A TUS PIES POR FANNY JEM WONG

Conoce al fin el sentido de los cantos pronunciados
Distingue en cada silaba tu eterna presencia
Jem

Anuncios

!cid4abc6

A TUS PIES

Invocaré esta noche al portador de la espada
Daré paso a lo supremo La dicha convertiré en gozo
Liberaré de una vez por todas mis lados más salvajes
Danzaré con pies ligeros sobre la fornida armadura

Desplegaré habilidades peligrosas, ocultas
Lograré arrancarle de un solo golpe la espada
¡No desenvaines! Antes de tiempo ¡Respira!
Deseo tener tu alma exactamente en la punta

Colocaré el cuerpo en el recorrido de su filo
A ciegas sentiré deliciosamente todo lo que representa
No rechaces el privilegio de ser el elegido por siglos
Imprevisibles serán los movimientos entre las varas

Recuerda, el verdadero valor esta en las cosas reales
Proyecta sobre los erguidos gemelos suavemente tu aliento
Deja ausente de ti todo pensamiento ¡Prepárate!
AntesAsegura con cautela las cuerdas.

Se el portador, el dador de la vida y de la muerte
No olvides que si la espada es retirada de su cintodeberá ser usada
La espalda del cimbreante y cadmio bambú espera…
Proyecta con precisión y exactitud el anhelado centro

No olvides que su alma reclama una victima
¡Ataca! Hiere profundamente, ni siquiera vaciles
¡Corta! No lo pienses ¡Apunta! No detengas su furia
Recuerda amor que el punto final siempre marca el comienzo

Abandona entonces sobre el acero la vida,
Destierra de una buena vez poses congelantes y miedos
Descubre el significado del endemoniado y rojo tambor
Comprende al fin porque vestí de diamantes rojos tus pies

Escucha al viento contándole a la blanca espuma las viejas tradiciones
¡Derrótame! Para así finalmente caer vencido a mis pies

FANNY JEM WONG
06.02.07

Conoce al fin el sentido de los cantos pronunciados
Distingue en cada silaba tu eterna presencia
Jem

(Jemwong)


HOMBRE AMARILLO POR FANNY JEM WONG

Solo vas un paso adelante
vuela raudo, Hombre Amarillo
alcanza los bosques de maduros cerezos
descansa al fin bajo sus sombras

foto-watanabe5

HOMBRE AMARILLO

Solo vas un paso adelante
vuela raudo, Hombre Amarillo
alcanza los bosques de maduros cerezos
descansa al fin bajo sus sombras

FANNY JEM WONG
28.04.07
En memoria de José Watanabe.
El Perú llora a uno de sus hijos

sol negro: Recuerdo de José Watanabe

Muere el polifacético Poeta Peruano José Watanabe

El artista, declarado el mejor Poeta Joven del Perú, falleció a los 61 años por enfermedades neoplásicas; escribió siete poemarios entre los que figuran El huso de la palabra y Antígona

EFE
El Universal
Lima, Perú
Jueves 26 de abril de 2007

19:00 El poeta peruano José Watanabe, de 61 años, galardonado en 1971 por su primera obra “Álbum de Familia” , falleció a consecuencia de un cáncer ayer en el Hospital de Enfermedades Neoplásicas de Lima, informaron hoy medios locales.

Después de ser declarado el mejor Poeta Joven del Perú a los 25 años, Watanabe escribió otros siete poemarios entre los que figuran “El huso de la palabra” , “Antígona” y el último “Banderas detrás de la niebla” en 2006.

Su poemario “La piedra alada” fue publicado en 2005 con gran éxito en las librerías de España por la editorial Pre-textos y en los últimos años estaba a cargo de una colección juvenil de la editorial Peisa.

El escritor, de padre japonés y madre peruana, nació en la norteña localidad de Laredo en 1946 y heredó de su progenitor la afición por los libros y el arte.

Estudió en la Escuela de Bellas Artes de la ciudad de Trujillo y también siguió la carrera de arquitectura en la Universidad Nacional Federico Villareal de Lima.

Posteriormente, dirigió el programa de televisión infantil “La casa de cartón” , en la década de los años 70, y escribió guiones de televisión y de cine, medios en los que también ejerció como director de arte.

Son suyos los guiones de las películas “Maruja en el infierno” y “La ciudad y los perros” , basada en la novela homónima de Mario Vargas Llosa y dirigida por Francisco Lombardi.

Casado con la poetisa Micaela Chirif y padre de tres hijas, Watanabe destacó irónicamente por su perfil bajo en una generación literaria dada “bastante al aspaviento” , según comentó con Efe el poeta y conductor de televisión Iván Thays.

Watanabe poseía “una sabiduría entre rural y filosófica” por herencia familiar y una inmensa curiosidad por todos los temas, que lo llevaron a trabajar con minuciosidad en los escritos que hizo para la televisión y el cine, agregó Thays.

No en vano sus amigos calificaban al vate peruano como un auténtico “estuche de monerías” porque no había tema que desconociera y sorprendía a sus allegados al pasar con naturalidad del arte a la ingeniería.

En una de sus últimas entrevistas -al diario La República en 2004-, Watanabe dijo que el futuro le inspiraba temor porque “no tengo nada, como muchos poetas o cualquier peruano” .

“No tengo fortuna, no tengo un trabajo seguro, no soy asegurado y ya se acerca la edad, la vejez” , comentó en tono irónico al matutino limeño.

No obstante, el deceso lo sorprendió en medio de una frenética temporada de viajes de trabajo a Europa y cuando trabajaba en talleres literarios como el que se vio obligado a suspender hace un mes por su repentino internamiento en el hospital.

mgg
Fuentes
http://www.eluniversal.com.mx/notas/4…
http://www.eluniversal.com.mx/notas/4…
http://www.prensalatina.com.mx/articl…
http://www.24horaslibre.com/cultura/1…
http://www.terra.com/noticias/articul…

(Jemwong)


EL ALMA DEL ARPA POR FANNY JEM WONG

Arpa de oro, fúndete entre las flamas
navega entre las nubes del infierno
suena fuerte, envuélvelo en humo hasta
que tus cuerdas de celos, revienten.
Haz sonar tus gemidos, en ágil concierto
del celo de una hambrienta loba herida
y en el vaso ceremonial del desesperado
él absorba la última gota de tus fluidos
relamiendo el amor entre tus cuerdas
que alzan sus notas floridas al viento.

amantes656856


EL ALMA DEL ARPA

I

Llora el arpa dorada y ardiente
las melodías de hondas tristezas.
Los lamentos de la pobre alma
detrás de un espejo quemado.
La carga en sus notas grises
de todo el dolor del misterio,
una falsa tentativa de alejarse
de las sombras y de los llantos,
de las alas grises de la muerte
que la acarician ya sin límites.

II

Desbarata los paisajes insípidos
que sus tensas cuerdas ahora
dibujan en sus oníricas nubes
llorando arpa dorada, truena fuerte
que él está dormido y no escucha,
no siente, no se inmuta, no nada.
en la constelación, vibraciones
angustiosas y frías de la muerte.
toca hoy toda tu fúnebre música
entre fuegos y ritos milenarios.

III

¿Que te quema y qué te arrastra?
Es un solo de notas quebrantadas
comparte con él ausencia y la nada
llorando arpa de ensueño y de hadas
todo el canto hecho hiel fermentada.
Gime arpa lenta, suena pesada
los mares muertos de su olvido.
Haz que de tus cuerdas escapen
el crepitar de tus hilos muertos
y de todas tus notas adoloridas.

IV

Sujétate esta noche fría en hebras
sobre su cadera, sin inocencia.
Apóyate al hombro muy suavemente,
con pulsaciones que te exijan
poner en él tu sueño, tu ansía consagrada.
Que cada cuerda sea apagada
antes de excitarte en la siguiente.
crea entre sus manos el poema
y suene él entre agudos y graves.
regálale las notas del amor que nace.

V

Que sus uñas ágiles saquen de ti
la belleza de tu voz y de tu timbre.
En ríos de melodía líquida y alba
muere coagulada, ahí desgárrate.
Rompe el silencio del que yace
entre las sabanas como dormido.
llora en la melodía del arpa de oro
todas las piezas de sus espejos
que idos formaron los caídos sueños
en los campos de los vencidos.

VI

Desnuda las notas hoy patéticas,
ofrécele los acordes a tu amado
el mejor de todos los conciertos
haz que tu vibrar mueva las hojas
entre los escombros de su cuerpo.
Adormécele las aguas, la tierra,
el polvo, las rocas y el viento.
Llorando en el firmamento esta noche
la armonía de todos tus versos
en ausencia de su cuerpo ardiente.

VII

Seca las fuentes de miel naciente
los vientos de los mares, las olas
con poderosa furia de espuma roja
que todas las ciudades de la muerte
y sus fantasmas ¡despierten ahora!
como en un principio las nubes alzadas
reinen solas y grises en las tinieblas.
Sumérgete en onírico mundo pasmado
inhóspito , frío, sin los colores de la vida
sin amor esperando el camino de nada.

VIII

Llora arpa mutilada por arte de Apolo,
que el firmamento sea un lienzo oscuro
en donde se esconda la risa que fornica
en las estrellas y las orgías de la luna.
Vibra sonora para que tu amado sienta
como tú lo incitas al amor, quebrándole
de placer hasta el último de sus huesos
Apodérate de su desnudo y dulce cetro
el concierto de las verdades ignoradas
flagrante canto de amor que ensordece.

IX

El sonido de un corazón grita herido
la etérea melodía de un arpa de amor
que se encuentra entre las roja llama
en la tristeza de un fugaz romance
que corto asesino sus alas doradas.
Vibra fuerte en la eternidad del tiempo
desgasta las aguas que lloran los montes
en torrentes de sangre hasta sus faldas
Que el amante dormido sienta su fuerza
y sepa que vives preñada de tristezas.

X

Arpa de oro, fúndete entre las flamas
navega entre las nubes del infierno
suena fuerte, envuélvelo en humo hasta
que tus cuerdas de celos, revienten.
Haz sonar tus gemidos, en ágil concierto
del celo de una hambrienta loba herida
y en el vaso ceremonial del desesperado
él absorba la última gota de tus fluidos
relamiendo el amor entre tus cuerdas
que alzan sus notas floridas al viento.

XI

Suena arpa de los ensueños celestes
rompe los silencios detrás del espejo
quémalo, y él se despierte sabiéndolo
como rey y dueño de todos tus sueños.
¿Que te condena a vivir entre muertos?
Un sótano de ilusión que se desgasta
en el tiempo, en el jardín, en la pradera,
en las cuevas y las heladas montañas.
Atravesando la penumbra de las sombras
se recueste en las avenidas quebradas.

XII

Con voz furiosa lanza sostenidas notas
consúmala con un fuego que le abrase
demuéstrale tu poderío, toda tu realeza
sublévate a su terrible e ingrato olvido.
Revienta las lunas rojas y el viejo espejo
que todas sus riveras se viertan sobre ti
Arpa transmutada en carne y hueso hueco
ahógate en el etéreo teatro de delirios
con los llantos absurdos echa tu sangre
para que se escuchen ágiles los sonidos.
Por el camino de los años que ya nacen
y muere insaciable amándolo en sueños.

JEM WONG
05.02.2005

El alma tiene ilusiones, como el pájaro alas.
Eso es lo que la sostiene.
Victor Hugo (1802-1885)

(Jemwong)

PIEL DE SERPIENTE POR FANNY JEM WONG

Entre círculos perfectos descubrir y aceptar mi imperfecta humanidad
Comprender a plenitud frente a los distorsionados espejos
Que soy y seré eterna metamorfosis de carnes, nunca de esencia
Aceptar con dignidad que nací marcada por la bilis y el fuego

122938003027475338


PIEL DE SERPIENTE

Disgregarse en millones de partículas violetas
En un universo maravillosamente complejo e ilimitado
Escapar de una pequeña y estrecha lámpara
Cubierta por piedras, barro y espeso fango

Arrancar de un solo golpe la vieja piel de serpiente
Renovar los sentidos bajo un baño descomunal de estrellas
Desarraigar la vetusta y ciega conciencia, regresar a la tierra
Abandonar de una vez por todas las necedades de las gentes

Pertenecer nuevamente al indómito caos
Bajo un calcinante sol recuperar mi centro
Nadar contracorriente en la esencia misma de la fantasía
Con la firme convicción de que tan solo cambiaré de vestido

Desterrar por siempre los miles de rostros que he tenido
Alejarme de mareas turbulentas y trascender en la historia
Recuperar el derecho de una existencia intensamente plena
Derrumbando hipócritas fronteras y murallas divisorias

En la casa de los grandes misterios ser eterna diosa
Descubrir el secreto que detenga al gran reloj astronómico
Encontrar la dirección precisa para nuevos comienzos
Retornar de extraños laberintos conciente de todos mis yoes

Entre círculos perfectos descubrir y aceptar mi imperfecta humanidad
Comprender a plenitud frente a los distorsionados espejos
Que soy y seré eterna metamorfosis de carnes, nunca de esencia
Aceptar con dignidad que nací marcada por la bilis y el fuego

Asumir con entereza que mi existencia fue una caja de Pandora
Envuelta en escarlatas mantas revueltas y perfumados pétalos

Fanny Jem Wong
18.03.07

Sobre piel de serpiente escribiré lo que fue mi historia

(Jemwong)

 

FANNY JEM WONG PORTADAS 2012 (2)

FANNY JEM WONG 2012 UCV LIMA NORTE DICIEMBRE (18) FOTOS DE FANNY JEM WONG 2012-2  UCV LIMA NORTE  (50) FOTOS DE FANNY JEM WONG 2012-2  UCV LIMA NORTE  (209)

FANNY JEM WONG PORTADAS 2012 (11) FANNY JEM WONG PORTADAS 2012 (5)

FANNY JEM WONG PORTADAS 2012 (3) FOTOS DE FANNY JEM WONG EN UCV LIMA NORTE 2012-2 (1) FANNY JEM WONG 17-12-2012 (6)

P1070993DD P10709985555

FANNY JEM WONG 2012 18 DE AGOSTO (35)

FANNY JEM WONG 2013 -febrero 14 (1) FANNY JEM WONG 2013 -febrero 14 (12) FANNY JEM WONG 2013 -febrero 14 (14) FANNY JEM WONG 2013 -febrero 14 (15) FANNY JEM WONG 2013 -febrero 14 (17) FANNY JEM WONG 2013 -febrero 14 (18)

El pase de diapositivas requiere JavaScript.

EL PIANO POR FANNY JEM WONG

Haz que su alma se pronuncie con lisuras
dentro de la oscura caja musical de la muerte.
Mostrándole todos los sufrimientos y quejidos
de la vida que llevan los dolores y las congojas.

bws0112

EL PIANO

I

Desnudo, ansioso, hoy te aguarda el piano,
un cajón antiguo de cedro oscuro y raso blanco
cárcava seria, robusta, altiva y arrogante.
Pégale sobre sus infaustas teclas dolientes
ponle encima tus rojas manos, recórrelo todo.

II

Que brote de él su creadora alma prisionera.
Tócalo con tu amor ágilmente, con firmeza
repica las vibraciones de su celeste arpa.
Lentamente en el vaivén de sus blancas olas
siente el escalofrió de mi alma agónica en ti.

III

Acarícialo despacio y sin temores, ábrelo
que él resuma hoy nuestra trágica historia.
En el concierto de las teclas que lloran
complacidas al sentir tus tibias falanges.
Y te embriaguen con todos los sonidos
de sus cuerdas y de sus tímidos martillos.

IV

Entre piezas negras y blancas, recibirás
en regalo, una comparsa de tristes llantos.
Hoy viste el mejor de tus trajes negros
en medio del viejo salón de paños dorados.

V

Allí te espera amado, impaciente el teclado
por el resto de su vida para ti inmolado.
A pesar de que las horas negras lo visiten
en el umbral del sueño del tiempo infinito.

VI

Cuando el blanco polvo de los años se acueste
en la tétrica playa de la ingratitud y el olvido.
Toca amor sobre él ácidas y tristes melodías
una tras otra sin aplazamiento extírpaselas,
saca del corazón las alicaídas notas sangrientas
al compás de estremecedores besos nocturnos.

VII

Que la canción melancólica aleje de ti la risa
y retumben millones de tristezas adoloridas.
El glorioso concierto de la muerte llene el salón
de las estrellas cautivas y las hadas muertas.

VIII

Que los faunos bailen desnudos y descalzos
sobre su fastuosa y sacrílega cola antigua.
Desclava toda su calida madera, hiérrelo
vibradle furioso hasta el último acorde gris.

IX

Pasea tus manos en la luz y en la penumbra
con pasión filarmónica de excitación y goce.
Desentierra los milenarios acordes de la cueva
del precioso teclado cadencioso omnipotente.

X

Haz que su alma se pronuncie con lisuras
dentro de la oscura caja musical de la muerte.
Mostrándole todos los sufrimientos y quejidos
de la vida que llevan los dolores y las congojas.

XI

Se alcen sus notas por la circunferencia finita
y se quiebren los cristales de toda ventana.
Las brujas huyan al final de las horas sombrías
y que la noche llore torrentes de horrenda sangre

XII

El magistral piano negro va derramando su alma
en cada nota que al salir se cristaliza en llama.
Entre las viejas partituras de grandiosas obras
se refinan y aminoran los conciertos de tristezas
de un contenido que él condenado piano solloza

XIII

Tierna serenata de un ataúd que implora y llora
al sentir tus manos sobre su triste teclado.
Una voz se asfixia dentro de negra caja sonora
y el aire entero se llena de notas de oro y plata.

XIV

Sinfonía de inmensa tristeza que entre sollozos
te dice: sufro dolor de oscuridad y de muerte.
callado, inerte, sombrío mi paso al helado paso
al infierno que se debate entre el amor y olvido.

XV.

Toca la tumba, mi sagrado aposento negro
¡Amado! que desde todos los tiempos ansío
que mi cuerpo ennegrecido por los deseos
sea por tus dedos surcado y profanado.

JEM WONG
11.02.2005

En asuntos de amor los locos son los que tienen más experiencia. De amor no preguntes nunca a los cuerdos; los cuerdos aman cuerdamente, que es como no haber amado nunca.

Jacinto Benavente

(Jemwong)


Lenguas De Desolación POR FANNY JEM WONG I

Caen las temidas bolas de fuego
Pieles nonatas desgarrándo vientres
Vistiéndose de irase desprenden
Sus madres lloran por los secos pechos

7Volga

LENGUAS DE DESOLACIÓN POR FANNY JEM WONG

Lenguas De Desolación I

Forman fila, ratas, moscas, cucarachas
Aves carroñeras lánguidas sonrían
Llegan en estampida las grises horas
¡Misioneros mentirosos!

Contemplen los últimos minutos
Esta es su obra la tierra sucumbe
Es espeluznante esfera de fuego
Graznan agónicos, los últimos demonios negros.

El sol se retuerce entre encajes sucios y raídos
Finalmente expira y los viejos templos
se tiñen aturdidos de escarlata llanto
El ataque es dantesco fulminante.

Caen las temidas bolas de fuego
Pieles nonatas desgarrando vientres
Vistiéndose de ira se desprenden
Sus madres lloran, los secos pechos.

Y es ácido el dolor que arrasa las cumbres
Avanza inexorable la bestia
babeando lluvias ácidas y azufre
hambrienta devora los últimos cuerpos rotos
Todas las semillas desaparecen en su boca.

Cadenas de mortales garras, destrozan residuos de sesos
entre torbellinos de cenizas, se licuan las vísceras
Avalanchas de depresiones, giran enloquecidas
Las llamas de los infiernos son lenguas de desolación.

En éxodo huyen las esperanzas, desfallecen los verdes
Mientras las últimas columnas del reino caen
Dios, ahogándose entre verde esputo, se retuerce de dolor
Toda su creación por la mano del hombre desaparece.

FANNY JEM WONG
29.05.07

Los efectos de una guerra masiva serían desastrosos,
no perdamos nuestra humanidad.
JEM WONG

 

 

 

Amapolas Sangrientas POR FANNY JEM WONG

Débilmente, se tuercen y retuercen,
Dibujándose por miles las amapolas sangrientas
con la certeza irrefutable
de que el momento de muerte ha llegado

alma_dolor

Amapolas Sangrientas

Rotas las pieles en jirones,
un saco de
huesos quebrados,
deformes falanges dislocadas,
incapacitadas gimotean
les gana la muerte

Sobre níveas y estériles hojas
entumecidas por el dolor, aturdidas
fracturadas por olvidos,
mueren las manos del poeta

Secas yacen las inspiradoras fuentes
Inválidas entre rondas de locuras,
Sin razones, sin motivos, ciegas
Sin silencios, sin sonidos
aturdidas por el crepitar de ecos sordos
Marchitándosele la musa y los himnos

Jeroglíficos de negras sales
invisibles acentos, puntos ausentes,
queman al parirse uno a uno amorfos los versos,
enrojeciendo de linfa espesa los invisibles lienzos
frente a los espejos de su trágica mascara.

Débilmente, se tuercen y retuercen,
Dibujándose por miles las amapolas sangrientas
con la certeza irrefutable
de que el momento de muerte ha llegado

FANNY JEM WONG
16 09 07

Danza de amapolas sangrientas
sobre los sueños que sordos y ciegos se alejan
JEM

(Jemwong)