal vez un amigo viniera
sobreviviente de la injusta injuria
de la edad y sus hábitos de fiera
o la amiga que al fin de la hoguera
de desastrados años ciega furia
los daños reparar aún supiera
Verte solamente un minuto
enciende la llama de mi corazón.
Vives en mi mente mientras vives
en tus asuntos, abstraída de mí….
Verte solamente un minuto
enciende la llama de mi corazón.
Vives en mi mente mientras vives
en tus asuntos, abstraída de mí.
Con una paloma mensajera
sostenida en el aire por el amor,
te digo que estás en lo que escribo,
todo el tiempo, aunque no siempre
escriba de ti.
En «Biblioteca del mar» Lima, ediciones Vicio perpetuo. 2013.
«Envejecen los carros diversamente adornados de los reyes, envejece también el cuerpo del hombre; solo la virtud de los hombres justos no envejece».
«Envejecen los carros diversamente adornados de los reyes, envejece también el cuerpo del hombre; solo la virtud de los hombres justos no envejece».
Dejo constancia que esta historia, está inspirada en un cuento de mitología China que mi padre alguna vez me leyó
A la memoria de mi amado abuelo Ricardo Wong León (Wong Lyón Angán) y a mí padre Julio Víctor Wong Espinoza (Wong Wu Yong)
FANNY JEM WONG
LIMA PERÜ
(Sin Fecha)
(Jemwong)
¡Un hijo! Tú sabes, tú sientes qué es eso:
Ver nacer la vida del fondo de un beso
Por un inefable milagro de amor.
Un beso que llene la cuna vacía
Y que ingenuamente nos mire y sonría,
¡Un beso hecho flor!
¡Un hijo! Un fragante, fuerte y dulce lazo.
Me parece verlo sobre tu regazo palpitando ya;
Y miro moverse con pueril empeño
Las pequeñas manos de nuestro pequeño,
Como si quisieran sujetar un sueño
¡Un hijo! Tú sabes, tú sientes qué es eso:
Ver nacer la vida del fondo de un beso
Por un inefable milagro de amor.
Un beso que llene la cuna vacía
Y que ingenuamente nos mire y sonría,
¡Un beso hecho flor!
¡Un hijo! Un fragante, fuerte y dulce lazo.
Me parece verlo sobre tu regazo palpitando ya;
Y miro moverse con pueril empeño
Las pequeñas manos de nuestro pequeño,
Como si quisieran sujetar un sueño
Que llega y se va.
En el agua fresca de nuestras ternuras
Mojará las alas de sus travesuras
Como una paloma que aprende a volar.
Y será violento, loco y peregrino,
Y amará igualmente la mujer y el vino
Y el cielo y el mar.
Con la sed amarga de la adolescencia
Beberá en la fuente turbia de la ciencia.
¡Mi tierno cantor!
Irá por el mundo con su lira al hombro
Dejando un reguero de rosas de asombro
Y aún áureo fulgor.
Cruzará al galope la árida llanura
Pálido de ensueño, loco de aventura
Y ebrio de ideal.
Y en su desvarío de viajes remotos
Volverá algún día con los remos rotos,
Trayendo en los labios un sabor de sal.
Caminante absurdo, de caminos muertos
Pasará su sombra sobre los desiertos
En una infinita peregrinación,
Y su alucinada pupila inconforme
Verá en su destino grabada
Una enorme interrogación.
Pero será inútil su tenaz andanza
Persiguiendo un sueño que jamás se alcanza.
Y ha de ser así, pues no hallará nunca, como yo,
La meta de todas sus ansias de hombre y poeta,
Porque en las mujeres de su vida inquieta
No hallará ninguna parecida a ti.
Que tú eres la rosa de una sola vida,
La rosa que nadie verá repetida
Porque al deshojarse secará el rosal.
Y como en el mundo ya no habrá esa rosa,
Él irá en su búsqueda infructuosa
En pos de una igual.
José Ángel Buesa
Quiero escribir versos muy reales
y me haces recitar de los románticos
quiero escribir canciones de amor las cuales
entones tú como si fueran cánticos.
No seré egoísta si te pido
que me ames mucho más día tras día
y ten en cuenta que ser celoso es egoísmo
y no nos hará feliz la vida.
Esta confianza que tenemos, mutua,
nos acerca más y más a los dos,
y nos hace continuar en esta ruta,
caminando de la mano con amor.
Y no puedo ocultar, no oculto,
ni callarme siquiera quisiera,
de que te amo con amor profundo
con mi corazón, con mi vida entera.
Ruben Sada
Tómame, oh noche eterna,
En tus brazos y llámame hijo.
Yo soy un rey que voluntariamente
Abandonó su trono de ensueños y cansancios.
Mi espada, pesada en brazos flojos,
A manos viriles y calmas entregué;
Y mi cetro y corona los dejé
En la antecámara, hechos pedazos.
Mi cota de malla, tan inútil,
Mis espuelas, de un tintineo tan fútil,
Las dejé por la fría escalinata.
Desvestí la realeza, cuerpo y alma,
Y regresé a la noche antigua y serena
Como el paisaje al morir el día.
Fernando Pessoa
Si yo pudiera morder la tierra toda
Y sentirle el sabor
Sería más feliz por un momento.
Pero no siempre quiero ser feliz
Es necesario ser de vez en cuando infeliz
Para poder ser natural.
No todo es días de sol y la lluvia,
Cuando falta mucho, se pide.
Por eso tomo la infelicidad con la felicidad
Naturalmente, como quien no se extraña
De que existan montañas y planicies
De que haya rocas y hierbas.
Lo que es necesario es ser natural y calmado
En la felicidad o en la infelicidad.
Sentir como quien mira
Pensar como quien anda,
Y, cuando se ha de morir,
Recordar que el día muere
Y que el poniente es bello
Y es bella la noche que queda.
Así es y así sea.
Fernando Pessoa
Cuando yo muera quiero tus manos en mis ojos:
quiero la luz y el trigo de tus manos amadas
pasar una vez más sobre mí su frescura:
sentir la suavidad que cambió mi destino.
Quiero que vivas mientras yo, dormido, te espero,
quiero que tus oídos sigan oyendo el viento,
que huelas el aroma del mar que amamos juntos
y que sigas pisando la arena que pisamos.
Quiero que lo que amo siga vivo
y a ti te amé y canté sobre todas las cosas,
por eso sigue tú floreciendo, florida,
para que alcances todo lo que mi amor te ordena,
para que se pasee mi sombra por tu pelo,
para que así conozcan la razón de mi canto.
NERUDA
A veces, y el sueño es triste
A veces, y el sueño es triste,
En mis deseos existe
Lejanamente un país
Donde ser feliz consiste
Solamente en ser feliz
Se vive como se nace
Sin querer y sin saber.
En esa ilusión de ser
El tiempo muere y renace
Sin que se sienta correr.
El sentir y el desear
No existen en esa tierra.
Y no es el amor amar
En el país donde yerra
Mi lejano divagar.
Ni se sueña ni se vive:
Es una infancia sin fin.
Y parece que revive
Ese imposible jardín
Que con suavidad recibe.
Cansa ser, suele sentir
Cansa ser, suele sentir, pensar destruye.
Ajena a nosotros derrúmbase la hora,
Dentro y fuera de nosotros, y todo en ella.
Inútilmente el alma llora.
¿De qué sirve? ¿Qué es lo que debe servir?
Pálido esbozo leve
Del sol de invierno sonríe en mi cama…
Vago susurro breve.
De las vocecitas que despierta la mañana,
De la fútil promesa del día,
Muerta al nacer, en la esperanza absurda y lejana
En la que el alma confía.
Cuando era joven, me decía a mí mismo
Cuando era joven, me decía a mí mismo:
«¡Cómo pasan los días, día a día,
Sin nada conseguido o intentado!».
Más viejo digo, con el mismo enfado:
«¡Cómo, día tras día, todos son
Sin nada hecho y sin nada en la intención!».
Así, naturalmente, envejecido,
Diré con igual voz e igual sentido:
«Un día vendrá el día
En el que no diré ya nada».
Quien nada fue no es ni dirá nada.
Fernando Pessoa
Cuando la vida se apagaba en la garganta,
entre inusitados silencios y petrificados cantos,
entre sonrisas dormidas y gélidos adioses,
entre rubíes sombríos y espejos muertos…
¡Te amé!
Con Las Palabras Desnudas
Con las palabras desnudas,
con la complejidad de cada imágen
retratada sobre espumosas sábanas
convertidas en inmortales poemas…
¡Te amé!
Con la complicidad inconfesable de mis actos,
de mis absurdos e irracionales actos,
a pesar del raudo paso del tiempo,
a pesar de tus agridulces llamados…
¡Te amé!
Cuando la vida se apagaba en la garganta,
entre inusitados silencios y petrificados cantos,
entre sonrisas dormidas y gélidos adioses,
entre rubíes sombríos y espejos muertos…
¡Te amé!
A sabiendas de que serías angustiosa espera,
manuscrito extraviado, contradictorio abrazo,
dulce cruz, penosa procesión,
amarga e inevitable condena…
¡Te amé!
Con mis locuras que fueron tantas,
con mis extremos tan complejos,
con la ambivalencia de mis alocados actos,
Entre sollozos, quejidos y puños apretados…
¡Te amé!
Con mis ¡Te amos! aprisionados por tus besos,
entre calcinadas caricias y desbocados palpitares
con mis carnes, con mis huesos,
con mi ombligo, con mi centro
entre gritos desesperados y seguidillas de placeres…
¡Te amé!
A pesar de ti, a pesar de mí,
a pesar de todo y de todos,
de una manera endemoniada,
incoherente, estúpida, absurda,
desmedida, compulsiva, ciega…
¡Te amé!
Conciente de que eras agua de otro molino
A pesar de que serías viento helado,
dura loza, patética corona de mirada esquiva,
frágil memoria, eterno desatino
cruel jugada del destino…
¡Te amé!
FANNY JEM WONG
25-01-08
«Los ecos de mis cantos serán por siempre azules»
JEM
Y la vida continúa…, en este patio de locas contradicciones.
sobre poesía y otras alimañas - sulla poesia e altri parassiti - sobre a poesia e outros parasitas
Filosofía, literatura, humanidades.
Hécate, Ars Poetica. Revista Internacional de Poesía, Cuento y Teoría de la Poesía -/- Εκάτη, Ars Poetica. Διεθνής Επιθεώρηση Ποίησης, Διηγήματος και Θεωρίας της Ποίησης
"LA RIQUEZA, LA ACEPTACIÓN, LAS VERDURAS Y EL EJERCICIO, NO GARANTIZAN EL ÉXITO" John J. Ratey.
ISSN: 2955-8131 (En línea) / © Revista Kametsa
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El camino verdadero pasa por una cuerda, que no está extendida en alto sino sobre el suelo. Parece preparada más para hacer tropezar que para que se siga su rumbo. (Franz Kafka)
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Leituras da prosa, poesia e teatro de David Haize (R. Roldan-Roldan). O site http://roldan.vilabol.uol.com.br deixou de existir. Seus textos serão movidos para este blog, veja ao fim do menu à direita.
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